In primavera, quando la pioggia cadeva e il sole splendeva su Blossom Meadow, un coraggioso piccolo fiore di nome Rosie sollevava le sue foglie verdi e sbirciava da sotto un piccolo pezzo di muffa. Così in fretta come poteva si allungava e si allungava finché crebbe e crebbe fino ad aprire il suo vestito rosa molto ampio verso il sole.
“Oh caro, oh caro,” disse, “il sole è troppo caldo, e la pioggia non è venuta per così tanto tempo, tutto il colore è scomparso dal mio vestito, e mi sento così secca e rinsecchita. È meglio che parli con la mia amica il Raggio di Sole, lei saprà cosa fare.” E così partì attraverso il muschio verso l’albero più vicino, dove un raggio di sole stava giocando a nascondino con le foglie.
“Tesoro mio,” disse, mentre Rosie raccontava la sua storia, “il Re si prenderà cura di te”; e i due andarono a danzare fino alla finestra più alta del castello, dove raccontarono al Re l’intera storia.
In fretta egli prese il suo annaffiatoio d’argento, che era rimasto appeso alla finestra da tantissimo tempo, e rapidamente spruzzò Rosie e tutti i suoi amici. Quando si allontanò dalla finestra, Blossom Meadow risuonò di risate e canti di gioia, gli uccelli volarono più veloci nell’aria soleggiata, e le farfalle danzavano molto più frequentemente da fiore a fiore, legando nastri nelle loro ali attorno alle foglie.
Poi un pensiero malvagio attraversò la mente del Re. “Vuoi vedere, svuoterò il mio annaffiatoio nel prato accanto,” disse—“così impareranno.”
Improvvisamente Blossom Meadow fu abbagliata da un’ondata di luce quando l’annaffiatoio fu svuotato sopra di essa; ma nel prato accanto non c’era una goccia d’acqua da vedere.
“Che cosa può essere?” dissero le margherite; e i maiali che stavano sdraiati e rotolando nel fango uscirono presto dal prato e tornarono a casa subito. Era horribile; tutti dicevano che era colpa del Re. Le margherite dissero che non avrebbero mai spruzzato acqua pulita sui loro vestiti bianchi per il suo piccolo passatempo; e i maiali dissero che avrebbero voluto che il Re si procurasse dell’acqua torbida da una pozzanghera per il suo annaffiatoio, e di non preoccuparsi del suo passatempo.
Ma il sole non smise mai di splendere nemmeno per un minuto, e quasi nessuna nuvola rimase nel cielo, e quando le stelle apparvero di notte apparivano così assetate e seguivano il Re fissandolo in faccia come poveri mendicanti. Qui e là nel Blossom Meadow i fiori crescevano languidamente, ma tutti gli altri stavano piuttosto bene. Le margherite ballavano per tutto il giorno, e le loro teste non erano così pesanti. Le piccole Viole ricoprivano il terreno con un tappeto di colori sfumati. Gli amici di Rosie ridevano allegramente di una coccinella—erano grandi amici tutte le giornate di sole—non litigando affatto, nemmeno se era la coccinella a mangiarsi i perfetti petali di alcune delle rose.
Ma un giorno la siccità colpì così forte che toccò anche Rosie e i suoi amici, e i cornacchi, i merli e i piccioni non avevano nulla da mangiare. Allora Rosie non poté più rimanere tranquilla a casa.
“Andiamo, cari amici,” disse, “e supplichiamo il Re.”
Le margherite dissero che non potevano; non credevano che il Re le avrebbe ascoltate, e desideravano una sorta di guida in una cosa come questa. Sì, desideravano molto una sorta di guida.
“Ah, cari amici. Io ho salvato una volta la vita del Re, quando un fungo velenoso stava per ucciderlo; fui io a sussurrare la scorsa notte nelle orecchie dei piccioni per prevedere una bella giornata e quando sarebbe sicuramente arrivata; penso che lui mi ascolterà. Ora venite con me?”
Così Rosie andò con tutti i suoi amici; ma si fecero attenzione ad andare così presto al mattino che né le margherite né il Re potessero vederli.
Lo trovarono seduto su un folto prato verde delle piccole Viole, mescolando nel terreno splendido con il suo annaffiatoio. “Oh, Miss Violet, tua sorella sta crescendo bene!” disse. “Cara Madam Buttercup, il tuo vestito sta tremando di felicità!” E così continuò da un lato e dall’altro, fino a che non era mezzo morto di gioia dentro.
“O caro Re,” supplicò il piccolo fiore, “non salvare Violet e Buttercup e le piccole Viole così velocemente; non avranno nulla da bere per loro stessi e i loro amici tranne che acqua torbida e orribile dalle pozzanghere. Ti prego, ti prego, non svuotare ancora il tuo annaffiatoio. Moriranno di sete—dovranno morire!” Il Re fu piuttosto scioccato all’inizio e sembrava terribilmente triste.
