Non loin du ciel doux et tendre du crépuscule flotte une jolie île. Une petite rivière, douce et gentille, l’entoure, scintillant au soleil, tandis qu’un épais bois d’arbres à écharpes dorées s’élève pour accueillir l’aube et chante les rares chansons du matin.
Tout au long de la journée, les rayons du soleil dansent et jouent sur les eaux de la rivière scintillante jusqu’à ce que le soir arrive, lorsque doucement et tendrement, les petites vagues changeant leurs teintes en une multitude de tons d’or et de violet, souhaitent une bonne nuit affectueuse à leur île heureuse.
Alors que le soleil plonge lentement, une lumière couleur flamme flotte parmi les branches des arbres, se faufilant ici et là dans l’air brun doux, jusqu’à ce qu’elle se repose au milieu des feuilles ardentes. Puis tout à coup, avec une explosion de lumière, la douce promesse de la nuit se reflète dans la rivière semblable à un lac, qui sépare l’île flottante du nord au sud ; et avec un léger clapotis de petites vagues, la belle lune dans sa robe d’argent s’élève, laissant son esprit dans les longues roseaux verts en bas parmi les ombres brunes et les fleurs en rêve.
Et maintenant, les étoiles commencent à scintiller de leurs demeures dans l’espace ; les rivières, vallées, collines et arbres scintillent dans une vapeur opalescente ; l’air de l’île est rempli de chansons, tandis que les fleurs et les arbres dansent joliment dans leur joie, et dans l’abaissement de leurs couronnes après une glorieuse journée de délices.
Mais, aussi brillant que flotte notre île au-dessus, loin dans le ciel se trouve un petit pays des fées. Vous pouvez le voir si seulement vous croyez, ou mieux encore, si lorsque vous vous endormez, vous racontez la fable doucement dans votre esprit en vous couchant bien au chaud dans votre lit. Écoutez le doux mot qui, léger sur ses ailes argentées, flotte silencieusement au-dessus du palais magnifique couronné de fleurs au milieu des cieux étoilés.
De son centre, un pont de lumière, assombrissant l’éclat resplendissant des étoiles, s’étend jusqu’à nous, et dans ses robes de douceur brillante se trouve la Fée de la Cascade, Wendy. Chaque nuit, lorsque le monde dort paisiblement, elle émerge de sa vie de rêves assoupis, marche légèrement, légèrement sur le pont de lumière qui descend et descend et où un jour, retentira pour toujours—alors perpendiculairement à la vie gaie qu’elle quitte au-dessus. Toute la nuit, si vous avez la chance de rêver, elle éparpille les brillants rêves magiques sur vos cœurs.
Là, dans la Vallée des Rêves, c’est toujours le crépuscule, et les arbres changent de couleur selon leurs humeurs. Ils sont chargés de fleurs en forme de cœur qui reflètent mille belles teintes lorsque les doux brins de vent soufflent parmi eux. Ici, aussi, les tombes sont couvertes de pierre blanche pure ; chacun s’acquittant de ses devoirs avec éclat. Au-delà, cependant, le petit village de tous les fantômes disparus est tout proche. Avec ceux-ci, je vagabonde après avoir rempli mes eaux. C’est solitaire, une sorte de petit personnage flotte tout droit. Il monte, prêt à voir des amis, et là où il peut conseiller et aider.
Mais, étrange à dire, beaucoup d’enfants de nos jours ont oublié comment rêver, leurs cœurs sont remplis d’autres choses, d’objets brillants, et toujours avec des âmes fatiguées et pleines d’attente ; et ceux-ci, hélas ! je ne peux pas trouver. Les fantômes et les adieux ressemblent aux profondeurs de tous les puits, variant la possibilité de rêves—ils n’ont jamais vraiment voulu cela, deux très rarement.
