Après la pluie, une petite abeille peinait à sortir d’une fleur, secouant la tête devant les feuilles mouillées et murmurant : “Oh mon dieu ! quel monde affreux c’est ! Je souhaite ne jamais être née abeille, mais avoir été faite papillon – un papillon flâneurs, ils le sont, mais oh, bien plus jolis qu’une abeille à mes yeux, car ils peuvent virevolter dans ce jardin quand il est propre et sec. Mais moi, je me retrouve dans des fleurs peu engageantes, et ce qui est pire, je ne peux jamais trouver le repos. Il n’y a pas un seul pétale d’une seule fleur sans que l’abeille doive chercher partout pour son petit déjeuner et son dîner ; et après tout, il n’y a rien d’autre que du miel à avoir dans ce monde affreux, même quand on ne se noie pas en le suçant !”
Au-dessus de lui, un petit oiseau gazouillait de toutes ses forces, se tordant et se contractant, étirant et rétractant son petit corps, tremblant, presque luttant pour ne pas craquer à force de gémir : “Trop mouillé ! trop mouillé ! oh je ne sècherai jamais, jamais ! oh je suis si fatigué de voyager, mais je dois le faire ; mais oh mon dieu, cette pluie affreuse ne cessera jamais de tomber, comme si je souhaitais que mon petit corps devienne un récipient pour attraper l’eau de pluie qui inonde tout. Je dis, pense donc comme ce serait agréable si toutes les flaques, les étangs et les fossés que cette pluie a créés étaient autant de récipients dans lesquels nous pourrions nous alléger pour récupérer un peu d’eau de pluie. Oh mon dieu ! c’est une idée valant tout un pré de feuilles mouillées et de miel rance !”
Juste à ce moment-là, une voix calme parmi les marguerites observa : “Non, je ne pense pas que tu le voudrais – car comme tu te fatiguerais à bouger tes petites pattes par dizaines dans toute cette eau sale, et cette eau de pluie si boueuse qu’elle pourrait tuer une vache.” “Qui parle ?” gazouilla l’oiseau et, “Quel genre d’abeille es-tu, camarade ?” bourdonna l’insecte. “C’est moi, la fée Ella.” “Oh ! Ella l’Inconnue ! quel plaisir d’entendre ta voix bourdonner !” “Non ! non ! gazouiller !” dit l’oiseau. “Ella l’Inconnue en effet ! Une abeille en partenariat ! Oh mon dieu, oh mon dieu ! Mais dis, toi qui es si bien plus savante que nous, n’as-tu découvert aucun remède contre ces pluies incessantes qui nous dégradent en éponges ambulantes ?”
Ella la Fée murmura quelques minutes en profonde réflexion, puis dit : “Un pont, un pont arc-en-ciel, à mi-chemin au-dessus des ruisseaux qui couvrent le sol.”
Ainsi parlant, elle s’enroula rapidement dans ses nuages de soie violette, qui s’enroulaient autour de sa forme en pétale. Son petit cœur battait à l’unisson avec les averses qui continuaient à tomber, et elle commença à traîner sa lourde parure de nuages imbibés d’eau qui lui donnait l’apparence d’un long ver à moitié nu. Mais le vieux père horizon, éparpillant autour de lui des éclats de rouge, d’orange, de bleu et de vert purifiés par le feu, préparait le merveilleux arc-en-ciel par lequel Ella la Fée jettera sur tous ces jardins délabrés, et à travers le cœur de chaque arbre pluvieux, le long pont pour relier les terres et promouvoir pour toujours l’amitié et l’unité. De plus, lors des très rares occasions où les enfants d’Ella pourraient faire un peu de malice et rompre l’une des planches de l’arc-en-ciel, ou lors des matins plus chauds d’automne ou dans les vibrantes mi-journées du mois de mai, de tels ponts disparaîtraient, ou même négligeraient totalement son devoir, “Oh oui, nous avons vu certaines des gouttes de pluie au moins, un peu derrière les nuages.” Mais dit le vol sans se soucier du tout de la forte pluie, “Est-ce que cela dure longtemps?”