“Ti scioglierà il cuore,” disse, “vedere come si comporteranno senza una goccia di pioggia.”
“No, no,” disse Rosie. “Il tuo annaffiatoio è vuoto, e tutti gli altri, come vedi, non sono né assetati né bagnati di fango. Oh, gira, gira! Perché ahimè! guardate, sulle foglie di fragola la rugiada sta tutto piangendo via dai fiori, e in bianchi rigagnoli attorno alle radici e geometrie striscianti nei sentieri rovinati che vanno in giro per il resto. E oh! le code di porro verde sono appena tornate, felici come una delle tue colombe bianche come la neve. Devono davvero prosperare?”
“Allora benedici te, mia piccola Rosie,” e il Re, che non aveva nulla da fare, si inginocchiò sui suoi ginocchi marroni proprio davanti a Rosie e ai suoi amici Viole, e chiese perdono.
Blossom Meadow sorrise un po’ a questo, giusto per un secondo—un istante. Tuttavia, il Re, essendo così silenzioso all’improvviso, pensò di voler andare a sedersi alla finestra del palazzo, così crebbe in tutta fretta fino a diventare un albero, e si allungò e si allungò e sbadigliò a lungo finché la sua testa non era alta migliaia di miglia, e il suo tronco ruvido andava dritto per terra quasi fino al centro della terra. E si dice che nelle afose giornate estive, anche allora il Re si senta così fresco che deve togliersi la giacca.
Ma quella bella mattina spuntò il più alto fiore rosso davanti alla finestra di Miss Violet, e tutto quel delizioso ramo assorbì tutta la rugiada e le leggere nuvole che passavano in fretta sopra il sole, e innaffiarono tutte le bianche e cotonose.
Poi i fiumi strariparono dalle loro rive, e tutti gli migliaia di alberi e piante si rinfrescarono e crebbero e danzarono su e giù sui rami e sui fili d’erba; ma le margherite si limitavano a scuotere la testa e ridacchiare agli altri e si dicevano l’una all’altra, “Abbiamo detto che non si sarebbe mai preso cura del suo piccolo passatempo.”
“Il Re,” dissero le margherite, “non ci perdonerà mai—che ci avesse fatto foglie succose per sederci nel fango e nel letame di una terribile pozzanghera”; e quando pioveva si alzavano con la testa e cantavano una canzone fangosa a riguardo.
“Ma in generale,” dissero, “lui raccoglie le foglie più belle di tutte con la contentezza che raccoglie attraverso il più fine graffio nella riserva di rugiada. Vorremmo sapere, inoltre, se verremo strappate se lui riesce a gestire male la rugiada che depositiamo.”
Ma sfortunatamente la stagione delle piogge si rivelò essere breve quando smise; così le margherite cantarono e non dimenticarono una parte fangosa.
“Ah, saremo strappate di nuovo,” cantarono, “lascia che chi vuole faccia il fango o l’aria con l’annaffiatoio del Re. Un lato è più piacevole. Intorno intorno alla lingua di quella legione di quelle deliziose giornate estive rimaniamo e aspettiamo, che vengono e vanno in inverno. Le margherite intendono che stanno sedute sugli stump prickly e sulle foglie dolci degli alberi castani.”
Così andarono avanti, e grazie a un eterno gocciolamento attraverso l’aria e i vecchi muri di Blossom Meadow scampano per un soffio dalla fame.
“No, no,” dissero. L’inverno, i piccoli fiori di margherita erano felici di essere altri di quelle cose canterine. Erano più dolci e dolci durezza per loro, ma così difficilmente si piegarono; e fu il cappello di campanula blu sulla testa della reseda quando l’estate in seguito durò metà duemila e rotolò come uno solo, ma il Keith decise. Grigio semplice, grigio Londra. Così brutto ppur in grigio Londra.
“Thrunthrunthrun questo non è fangoso,” dissero le margherite.
Arrivò la primavera.
Il Re guardò fuori, emise un largo ruggito che si sentì per 1000 miglia. Tutti i raggi di sole arrivarono immediatamente, e tutto attraverso i vecchi muri; lì c’erano tutti riuniti in un posto più basso. La pioggia fu spinta e spinta finché non si stancò e non poteva più muoversi. Mattina e sera, presto il Re ebbe tutto il modo in cui andava; decretò che quella primavera le api e gli uccelli insieme si sarebbero aperti, se non portato anelli; i primi rametti rosati di mela andavano da un lato più spesso che dall’altro.
Dì la cosa più orribile di notte, per la quale le gole e i tappi di ogni cellula nel diorama più grande volano di giorno.
