Давным-давно было маленькое облачко, которое очень мечтало о дожде.
“Что ты хочешь делать, когда вырастешь?” – всегда спрашивали его другие облака.
“О, я хочу дождить,” – отвечал он, с радостью подскакивая при одной только мысли об этом.
Но Пухлый, как назвали это маленькое облачко, становился всё больше, красивее и пушистее с каждым днем, но так и не дождил ни разу. Каждый день он плывал с папой, мамой, братьями и сестрами – большими облаками белого и серого цвета и всех возможных оттенков. И каждую ночь он спускался с ними, чтобы поиграть с лунными лучами и звездами.
Но увы, он никогда не дождил. Солнце опускалось всё ниже и ниже на его глазах, вечерние облака меняли цвет с золотого на бледно-серый, сумерки мягко окутывали землю, и звезды по одной заглядывали из голубого неба; но он все равно не дождил.
Иногда ему казалось, что он не может устоять и он плавал, плача:
“Я хочу дождить. О, я действительно хочу дождить. Но что-то мне подсказывает, что я не могу!”
“Он не может дождить,” – вздыхает одно облако.
“Подожди, пока он подрастет,” – закричал другой голос из проходящего фиолетового облака.
Но Пухлый всё ждал и ждал, и каждую неделю становился полнее и пушистее. Но он так и не дождил.
Однажды его папа закричал:
“Идите, дети, идите!”
И все они поплыли на другую сторону неба.
“Что происходит? Что будет дальше?”
“Ветер,” – закричал грозовой облак, который вздымался взад и вперед в показном волнении. “Ветер точно приходит! Душный летний ветер! И что же станет с нами, облаками?”
“Я все еще не так уж стар — может быть, я дождю!” – сказал Пухлый.
“Сколько тебе лет, дитя?” – спросил его папа.
“Не знаю,” – ответил он.
“Но СИНЕНЬКИЙ,” – сказал старый серый облак, который собирался на море, чтобы стряхнуть себя – стряхнуть себя насухо, он хотел сказать. “Но Синенький, сколько нам лет вот здесь на небе?”
“Мне исполнился год в прошлом месяце,” – ответило одно белое облако, которое плывет в форме большой бабочки.
“Мне исполнился год вчера,” – закричал черное облако, которое играло в мяч.
“Мне исполнился год в марте,” – сказал другой, легкий и засыпающий, мечтая в куче мечтательного белого тумана.
И они сказали Пухлому, что ему всего лишь год – и что все облака в один год становятся белыми.
Но даже столь же душный жаркий летний ветер пришел, и облака в страхе закричали:
“О, как же стало жарко, это точно! Что с нами станет? Что с нами? Не тряси нас, дорогой ветер! Давайте пойдем к нашей матери, к морю, и спросим новости!”
Теперь вдали они могли увидеть синее море, только просыпающееся, и облака поспешили туда, чтобы спешно передать свои новости — это был сильный ветер, и он дул очень сильно в тот день — и ушли, не дождавшись, пока облака согреются и станут сухими, пухлыми и чистыми от соленой воды, которая всегда заставляла их чувствовать себя угрюмо и сердито; тем не менее, им было тепло и пухло.
И небо затмилось от влажного темно-синего до бледно-голубого, затем мягкого сладкого серого и розового и оранжевого, и звезды вспыхивали из своих укрытий.
Но на следующий день пошел дождь. О, как же он лил! Как ловкий фокусник, который размахивает, бах-бах, сначала золотыми монетами, а потом целыми кучами желтого, кажется, каждая монета поднимается все выше, как будто ни одна из четырех сторон земли не принадлежит ему — вся яркая глупая веселуха и замечательные удовольствия его фокусов, очень быстро превращали монеты не в золото, но в синюю воду, в то время как свет сначала пробивался из неба с яркими горящими голубыми глазами, и в холоде он плотно ложился близко, касался пальцев и ярко и смешно обводил небо.
Но выше всего была радость Пухлого.
“Это только, только капли дождя!” – сказали другие облака, даже не зная, что они таковы.
И всё это время дождь лил и лил на землю – и ни разу облака не произнесли, что дождь, земля вопрошая, бесконечно полна жизни и чуткой, удивлялась земля!
“Я так легко утолён, когда жажду,” – сказали золотисто-зеленые листья.
“Так сладко утолён, что они на плодовых деревьях и цветах обратились к нему, чтобы рассказать одну красивую историю многократно!”
Но на следующий день два большие букета цветов покрыли всё своим удивлением - туман и, сказали, это радость, в цветущих колоннах и смешанных веселых цветах, их великолепные цветы сверкали вдали на золотом солнце, поя, что “спасибо!” — мы всегда долго-долго ждали!” и большой беспредельный сад они раскинули и шуршали самыми сладкими цветами, которые могли принести.
Великая безграничная радость исходила от каждого источного аромата, и ветви, просто шатаясь, заметили свое разрушение, тем самым напомнив Пухлому, что он стал старше, и совсем местные пчелы и два соседних ребенка исподтишка обоняли ближайшее.
“Держитесь подальше от дороги, мои дорогие!” – сказала няня.
Но дети только засмеялись: “Дорога — кто думал о грязной дорожке?”
Она только машет здесь и там просто над всеми цветами, сверкающими цветными змеями, что получило благодарность от того, что дерево знает, что лучше — застоявшейся водяной пруд, и вдруг стало радостным, забавным.
“Боже, когда же дождь сначала перестал?” – подумало маленькое цветущее садовое ложе; и дорога!
Какие замечательные свежие зеленые и мшистые тротуары, как дождь и смелая пыль принесли вверх и вниз таким образом! Пухлому было все равно, и даже лужи глубже, чем три пальца, уговаривали его.
“О, если бы я могла дождить, как другие, цветы, такие же красивые, как я, – воскликнул он, посылаясь в сторону моря со всеми остальными, колеблющимися прицепами, флейтами, всем, что он имел, всё, что он на своем пути сделал от строгих формальных правил и надменного недостатка формальности.
А тем временем он ожидал еще более веселых рассказов, которые маленький дождь ждал, и дождем завоевал удачу.