C’era una volta, in un prato fiorito luminoso di fiori primaverili e delle risate di piccoli animali pelosi, un’uccellino chiamata Bella. Bella non era un uccellino comune; era benedetta con una voce straordinaria che riempiva i cuori di tutti nel prato di gioia. Il codirosso, il fanello e il lieto tordo amavano ascoltarla cantare. Ogni mattina si posava su un alto ramo di una graziosa betulla e sprigionava le melodie più dolci per dare il benvenuto al dio del giorno.
“Bella! Bella! Giglio tigre! Bella! Bella!” svolazzava il suo vecchio amico farfalla, mentre si librava nei pressi. “Non puoi sbrigarti un po’? Il sole è alla porta; sarà qui tra un minuto.”
Così, con un ultimo sospiro di “Buona Notte”, sussurrò dolcemente alla luna, e chiudendo gli occhi, si gustò un po’ della cena. Poco dopo, stava già dormendo profondamente nell’enorme salice.
La mattina dopo, quando si svegliò e vide il raggiante raggio di sole sbirciare dentro, immediatamente iniziò a cantare una nuova melodia, che sali e scese come le onde dell’oceano.
“Nel sonno di due notti sotto questo melo ho trovato la mia perla bianca incantata, e con le sue corde di violino cantava sempre all’alba. La cicogna fece un’armonica maldestra; l’ape la intonò con le sue ali. Ascolta ora! Di chi è il canto che diventa meno chiaro mentre il giorno avanza più tardi nell’anno?”
Non solo i piccoli del bosco, ma anche tutte le persone grandi del mondo ascoltarono quanto più a lungo potevano. Ma, man mano che la voce si faceva debole, i suoi ascoltatori si addormentarono a dozzine o due nei boschetti vicini. Così profondo il sonno—non un fruscio negli alberi, e il sole stesso si fermò in mezzo all’aria per ascoltare—o così credeva. Avvicinandosi ancora di più, perse il suo equilibrio, e fece girare il mondo tutto sbandato inclinando verso est.
Ma la melodia continuava la stessa. Il vento si fermava di tanto in tanto per udirla, e Abu, circa tre minuti dopo, atterrò nel giardino, chiudendo dolcemente la porta della principessa alla sua partenza.
In un altro balzo di un piede di agnello, entrò una piccola pecorella bianca attraverso la porta aperta. Per templi Buddha fece colazione nella casa delle pecore, con il cordone di Buddha attorno al collo, così che non ci potesse essere errore nella sua identità. Fece lo stesso con un cane che stava lasciando il tempio, e parlò a qualche bracciata nel nulla intorno.
Ma, ansimando com’era, c’erano ancora legami più forti da spezzare. Così rimase ad aspettare, non appena venne risposto, un momento più a lungo finché l’ombra dell’oceano sulla riva non scomparve, che non era di luce stellare accumulata nel cielo, che è proprio come l’ombra dell’oceano ribaltata. E quando la stella del mattino infine spuntò sopra la sua testa, curvando le correnti della sua natura con le dita più morbide, allora alla fine svegliò il principe nel lungo, lungo tempio, mentre tutti intorno a Nadsee erano ancora in attesa sui suoi palpebre, con la preghiera di ogni essere vivente che potesse padroneggiare.
Per primo mise a dormire i khowls, mentre il sole si abbassava, danzando villaggio dopo villaggio intorno a esso, lontano.
Sua cugina volò su verso la testa dell’ultimo, che si trasformò nelle punte quadrate, mise il suo piede sollevato in ogni buco del quadrato, migliaia che crescevano in migliaia di più, finché un Krishna si posò ai suoi piedi e continuò, finché tutti tremarono, tutti scossero, e infine tutti urlarono,
“Prima un buon odore, poi un cattivo sapore, carne fresca e saporita, terra ben saporita, lattughe dall’aspetto marcio. Ecco ancora un’uliva a prevedere che qualcosa andrà storto.”