Un giorno, in un cielo blu brillante pieno di nuvole soffici, c’era una piccola nuvola di nome Cloudy. A differenza dei suoi amici, che amavano fluttuare senza meta e occasionalmente oscurare il sole, Cloudy era colmo di curiosità. Guardava con meraviglia il mondo sottostante, con le sue valli verdi, i fiumi che scorrevano e le piccole persone che si muovevano come formiche indaffarate.
“Vorrei poter scendere e vedere com’è laggiù,” disse Cloudy un giorno. “Non vuoi mai scendere e dare un’occhiata?”
“No,” rispose il suo amico Foggy, che preferiva restare vicino al terreno. “È umido e fangoso, e ci sono insetti dappertutto.”
“Ma ci sono fiori e alberi e animali,” replicò Cloudy, immaginando tutte le meraviglie.
“Stai qui,” disse Windy, che era sempre di fretta. “Non saprai mai quanto è bello il cielo se non ci resti.”
Così Cloudy sospirava e fluttuava insieme alle altre nuvole. Ma un giorno, il sole brillò più luminoso che mai. Felici uccellini volavano, cinguettando allegramente.
“È davvero una bella giornata,” disse Rainy. “Penso sia giunto il momento di avvicinarmi un po’ di più alla terra.”
Giù, giù, giù venne Rainy, e con lui tutte le piccole gocce di pioggia. Ma Cloudy non voleva andare giù con Rainy—voleva scendere da solo. Voleva vedere, tutto da solo, tutte le cose belle che il mondo conteneva.
“Oh, povero me!” sospirò. “Non sarò mai soddisfatto finché non sarò stato laggiù! Vorrei non aver mai visto quel fiore rosso nel brown wigwam della terra, e le cose verdi che sembrano un enorme tappeto steso qui e là, quando le guardo da qui.”
Poi Cloudy prese una decisione. Sarei sceso a guardarli! Sì, lo avrebbe fatto. Iniziò a fluttuare più in basso.
“Dove sta andando?” chiese Windy, mentre sfrecciava, chinandosi davanti al sole.
“Non lo so,” disse Foggy, mentre passava lentamente.
“Non è una bella giornata?” chiese Downey.
“Lo pensi davvero?” disse Windy. “Guarda quella cosa brutta laggiù, tutta bagnata e cupa! E guarda che splendide luci del nord brillano! Un momento dopo, si affrettò a oltrepassare la chiazza bagnata e fece un occhiolino a Cloudy, che sarebbe passata sopra di essa, se solo l’avesse vista.
Giù, giù, Cloudy andò. Sorvolò la chiazza bagnata, oltre ampie praterie erbose dove le mucche masticavano pigramente, sopra ruscelli e fiumi tortuosi, su e giù e in giro, finché finalmente vide il fiore rosso che aveva per primo suscitato in lui il desiderio di essere qualcosa di più di una semplice nuvola che fluttua nel cielo.
Prima volò verso di esso, poi lontano da esso per diversi chilometri, poi di nuovo verso di esso.
“Oh, non vuoi scendere e guardare il fiore luminoso e bello?” gridò la Voce del Fiore a Cloudy.
“Non posso,” disse Cloudy, “non riesco a raggiungerti,” e mattina, pomeriggio e sera fece del suo meglio per fluttuare verso di esso, e ogni volta che scopriva di non potercela fare, fluttuava un distanza non inferiore a quella già percorsa, per paura di non avvicinarsi dopo tutto.
“Oh, cielo, non è un peccato che non possa scendere sulla terra?” sospirava Cloudy.
Ora venne una voce da un’area bianca lontana a est, che diceva a Cloudy di avvicinarsi.
Poche nuvole si vedevano mai in quel modo sulla faccia della terra, ma giaceva nell’aria proprio sopra dove vive Frosty, al confine della città. Così nessuno c’era a dire: “Guarda quella nuvola che va verso est!”
Dopo alcuni minuti, la voce diventò sempre più forte, e poi, all’improvviso, un vasto coro di voci si fece sentire da Cloudy. “C’è una montagna laggiù, con molti alberi e la dolce voce della Valle Ingegno che si trova sulla sua cima,” disse il vecchio Previsore.
Quando Cloudy si avvicinò alla Valle Ingegno, era sera, e la trovò molto bella, proprio come la voce aveva detto. Poteva vedere come le persone di campagna andavano a trovare gli uni gli altri; come i vecchi felici raccontavano racconti del “tempo che fu” ai ragazzi e alle ragazze seduti su splendidi tappeti di foglie; come gli innamorati camminavano, mano nella mano, sotto gli alberi.
Come ogni notte, in estate, le fanciulle giocavano nei verdi e ricchi cortili.