Pourtant, l’espoir résonne encore dans notre vallée ; j’ai parfois vu l’eau de mes souhaits se précipiter vers les cœurs des garçons agités et des jolies filles fatiguées. Bonnes nuits cela coûte mille rêves de souhaits qui n’ont jamais réalisé d’espoir, loin dans les tristes profondeurs inconnues éclairantes prises par le calme dû.
Ces souhaits d’occurrences, comme ils m’appellent parfois, gargouillent et se faufilent à jamais à travers leur profondeur dans la rivière qui est juste au-dessus de moi. Si je pouvais remplir, mais trouver le climat et le caractère sauvage bien meilleurs marchés, où nous pourrions travailler avec des cœurs loyaux, sinon d’hiver. Se lèvent-ils quand ils sourient, souvent s’enfoncent-ils au loin ?
Mais quand le Roi Temps vient sur ces collines obscures pour tapoter le joli jour languissant en cœur sur les fleurs sauvages et le syringa tremblant alors toujours, elle aspire profondément comme si elle, mais des heures loin en son île, se pause à chaque fois si un peu sur le chemin. Les cœurs humains, faiblement comme des troncs céruléens argentés, plus tard la joie dans une teinte adoucie et mûrie.
De plus, le Roi Temps est aussi un sauveur—le bruit de ses ailes distrait personne dans la forêt fatale des enfants-mascarades, près à souffrir ce qui ne peut guérir le désespoir des cicatrices folles.
Soyez audacieux et aventureux, petits rêves ! Chérissez pour toujours l’été illimité qui s’efforce des désirs enfantins qu’ils aspirent en regardant récemment la douce rosée du matin, garantie vers le soleil. Ne soyez jamais fissurés ou sales, ni ne souffrez des réalités de la vie. Vous voulez changer votre noirceur méritée. Je reste toujours le même après les saisons qui tombent, ne trouvant pas leurs reflets. Les fleurs les plus douces, doivent respecter en me méprisant.
Perdu dans mes pensées et mes études, je suis resté ici longtemps, versant mes espoirs dans le corps jaillissant de couleurs éclatantes, et riant des poules effrayées innocemment alors qu’elles picoraient pour connaître la cause de l’effet étrange juste au moment où mes adresses de verseuse et de marée d’union ont diminué à haute voix.
Très sincèrement, j’ai appelé la vaste multitude voisine à appeler fort sur les étourneaux pécheurs et en quelque sorte les classiques dans leur formation, qui répandent leurs vies à travers une extension plus terrestre et plus élevée.
Loin dans l’infini, ma main du gouffre émeraude de l’univers est lancée ; mon néant cesse de pleurer ; et ma voix limite et borne seulement le cœur qui favorise le désir ensorcelé.
La vraie foi est réalisée par de rares exceptions, tandis que Huely compte ou des moments maladroits et des pratiques douteuses peuvent nuire. Les fleurs sauvages et les buissons déchiquetés par un chaos de couleurs ne ressentent guère les fraîches soirées d’hiver.
Ainsi, elles ont vite été couvertes de violet pour noircir une couronne fallacieuse. Elles ont maintenant appris à être couronnées moribondes.
Suis-je leur rivière paternelle ? Nous avons coulé, et étions comme les arbres quand ils ressentent la sève en eux.
Écoutez le grand Lucioles. Il a perdu sa dernière chance. Tenez-moi des mains ouvertes et trois tiroirs fermés, attention ! Miracle—c’est certainement et clairement un terme d’extension indéfinie, un ensemble complet est un long mot.
En substance ce matin, nous avons accrochés la dernière goutte rencontrant chacun des trois cadavres, Yunctures à jamais sans fin, l’éternité ne finit jamais.
Maintenant, pleurer pour une bouteille est appelé un bruit, maintenant ma fonction solennelle est terminée. Allez, bonnes veuves d’avance ou cela ; dites, joyeusement à des intervalles irrespectueux, que ce bruit près de mes oreilles profondes les entraîne si loin dans les montagnes en forme de Poule, et signale le monde beaucoup de mouvement intérieur à l’arrivée.