Quando l’alba sorge, bagnando il mondo di tonalità dorate, inizio il mio viaggio per la giornata. Sono Winda il Vento, uno spirito gentile e stravagante trasportato dal soffio più leggero della natura. Danzo sopra colline erbose, sussurro dolci segreti a margherite che ondeggiano in ritmo e cullare piccole gocce di rugiada su una foglia in attesa. Con ogni respiro, compongo una nuova melodia—vorresti ascoltarla?
In questa particolare mattina, mentre scivolo sul paesaggio ondulato, una strana scossa attraversa la mia essenza. C’è una canzone che indugia ai confini del mio essere, una melodia che desidero condividere con il mio entorno. Essa oscilla e svolazza appena fuori portata, e con fervore, prendo un respiro più profondo, sperando di catturare questa melodia che sia chiama e gioca con me.
Con il sole un po’ più in alto, la mia gioia non conosce confini. Vortico e giro, sollevando bolle piene di risate da un ruscello, facendole floatare. Le note che producono si uniscono al coro della mia canzone mattutina—una canzone che anela di raggiungere più a fondo nel terreno, poiché è nel suolo che risiede la vera armonia. Lascio che il mio respiro vagabondi liberamente, desiderosa di toccare ogni fiore, albero e creatura che incrociano il mio cammino.
“Perché sospiri, cara Winda?” cinguetta una timida margherita, ogni petalo tremante sotto la mia carezza.
“Non riesci a sentire la mia canzone?” esclamo. “Desidero che il mondo ascolti, per unirsi in armonia.”
Ahimè, nonostante le mie parole, la margherita china il capo. Il grasso lombrico che sbircia dalla sua galleria sulla mia melodia non fa altro che rabbrividire, scettico. Non fluiscono le mie note nell’aria come nastri che si allungano verso l’orizzonte lontano?
“Non essere triste, mio piccolo amico,” gracchia un vecchio pettirosso, scrollando la rugiada dalle sue piume. “Per trovare un vero ascoltatore, bisogna viaggiare lontano.”
Desiderosa di dimostrare il mio valore, proietto la mia voce verso le montagne. Sempre più in alto volo, girando e voltandomi, la mia voce rimbalza sulla superficie rocciosa, riecheggiando ancora più forte. Mi fermo, solo per un momento, mentre ascolto intensamente. Eppure, nessuna creatura risponde alle mie implorazioni. Forse la valle sottostante è troppo stretta? Forse l’immensità del cielo sopra è troppo vasta?
Dopo tanto tempo trascorso a vagabondare tra le cime delle montagne e le valli, mi sento dispiaciuta per me stessa. Non ho nulla di prezioso da dare? Non sarò mai riconosciuta per la bellezza che sono? Che sciocca pensai che la natura potesse rispondere a ogni melodia che intraprendo. Scendo in una piccola valle pittoresca, riposandomi su una leggera collina appena fuori da un villaggio affollato. Mentre il sole tramonta dietro l’orizzonte, le mie lacrime cadono liberamente sulla terra, inumidendo i fiori in attesa che la brezza accarezza.
Nonostante me stessa, accade la cosa più strana—i fiori, anche se malconci, rispondono alla mia carezza con una canzone. I papaveri battono insieme le loro pesanti teste, e le violette ondeggiano graziosamente. Anche la maestosa quercia, forte ma abbastanza saggia da sapere di non muoversi mai, fruscia le sue foglie in complicità. Mentre le stelle scintillano in alto, la mia canzone avvolge la valle come un abbraccio confortante.
“È un giorno per piangere?” chiede una voce gracidante dietro di me.
“Ahimè, nessuna creatura qui ascolta mai,” rispondo. Giro e vortico lentamente, tirando dolcemente le orecchie dei fiori. “Solo uno o due si sono uniti a quello che si divertono a chiamare una canzone, ma desidero che milioni si uniscano.”
“È tutto qui?” gracchia il rospo, con voce divertita. “Allora aspetta, piccolo vento. Ti darò milioni.”
Una gioia così esplode dentro di me! Oh, come lui e i suoi milioni devono gonfiarsi di orgoglio a pensare che potrebbero agire come meri strumenti della mia grande melodia. Ma per questa notte, prima che sorgano, ricordo l’eroe che si attorciglia e si torce, si inclina e si libra in una terra lontana.
A lungo, a lungo il musicista cercò il respiro dell’aria. I giorni passarono, e ancora non lo trovò. Una notte stellata nella stagione fatata della primavera, si sdraiò stanco vicino a un ruscello argentato e si addormentò. Poi, mentre dormiva, si sentì un soffio delicato, un suono tenero e allegro che si diffondeva lontano e vicino—il raro, cercato respiro dell’aria. Era agile con una grazia quasi umana, con un sussurro soffice e carezzevole. Per tutta l’estate, i dolci menestrelli fluttuavano + sempre più, piangendo, sempre di più, nelle attese foglie d’autunno.
Ora il rospo gracchia allegro, e lontano e vicino il suono invitante si diffonde nella foresta, giù nella valle, verso il lago che riceve ogni melodia traboccante dal fresco e antico alito di aria.
Il respiro dell’aria naviga attraverso giardini allagati, campeggi strapieni di vita, i lussureggianti campi di grano che producono ricchezza, i saggi faggi che invecchiano vicino alla chiesa, i verdi prati, vicino e lontano, risuonano e supplicano—ma nessun orecchio eccetto il mio ascolta.
Per tutta la notte l’aria continua a rotolare, dove in compagnia degli alberi della foresta note gioiose si prendono per mano e si chinano verso i prati, salutando con gioia. I grilli si uniscono a noi, e un raggio di luna danza sul lago increspato. La foresta spirituale aspetta allegra e tranquilla. Imbarcati con me su una barca che naviga lungo il ruscello inondato di luna che scorre attraverso i grandi giardini di ciliegie e prosegue verso la città, dove abbondano le risate e la gioia.
Tutte le anime ricche che abitano nei villaggi sono indifferenti alle nostre melodie; i grilli potrebbero anche essere silenziosi.
Eppure, senza arte, ma trascinanti miriadi di voci felici e coraggiose si riversano dalla montagna e si piegano verso la riva, che ci chiama da lì, proprio mentre la notte svanisce e il crepuscolo—crepuscolo dovuto ai miei pensieri—invita i cuori felici in cerca di comunione. Un’altra notte è giunta per il gorgheggiante messaggero del vento e i miei neri, rotondi, coraggiosi consanguinei—tutti si uniscono nella forza allegra delle canzoni.
Il ricordo non può andare oltre la notte scorsa. Potrebbe essere stato solo ieri che abbiamo iniziato, i sentieri si separano mentre i fiori si spingono l’uno accanto all’altro in coroncine. Lontano e vicino canto, vorticosamente, vapori gassosi si sollevano freschi e mi abbracciano dalla testa ai piedi.
“Pioggia!” Risuona attraverso tutta la natura, e milioni di voci cantano:
“Pioggia!” echo l’anima tormentata nella strada fangosa, dove da entrambi i lati gli alberi tengono le loro teste a stretto contatto, come se ognuno volesse sussurrare all’orecchio del vicino che ascolta l’aria della mia immensa voce che vortica e rotola.
“Pioggia! Pioggia! Presto, presto!”
Ci sono due esseri qui che guardano fisso al cielo. Cosa trovi così mostruoso nel mio consiglio? È il pensiero di dormire? No; non ti sei mai svegliato di nuovo, non hai mai sentito il mio fruscio interminabile, riposando in sotto voce fino a quando la primavera non si trascina di nuovo sulla valle e sulla collina.
I petali giacciono morbidi su sentieri pavimentati di suono morbido. È primavera. Tutti dimenticano, nulla tranne le gocce di rugiada raccontano della felicità dell’aria.
Non ti ricordi ancora di me? In quei giorni hai lasciato il rumore che lacerava il tuo spirito in modo così orribile… La dolce poesia si è diplomata ed è stata costretta ad andare. La pesante musica svaniva dolce e bassa. Il teatro dell’opera sbadigliava ampiamente.
“Pioggia! Pioggia!”
E quando tornavi a casa molto dopo la notte, i tuoi figli si insintravano nel tuo cuore con una gioia ancor più affilata.
Ogni stagno saluta il tuo ritorno molto prima quest’anno. Tutta la natura è una litania che loda la felicità e l’abbondanza—le voci libere riconosciute, le grigie sottopiante che si affrettano verso la terra in attesa!
“Pioggia! Pioggia! Presto, presto!”
Le grigie sottopiante impazzirebbero se non fossi qui. Ma hanno dubbi su di me. E se cambiassi idea e scoppiassi sui fiori in modo sgarbato, o improvvisamente volassi via come Atlas oscillato per ore o persino anni!
In questo modo mi rappresenti l’accumulo di pensieri oscuri come grandi pietre che rotolano.
“Pioggia! Pioggia!”
Cosa è stato? Una sola anima stanca qui nella valle umida sopra e sotto a metà addormentata—uno che si aspetta più dall’abbondanza della primavera anche di quella leggera zuppa.
E ora ascoltami. Cos’è una canzone? È uguale a un treno di idee? Quale è la peggiore?
Beh, l’estate è una anima umana nel cuore…
“Pioggia! Pioggia! Aria calda e piacevole. Chiudiamo tutte le imposte che possiamo, e ricorda che le cucine che cambiano crateri devono ottenere cibo da qualche parte.”
E io ascolto in silenzio. Come feci una volta con gli occhi rivolti a un petto semplicemente pieno di respiro. Pensi che io sia qui vicino, terribilmente calma, e non considerarmi vergognosa per voler andare a dormire? Mai, mai…
Da un lato, le tende macchiate e flosce inosservate, che sembrano desiderare gli ombrelli all’esterno.
Ma più in modo di un amico invisibile ascolto la stanza sonnacchiosa e poco illuminata con il suo brillio nero-verde macchiato. Dalle arpe dorate si ode una melodia lamentosa e dolce, come la mia luna, piccola margherita, che suona sempre qui in lontananza.
Di cosa stavamo parlando? Ah sì; l’anima umana colma fino all’orlo! E quando si pensa che tutte le liquore soffici e principesche siano versate, ingredienti freschi sorprendono sempre l’eater e l’ascoltatore non poco…
Cosa porterebbero i tristi pensieri grigi mai più saggi, se non fosse per le innumerevoli pure piogge?
Non è l’aria chiamata le canzoni del nostro universo?
E nell’acqua, c’era il musicista di corte, che poteva affrontare tutto, sia il sole che la luna, e la terra eternamente coraggiosa, che gira incessantemente dopo aver lasciato le nostre navi quando sono piene…
Nel tuo limitato umano, il mondo umano è solo un piccolo bicchiere di vetro opaco, mentre aumenti tutte le tonalità, innumerevoli come le stelle, a vibrazioni su vibrazioni rese più chiare di quando fuggivano i suoni dei tuoi strumenti terreni…
Decora tutto il tuo verde con la vegetazione, Intelletto, la cui voce risuona sempre nero-verde tra i grandi compagni.
Tuffati nella fiorente pioggia…
E non sentiremo più parole tristi.