C’era una volta, in una mattina, con il sole splendente
Un piccolo usignolo tremava, posato in alto su una cima.
I salici ondeggiavano e la rosa selvatica sospirava,
Ma questa piccola cosa in cima alla montagna piangeva.
“Oh, dov’è la mia voce?” E le sue corde del cuore si spezzavano,
Sui cari rami di pino che tremavano amorevolmente.
Finché quattro piccoli uccelli—che quell’anno avevano ascoltato,
Le sue dolci melodie spesso si addormentavano vicino—
Si alzarono in volo, “Siamo venuti qui, per condividere i tuoi dolori;
Ma ahimè! Piccola Sylvia—che cos’è successo qui?”
“Ho perso completamente la mia voce; come posso cantare,
Quando la mia gola ha dimenticato come si suona una nota?
Venite qui, cari uccelli, amati e gentili,
E ditemi quale melodia ancora si aggrappa alla vostra mente.”
Così passarono sui prati aperti
Verso campi pieni di margherite e d’erba di dente di leone;
Poi le ghiandaie chiacchierose si arrampicarono vicino sugli alberi,
Dicendo, “Raccontaci i tuoi problemi; come possiamo aiutarti, per favore?”
E il cavallo da lavoro disse, “Che felice e libero,
Chi parla solo di questo e di quello,
Ma io non posso partecipare a una bella chiacchierata,
Poiché qualcosa è successo a far dispiacere la mia lingua
E posso solo emettere i miei grugniti utili, per favore.”
E il piccolo ruscello rispose, “Ho vagabondato via
Dal mio luogo natale nei prati ovunque io possa andare,
Ma quando i miei cari amici molluschi si avvicinano a me,
Vorrei dire loro varie cose—con gioia—
Ma ahimè! Loro hanno dolci cose da dire a me ancora,
Mentre tutto ciò che ho insegnato a me stesso ho completamente dimenticato!
Ma questo è proprio ciò che vorrei dire—
E a te, amico mio, canterei e direi—
Ha—ho—ha—ha—ho—ho—ho—hey!”
Tre pettirossi dissero che potevano imparare poche rime—
Ma dissero quel che potevano, quando un estraneo, balzando, disse: “Beh, non preoccuparti,
Ma c’è sicuramente un piccolo uccello perduto lì.
Ha—ho—ha—ha—ho—ho—hey!”
Il suono dei loro cinguettii risuonava così forte,
Portò una bella anemone a tremare lungo
Sul suo sottile collo verde, e una garofano gaio
Per assistere a qualche dolce parola con una piccola melodia.
“Oh! canta, ma oh! canta, finché le valli gioiscano,
Che è ancora per un messaggio e una canzone tutt’uno—
Solo così riavrai di nuovo la tua voce.”
Ma Sylvia crudelmente abbassò la testa. “Se voi tutti diceste il meglio—
Se voi tutti rimbrottaste quel che risuonerebbe in ogni petto
I vostri cuori mai mi dissero—non riesco ancora a vedere
Se voi tutti andaste via, che non avrei dovuto avere.”
Ma i tre pettirossi che si diceva potessero dire di meno—
Intonarono la loro morale, qualunque significato avesse—ogni piccolo verso,
È una grazia per qualcuno: “Qualche uccello, non vedi—
Sempre meglio essere che cantare—un piccolo uccello al meglio,
E è quella mattina e anche camminare verso il tuo riposo.”
Poi volarono dai molluschi, e lo cantavano lì,
Poi ai fiori—nella loro dolce sedia muschiosa,
Poi ai grandi alberi verdi e alle erbacce ai margini.
Poi un mormorio passò da uccello a uccello—perché questi
Furono derubati del dolce silenzio—un giorno rivitalizzato
E le lingue perdute vennero—la loro perdita nota a pochi,
E la perdita era per sicurezza—per così mettere le mani alle orecchie,
Il vociamento della Terra tra loro—il mormorio degli anni.
E Sylvia sussurrò. “Finalmente, devo alzare la mia voce chiara,
Anche se potrebbe di nuovo fallirmi, come avevate paura.
Vedo che è più sicuro dentro a molte cose dal petto—
Oppure nei venti selvaggi lontani sulle loro ali.
Oh! esalta le mie lodi, uccelli selvatici, lontano;
Perché dolcemente canterò ‘tra i fiori al loro bar,
Con l’erba sotto i piedi in fiore come l’aria—
Se quelli che cantano vicino a me sentono mai in disperazione,
Temendo così lontano di più l’ tristezza del dolore
Che se solo cinguettassero incoraggiando al domani.”
Poi, quando tutti i suoi fratelli erano volati via da lei,
Con frasi più note, lei cantò tutto completo,
E amavano le notizie (Sì! alcuni che erano lontano lontano
Rimbalzarono lungo alcuni continenti, “Oh! vai—via)
Con tali labbra! Eppure, ora era metà aperta l’ultima narratrice—
Arriva cantando lentamente, fermandosi a metà mattina—
Tre fette di sorrisi solari; un palmo di luna colmo di lacrime—
Con una fine grande mano che mi sosteneva per tutti gli anni.
E di giorno, mentre osservo i piccoli raggi, come mettono la rugiada,
Cantano, ma non pronunciano parole difficili, finché tutto è andato
Le frasi calde del giorno. “Oh! come potresti rimproverare le cose
Così scegliendo frasi alte il cui significato sono da lungo
Fuori? Più o meno mai sicuro di cosa dire.
Racconto tutto ciò che sento—Un sorriso, una lacrima.”
E lì, ancora una volta, sono certo nel mio cuore a cosa hai partecipato.
“Oh, è ciò che intendi tra di voi e le stelle.”
La Terra e i gusci sono così lontani sotto una mano e una mezza,
E questo è solo ciò che quando cinguettano—avevano nervi—quando tremolini e ansimi
Volevano che ognuno dicesse.
“È un vecchio Pateran del Maine—per svegliare—Maine tutto via e via.
È la risposta che Poga direbbe a cui gli uccelli parlerebbero genes così lontano lontano”
Un frusciare attorno e le lezioni che potrebbero fargli saltellare
Con—insieme che cinguettano “Tu sei questi troppo—La tua arpa
Potrebbe ora parlare anche; le nostre cornici hanno dritto
La fine come ho detto prima—perché di notte sono curate
Le tue lunghe reti gentili—perse lunghe piume sganciate aocchi,
Estese compresse e tutta la grazia solidamente triste.”