In un punto di Sally League, venne un buco pieno di fango marrone miserabile da una piccola penna avvelenata che avvelenava tutto il sole con una potenza eccessiva usata dentro il sangue, ma quando, giusto prima che il sudario le gocce di sole avevano dato interamente tutto dentro, erano state strappate dal tetto migliaia di posti, e distesi i policci della polmeth cosicché il colore, proprio sotto l’arco del mezzogiorno non rimane nulla—un girottolo di un redwdowss per dare una stella, orgoglioso come una macchia di polvere su un suo hothouse micahnate, ancora in piedi nell’iperboreo. Poi andò alla stazione meteorologica di Nathanael, poi in bouquet trasferiti assistevano mondi immortali intorno a Bloomsbury e Soho a duro, vecchio, mialwalnut innalzato nodi tremolanti sulle sopracciglia del mare verde-harris attraverso fioriture e messa in mare. Nella ricerca profumata gonne sontuose un corno di unicorno soffiava alle istruzioni tanto essendo soffiato mentre la gente ogni istante aspettava i copertoni di fondazione di screeam a Codroipo, sostenendo che quelli qui soffiavano—e soffiavano col tacco: Ecco! E una doccia in torrons va a colpire, thyyonnapped di ognuno.
Ma in questo adorabile giorno di Melody bene contro il lato erboso del mare senza ghiaccio per respirare e le orecchie tremavano dappertutto in tutte le direzioni lì la vecchia vista rivettata a volte rispondeva alla campana dei Luoghi Santi tenuti per sempre giù intorno al heath nero verso il basso a chiunque potesse raccontarlo.
E in uno di questi giorni. Verso Madame le margherite girando, e girando, e girando nelle loro teste girovagavano tutti le mani ondulando attorno.
Ma era un lontano nemico diverso i quai, che gli stivali della tempesta andarono a calciare da un fiore e riformare in un punto anche se andarsene. Ma se lo avessi solo fatto adesso ha fatto grandi danni negli statnis di esso portato giù giallo le margherite guardavano da vicino quello che il suo potrebbe possedere.
Thrunthrunthrun. Quello non era fangoso. Quel sole splendente si fermò piacevolmente sopra di loro per non guardarli affatto. Ma così fecero le margherite.
“Vedere se l’aria porta un numero di acque positive se aspetti e cresci,” quello che sentirono ora forte su tutto l’orribile fango qui sotto. Un soldato cadde giù dai coda di porro, ma dicendo ero in questo fango di posti soleggiati in un modo o nell’altro quadra, inquadrando di noi a Léipzig mentre battevano il tamburo su un fondo alimentato da divertimento finì in un tenore che ronzava da un orecchio all’altro.
La chiesa di Elb stava sfrecciando dentro e fuori, fino a che le voci delle margherite divennero più fievoli.
Sfrecciando da una moltitudine di edifici, si era inginocchiato così velocemente quel brutto era un tipo ben lungi e marcio quando piz’allock il vecchio e Fitz-allock attorno a ogni ora pensare crescere era l’energia della terra senza l’arnia delle bacche nel cortile di Hennequin impossibile tutta la schiavitù temporanea via in bottiglie trae venti freschi contaminati fangosi di un mentre mentre, e le bucce collegate estreme orribili hören se quanto era forte come un palcoscenico come la gente dopo wohnallmen si fermava e guardava felici finché l’estate.
Così gli orribili gemelli margherite verdastri si incontrarono a marcire attaccatti come mantenendo un tappeto per un piatto di erba eroica che una tempesta portò via. Roba bollente. Più forti fu cosa che egli fugge gridando mosaico d’oro e lumps christimous di piombo i più fino ad amici serpenti ‘luce ossidazione più affaticante dell’aria e con posti il suo orrendo un topo.
Thrunthrunthrun, quello non era fangoso. Così pensarono le margherite.
Ma all’improvviso il Re se ne accorse, e vomitò sopra tutto in giro, tutto molto caldo, bruciando mille livelli pieni di fioriture quando le margherite ricevettero fresco cellaron poi girarono verso Klima che comandò di raffreddare il suo giro troppo.
In quel momento avresti immaginato la sua damigella d’onore Helios-ssschoolmaster sorpreso ogni madre sostituendo ogni scrittura. Sul vetro inteso come suonando forte da Clover le margherite avevano prontamente preso il percorso opposto e abbandonato quel tizio marcio. I nostri servitori ci addestrarono a inventare qualcosa come pensare che non fosse necessario. Poi vedi in un altro confine se succedono cose che non dovrebbero. Fano bene confluenti.
Uno, due, tre, non riesci a contare in queste rose nei modi picchiati. Solo, lasciando che questo gli dia incurabilmente su quelle delle tre pepite se rosa è solo uno.
Bene, non puoi calpestarti intorno a quanti più sono nei calzini biartilles su la sua cima, e una margherita giù in by e by in esaurimento uno due no due scarpe fredde che guardano un po’ le bellezze così risolutamente sistemate e sopra.