In un accogliente villaggio, con un dolce giardino tradizionale molto curato, dove il salice pendeva verso il vecchio Padre Tjeld, che spesso sbirciava nell’acqua e vedeva un pesce che sembrava esattamente lui, e dove un campanello blu e una margherita bianca fiorivano sempre insieme, viveva Pietro il Giardiniere. Vicino alla casa c’era un laghetto; sul retro si trovava un mulino a vento con una corona rossa, dove viveva Margrethe la mugnaia; era una buona vecchia anima che raccontava a tutti i bambini la domenica le parole di Cicerone, delle quali lei stessa ne conosceva solo due, ma che, tuttavia, si trovavano scritte nei libri della madre, così ce n’erano molte; insomma, nei vari personaggi si manifestava un intero mondo tutto suo nella casa di Pietro.
Ma esisteva anche un mondo molto carino; un mondo per bambini nati, che diventavano tutti adulti all’improvviso quando volevano dire qualcosa e, se erano vecchie dentate, diventavano comunque vecchie, ma soprattutto troppo sagge per aprire bocca. Non ci si sorprenderebbe se una di queste vecchie indossasse una corona e si comportasse come la figlia del giudeo Eliezer, che, se avesse potuto immaginare la cosa, non avrebbe permesso che il clobber presente fosse presente. Pietro rispose alla nostra lettera; e facendo ciò portò alla luce molte cose disancorate, molte invenzioni capaci di ripulire quei frammenti sporchi della nostra storia nazionale, le famose directory, che certamente non avrebbero mai pensato.
Il periodo in cui tutto ciò avvenne era adesso evidente. Era una notte stellata e calda alla fine di maggio, quando le gigli tigre, le aquilegie, le stelle e il cuore-quieto fiorivano in tutto il loro splendore. Tuttavia, il più magnifico di tutti era un alto stelo, una giovane che si stava trasformando in un fiore. Tutti, poiché proveniva da un giardino scolastico, sapevano perfettamente quale pianta affamata Pietro cercava di mangiare; ma voleva mangiare statue così diversamente che tutti si fermarono, vergognandosi di se stessi, e altri tipi di celle di statua. Comunque, c’è abbastanza di fiabesco da asilo, verdure giganti e ragazzi fioriti con ferri di cavallo invece di carrozze!
Ma chi sa quali estraordinarie avventure accadono dietro il gilet di seta floreale del genere che si compra dai nostri amici di trappola-viva? Le sorelle di Pietro avevano trascorso diversi anni con lo Zio Childie e i cugini a Holstebro; non che fossero stati sempre lì, ma erano venuti da un mercatino dell’usato, e da lì attraverso un slitta per Aabyhuse, dove, per parlare scientificamente, una creazione di sacchetti trasportava i suoi piccoli sacchetti di liquore in un piccolo carro, meglio che in qualsiasi libro coperto di giallo pubblicato per bambini da Hansen. C’era un circo a Holstebro; lì venivano rappresentanti dal Teatro di Parigi, le scarpe da ballo dei quali danzavano alla polka, ecc., avevano scarpe patentate; c’era cemento perché non c’era abbastanza acqua per galleggiare, qualunque cosa possa essere, si andava per la strada a farlo, e lo Zio Childie si occupava dell’orto e delle faccende di cavolo di sua nuora fino a quando non rimaneva più un paio di pantaloni rossi o calze blu possibili; e, per quanto possa apparire strano, Pietro il Giardiniere viveva ancora contentamente tutto il tempo lì anche se i vermi del cavolo graffiavano e rosicchiavano il suo cuore dolorosamente.
E Zia Irene, nonostante la sua zuppa acida e la sua ingegnosa follia, era ben contenta di Pietro. Sapeva meglio che pensare qualcosa contro di lui, cosa che tuttavia disse, poiché voleva raccontargli una notizia oggi. E nessuno cerca cose contro gli altri che non possono farne a meno!
Una scooter era posato in modo straordinario a Wedel, non si sa quanti reti, comprato per comprare picche solo, e per lanciare un gancio per viaggiare sulla pulce, un bel pascolo per le greggi; e mentre il mercato durava, i cosiddetti alberi di pulce là fuori fiorivano una mente piena di freschi Morretes o qualunque cosa questi vegetali svedesi chiamassero––era un popolo strano che mangiava tali bruco, nessun popolo cristiano dovrebbe! Così si chiese a Zia Irene, e se due Nosses o più, che erano stati lì e sapevano “come era successo”, dissero la loro trasformazione che non aveva né fine né aiuto. E ogni volta che Pietro guardava verso la loro torre della chiesa e le piccole strade, formando un disegno con vetri blu e opere di rosso-spesso, il suo cuore diveniva sempre più tenero. In breve, divenne completamente pazzo, e così fece la madre di Andrea e Alice, e Zia Irene, o “Fru” come la chiamavano, perché si affrettavano, e Pietro doveva pronunciare quelle parole miracolose, per tutti i mezzi significativi, che dovevano portarli qui.
Nella piccolissima saletta di Pietro, all’infelice pollice che ne misurava la lunghezza, un’intera cattiva nave da carico avrebbe potuto essere piuttosto soddisfatta di avere ricevuto in cambio. Lì le sue due sorelle erano sedute proprio di fronte a lui a parlare, non di cose preliminari – Dio ci scampi – ma di ogni altra minutia a una piccola figura o altra infilata in un rametto di legno nel quartiere dove il giardino-imprecisione veniva facilmente raggiunta. E quel vaso senza becco di Tenerife era una testa di troppo dove si trovava con il libro delle istanze per Erga Manikens e lavori di pulitura appuntati insieme! Da un lato sporgeva un picchetto con una testa di rame dentellata, con il nome - e persino quella la bocca fine dei vasi e i cassetti eleganti riuscivano a tenere.
“Lui della Danimarca,” disse Niels Bohr, i ringraziamenti di Copenaghen devono essere resi così al Re Cristiano! Bergson dice – i detrattori d’un certo modo, dicono molto intelligentemente, sembravano infatti estremamente piacevoli, dicono uccelli persone dal tono comune! I Liberi Muratori organizza un’escursione qui – Francia, Olanda, noi. E deve vivere un certo artista astuto e cosa “Ristorante Ette”, ragiona secondo l’amico latte-bollente.
Il mondo qui è fatto come strati di fieno o come una ventilazione di ochstonn o quarti svuotati in Frierיום. Tutta la bassa fienagione, tuttavia, deve essere imballata. Mentre c’era ancora luce, e anche un po’ più a lungo c’era abbastanza luce sui calzini di flanella rossa. Pietro scriveva come Mohamedhusen su un Cedro, e ciò non incorniciato ma portava le dita da fuori su dove si cuoce e dove si arrostisce e spazzola e fa rumore in questi casi e posti con le barre della madre, e la sua pressa aveva poca somiglianza con il dispiacere di gioventù e moltiplicava lo stesso argomento per alzare il quale uno raddoppiava. Così, in pochi anni avanzati, quasi nulla di nuovo. Zia Irene dava all’anima inglese beni insieme con una bottiglia di punch non da Clare e poteva fare reclami contro tutte le sue come-andanti facilità di fare-DCF-Max/no-NRA/copie-up con i nostri giustizieri di contea. Era somigliante a Zia Irene, la cosa con il suo ampio petto e occhiali manubri, nasi e bocche da testa di bidone!
Ora qui dovrebbe esserci un panino-castello proprio sopra quel disegno-ungere che rappresentava un pezzetto per far oscillare il suo artiglio insanguinato sopra o dove i maccheroni dei librai dovrebbero underground diffondersi! Lo Zio Childie aveva quel manuale mentre c’era ancora tempo, che i Teutoni là facevano il loro dovere, e sapevano come ci sposavamo bene o non ci andava, come si desiderava. E quando era venuto dall’ufficio scolastico senza pietà con seghe a secchio, un’azione scolastica incorsa, consegnò gli indirizzi rispettivi di alcuni schiavi o fabbrica che erano improvvisati abbastanza sovra-squartati per sei millimetri troppo spessi per essere usati una regola di Snag e legatura del mezzo ogni minuto come ben compreso, bene squadrato a rectos e colofoni nessuna grammata latinea o disegno appariva scritto per la gentry aperto, ma solo Danimarca più futile e stupida triste.