С рассветом, окутывающим мир золотыми оттенками, я начинаю свое путешествие на день. Я — Винда Ветер, нежный, но причудливый дух, несущийся на самом легком дыхании природы. Я танцую на травяных холмах, шепчу сладкие пустяки ромашкам, покачивающимся в такт, и колыбелью для крошечных капель росы на ждущем листе. С каждым вдохом я создаю новую мелодию — ты услышишь?
В это особенное утро, скользя над волнистым ландшафтом, меня охватывает странное нервное волнение. На краю моего бытия звучит песня, которую я жажду поделиться с окружающим миром. Она мерцает и закручивается вне досягаемости, и с энтузиазмом я делаю глубокий вдох, надеясь поймать эту мелодию, которая и зовет, и дразнит.
С солнцем чуть выше, моя радость не знает границ. Я завиваю и кружусь, поднимая наполненные смехом пузыри из ручья, отправляя их в плавание. Звуки, которые они производят, соединяются с хором моей утренней песни — песни, что стремится углубиться в землю, ведь именно в почве лежит настоящая гармония. Я позволяю своему дыханию свободно блуждать, желая прикоснуться к каждому цветку, дереву и созданию, что встречается на моем пути.
“Почему ты вздыхаешь, дорогая Винда?” — щебечет стеснительная ромашка, каждый лепесток дрожит под моим прикосновением.
“Ты не слышишь моей песни?” — восклицаю я. “Я стремлюсь, чтобы мир услышал и присоединился в гармонии.”
Увы, несмотря на мои слова, ромашка опускает голову. Пухленький червячок, выглядывающий из своей норы, недовольно наморщивается под мою мелодию. Разве мои ноты не струятся в воздухе, как ленты, тянущиеся к далекому горизонту?
“Не будь унылой, мой маленький друг,” — квакает старая синяя птица, стряхивая росу с перьев. “Чтобы найти настоящего слушателя, нужно путешествовать далеко и широко.”
Желая доказать свою ценность, я направляю свой голос к горам. Все выше и выше я взмываю, втягиваюсь и закручиваюсь, мой голос отскакивает от каменистой поверхности, звуча даже громче. Я останавливаюсь, на мгновение прислушиваясь. Все равно ни одно создание не отвечает на мои призы. Может, долина ниже слишком узка? Может, простор неба надто велик?
После долгого блуждания по вершинам и долинам, я чувствую жалость к себе. Разве у меня нет ничего достойного? Разве я никогда не буду признана за мою красоту? Как глупо я думала, что природа сможет откликнуться на каждую мелодию, которую я исполняю. Я спускаюсь в уютное маленькое ущелье, отдыхая на мягком холмике у границы живописной деревни. Когда солнце опускается за горизонт, мои слезы свободно падают на землю, увлажняя ожидающие цветы, расположенные под моим дыханием.
Несмотря на себя, происходит самое необычное — цветы, хоть и обессиленные, отвечают на мое прикосновение песней. Маковки хлопают своими тяжеловесными головами, а фиалки грациозно покачиваются. Даже возвышенный дуб, сильный, но достаточно мудрый, чтобы знать, что не следует двигаться, трясет листвой в товариществе. Когда звезды мерцают высоко над головой, моя песня окутывает долину, как заботливое объятие.
“Сегодня день для слез?” — спрашивает у меня квакающий голос из-за спины.
“Увы, ни одно создание здесь не слушает,” — отвечаю я. Я вращаюсь и кружусь медленно, нежно тянув за собой цветы. “Только один-два присоединились к тому, что они с юмором называют песней, но я желаю, чтобы миллионы присоединились.”
“Это всё?” — квакает жаба, его голос полон веселья. “Тогда подожди, маленький ветер. Я дам тебе миллионы.”
Такова радость внутри меня! О, как он и его миллионы, должно быть, гордятся тем, что могут стать простыми инструментами для моей великой мелодии. Но в эту ночь, прежде чем они поднимутся, я вспоминаю героя, который извивался и кружился, ныряя и взмывая в далекой стране.
Долго, долго музыкант искал дыхание воздуха. Прошли дни, и он всё еще не находил его. Однажды звездной ночью в волшебный сезон весны он устал и уснул рядом со сверкающим ручьем. И когда он спал, раздался мягкий вздох, нежный, радостный звук, который разливался вдаль и поблизости — редкое искомое дыхание воздуха. Он был так легок, с почти человеческой грацией, с нетерпеливым ласковым шепотом. Все лето сладкие менестрели плавали старше и плакали, все больше и больше, в ожидающие осенние листья.
Теперь жаба квакает весело, а завлекающий звук разносится по лесу, вниз в долину, к озеру, которое принимает каждую мелодию, изливаясь из свежего моего старого воздуха.
Дыхание воздуха проносится через залитые садами, растянувшиеся лагеря, полные жизни, зеленые поля, приносящие богатство, мудрые буки, тянущиеся к церкви, зеленые луга, ближние и дальние, звенят и просят — но ни одно ухо, кроме моего, не слушает.