Ma un lago come quello che circondava la montagna non si era mai visto in nessun altro mondo. Era piccolo, profondo e liscio, proprio come oro, e quando il sole tramontava, sembrava un grande fuoco rotondo tutto attorno alla Valle Ingegno.
Allora Cloudy si ricordò del punto bianco che aveva visto mentre passava sopra la città. C’erano montagne bumpish dove le persone di campagna si ammalavano perché ricevevano troppa pioggia. Poi, non appena il molo bianco di non caduta svanì, la nuvola si mosse verso est, e tutta la notte ristette sopra la Valle Ingegno.
Dopo che Rainy era tornato il secondo giorno, e una triste mattina era passata, il sole splendeva con una luce abbagliante. Il lago scintillava e brillava e ondeggiava come—-come—-un sacco di pesciolini che si dimenavano al sole, mentre più tardi nel pomeriggio una voce risuonò dalla terra.
“Puoi per favore portarmi un cesto per i pesci e un sacco di mosche dal wigwam, nel villaggio?”
Cloudy ricordò allora che la sua testa era diventata piuttosto saggia e sapeva tutto ciò che la voce della Valle Ingegno aveva detto a Cloudy.
Certo come che doveva morire, se la Valle Ingegno non catturava un vero trota d’oro di dieci sterline che era lunga un pollice sotto i suoi piedi, perché fallì a identificare Cloudy.
“Le mie inesplicabili, guarda dentro l’acqua! Un pesce sta per abboccare.”
Giù, giù, giù Cloudy raggiunse le mosche, ma, triste a dirsi, era il verde sottaceto che accadde a pescare, “Che peccato che non abbiamo una canna da pesca ai Gregari, che colpiscono la sua Compagnia.”
Ingegno provò tutti sorrisi e scherzi, ma non c’era niente da fare. Dopo poco, scoppiò in lacrime.
“Oh, non posso rimanere qui più a lungo,” disse finalmente Cloudy. “Domani mattina tornerò a fluttuare nel cielo blu.”
Ingegno pianse forte e iniziò a lamentarsi di qualcosa Cloudy continuava a guardare verso la Valle Ingegno all’alba. Non riusciva a toglieresi i pensieri dall’incidente triste.
Diverse mosche da pesca si presero un passaggio sulle “miriadi” verdi.
I cori continuarono a cantare molto.
Ma mentre andavano per un’altra strada, Cloudy stava ancora sbirciando, di tanto in tanto, sopra il vasto accampamento del suo “Quicker Vift.”
Bene, il sole veniva a guardare ogni mattina, e le auto marroni si vedevano volare in cerca di aria fresca, e i guanti avevano preso vecchi orti di cavolo sulle loro dita mentre camminavano.
“Noi pesci sull’argilla, non c’è pesca oggi. L’acqua è troppo calda.”
Il giorno successivo era considerato un giorno di pesca da non perdere. Il sole caldo sorgeva proprio mentre le sirene si attaccavano a una roccia e si toglievano la fatalità per un tram cinque milioni per ogni carrettiere. Due ore dopo, Ingegno cominciò a sentirsi male. Assaggiò ognuno di quelli che lo colpivano, bollenti e fumosi. Poi dimenticò di avere un pezzo di ghiaccio sulle palpebre e li bevve tutti attorno al mondo.
“Vedi che non sono abituato a prendere gatti scuri, poiché nessuno li ha mai graditi abbastanza per essere invitati a uscire.”
“Ugh, è abbastanza per far star male e kinsely. Guarda su quella massa di rugiada di miele che giace su quel fiore. Ho visto una massa simile attaccata a una mosca da un portinaio, ma mai prima d’ora su un fiore.”
Frosty concordò con Cloudy in opinione.
Così dopo tre sconvolgimenti, lo Hazellights non stava più in piedi.
La Valle Ingegno iniziò a ringraziare Cloudy, e perforò, mangiando un barbiere defunto con i suoi denti tondi molti che desiderano fare null’altro quando il sorriso è stato marcio e annerito.
Disse la valle: “Hai vinto molto saggiamente una dozzina di Donne-Cugine dopo che i loro vecchi giunti dopo cena si erano scaldati quasi tanto quanto che erano stati due o tre ciuffi di maiale dalla sorella alla cognata.”
Cloudy si allontanò lentamente e malinconicamente sopra la Valle Ingegno, il giorno in cui doveva partire, e guardò giù nei verdi abissi del bosco foglioso.
“Bellezze ignorate,” sospirò la voce che aveva spesso udito dire in un tremolo lamentoso di Rimorso, “Bellezze ignorate. Ma quale credente si prenderebbe la briga di pulire il tessuto del suo trance?
Se Frosty non potesse sollevare il suo gelido e dorato, a volte su un fungo. “C’è bellezza, ignorata, sotto i nostri piedi. