En été, dans un joli jardin, tous les petits insectes bourdonnaient de joie à l’idée que Cally la Chenille était de nouveau vivante et en pleine forme. Elle avait dormi tout l’hiver, repliée en boule sur une belle feuille fraîche, et maintenant Cally était bien éveillée, clignant des yeux face aux rayons de soleil qui filtraient à travers les feuilles et les branches.
“Comme c’est bon d’être vivante, mes amis !” s’exclama-t-elle en rampante à la recherche des belles feuilles de lait d’abeille qui étaient sa nourriture préférée.
“La voilà !” dit le vieux Monsieur Fourmi. “Nous allons avoir des nouvelles. Comment vont tes vieux amis les papillons, Cally ?”
“Amis papillons !” répondit la Chenille. “Oh, je ne veux pas penser à eux en ce moment.”
“Et pourquoi pas, je te prie ?” demanda la petite coccinelle. “Ils sont peints de couleurs ravissantes et volent ici et là où bon leur semble. On ne peut rien imaginer de plus beau.”
“Ah, mais sais-tu,” dit Cally, “qu’ils étaient autrefois comme moi, de petites chenilles rampantes, ayant peur d’être emportées par le vent. Je ne serai jamais comme ces créatures glorieux.”
“J’espère que si. Pense, Cally, au temps que tu auras cet été. Vêtue de cuivre et de tissu d’or, avec des ornements et des grands-pères sur ta robe ; et puis—tu grandiras si grande et si belle ! Toute la journée, tu pourras te régaler des marguerites blanches et boire la rosée quand le soleil s’endort—garde ça en mémoire—je me souviendrai de cette chanson,” s’écria la coccinelle.
Mais Cally secoua seulement la tête. “Je ne veux pas changer, je veux juste manger des feuilles de lait d’abeille,” dit-elle, et s’en alla.
Mais Cally ne leur dit jamais combien c’était difficile de toujours manger et grandir ; combien elle souhaitait tisser un magnifique cocon de soie autour d’elle et s’endormir jusqu’à ce qu’elle se réveille transformée en papillon.
“Je veux rester comme je suis !” dit-elle, bien qu’elle désirait vraiment changer.
“Comme elle est sotte !” dit la coccinelle. “Oh non, Cally, pas Cally, mais ses paroles—oh, comme c’est bête !” répéta-t-elle.
Et tous les autres chantèrent, “Bête, bête.” Mais attends jusqu’à l’été prochain, attends que le soleil brille à nouveau, pendant que Cally pense qu’il est temps d’hiver.
Mais était-ce l’hiver ? Le soleil allait-il briller ? Et pourquoi Cally pensait-elle que le soleil allait briller ? Oh, non ! C’était encore l’hiver. Elle avait mangé les dernières de ses feuilles de lait d’abeille, bu la dernière goutte de rosée ; elle s’était tissée un beau cocon, où elle s’apprêtait à rester et à croire que le monde entier dormait. Plus aucune feuille ne restait—oui, un petit bouton. Elle avait rongé le bas de la branche, grignoté les fibres jaunes, les avait cachées sous sa robe de soie, et alors le bouton s’ouvrit. Cela l’aida à survivre un peu plus longtemps. Cally était la dernière : la branche était nue—un vent froid et sombre soufflait à travers les branches ; la neige et la glace recouvraient toute la branche ; et Cally avait si froid, si très froid ; elle ne pouvait pas se retourner. Elle était, comme vous le voyez, la dernière.
“J’aurais aimé un autre été ! Maintenant je vais le rater,” dit Cally. Et puis elle s’endormit. “Bonne nuit ! Bonne nuit !” chantait la brise jouant autour d’elle ; “bonne nuit ! Bonne nuit !” chantaient toutes les petites feuilles et les petits flocons de neige ; et ainsi, l’été et toute Cally avec lui s’endormirent.