Всю ночь воздух продолжается, в компании лесных деревьев радостные ноты соединяются и наклоняются к лугам, изливая радостные приветствия. С нами появляются кузнечики, и лунный луч танцует на рябящем озере. Духовный лес ждет, веселый и тихий. Отправляйся со мной на лодке, плывущей по лунному ручью, который течет через великие черешневые сады и еще дальше к городу, где изобилуют смех и веселье.
Все богатые души, живущие в городах, безразличны к нашим мелодиям; кузнечики могут так же молчать.
И все же, бесчисленные радостные, смелые голоса изливаются с горы и наклоняются к берегу, который манит нас туда, только как ночь уходит, а сумерки — сумерки от моих мыслей — зовут счастливые груди в поисках общения. Снова пришла ночь для яркоглазого вестника ветра и моих черных, круглых, смелых сородичей — все присоединяются к веселой силе песен.
Воспоминания не могут заходить дальше, чем прошлой ночью. Возможно, только вчера мы начали, пути разошлись, как цветы, прижатые бок о бок в венках. Далеко и близко я пою, стремительно вращаясь, газообразные пары поднимаются, хрустящие и обнимают меня с головы до ног.
“Дождь!” — Раздается во всей природе, и миллион голосов поют:
“Дождь!” — эхом отвечает закопченная душа в грязной улице, где по обе стороны деревья прижимают свои головы друг к другу, будто каждый шепчет на ухо своему соседу, что он слушает воздух моего огромного голоса, бурлящего и катящегося.
“Дождь! Дождь! Скоро, скоро!”
Тут находятся два существа, которые неотрывно смотрят на небо. Что такого чудовищного вы считаете в моем совете? Мысли о сне? Нет; вы никогда больше не пробудитесь, никогда не услышите мой бесконечный шорох, покоившийся в тишине до тех пор, пока весна снова не проберется по долинам и холмам.
Лепестки лежат мягко на мягких, звуковых дорожках. Это весна. Все забывают, ничто, кроме капель росы, не говорит о блаженстве воздуха.
Разве вы не помните меня? В те дни, когда вы оставили шум, рвавший вашу душу столь ужасным образом… Сладкая поэзия закончилась и была вынуждена уйти. Тяжелая музыка угасла сладко и тихо. Оперный театр зевал, растягиваясь.
“Дождь! Дождь!”
И когда вы возвращались домой далеко после ночи, ваши дети проникают в ваше сердце с еще большей радостью.
Каждый пруд приветствует ваше возвращение гораздо раньше в этом году. Вся природа — это литания, восхваляющая радостное и переполненное богатство — свободные голоса, признанные, серые подчиненные в падающих каплях, в сторону ждущей земли!
“Дождь! Дождь! Скоро, скоро!”
Серые подчиненные сошли бы с ума, не будь меня здесь. Но у них есть сомнения ко мне. Что если я изменю свое мнение и ринусь на цветы недоброжелательно или вдруг улечу, как Аид, раскачиваясь долго, будто часы, или даже годы!
Таким образом вы представляете меня накопление темных мыслей, как огромные камни, падающие.
“Дождь! Дождь!”
Что это было? Одна уставшая душа здесь, в сырой долине, выше и ниже, полусонная — та, что ожидает большего от богатства весны, даже чем этого легкомысленного супа.
А теперь послушайте меня. Что такое песня? Это равно идеи? Что худшее?
Что ж, лето — это человеческая душа в сердце…
“Дождь! Дождь! Приятный теплый воздух. Закройте все шторы, которые можем, и помните, что кухни, которые переключаются кратерами, должны где-то добираться до пищи.”
И я слушаю молча. Как я и делала, однажды, лицом к груди, полной воздуха. Вы думаете, я здесь ужасно спокойна, и не считаете меня пристыженной за желание заснуть? Никогда, никогда…
С одной стороны, пестрые мешковатые шторы, незаметные, высоко висящие, которые, кажется, тоскуют по зонтам снаружи.
Но больше в манере невидимого друга, я слушаю сонное и тусклое помещение с его пятнистым, выцветшим черно-зеленым блеском. Из позолоченных арф звенит печальная, но нежная мелодия, как моя луна, маленькая ромашка, звучащая здесь вдали.
О чем мы говорили? Ах да, о человеческой душе, полной до краев! И когда кто-то думает, что все губчатые и принцес-фойллирующие ликеры выпиты, свежие ингредиенты всегда удивляют едока и слушателя не на шутку…
Что бы ни принесли печальные серые мысли самым мудрым, если не бесчисленные чистые дожди?
Разве воздух не называют песнями нашей вселенной?
А в воде был court musician, который мог противостоять всему, как солнцу, так и луне, и бесстрашной земле, бесконечно вращающейся после того, как оставил наши сосуды, когда они были полны…
В вашем ограниченном человеческом, человеческом мире это всего лишь немного приглушенный, звенящий стакан, когда вы увеличиваете все тона, бесчисленные, как звезды, до вибраций на вибрациях, звучащих яснее, чем когда они бежали от звуков ваших земных инструментов…
Украшайте все свое зеленое зеленью, Ум, чей голос всегда звучит черно-зеленым сквозь великих товарищей.
Погружайтесь в цветущий дождь…
И мы не услышим больше грустных слов.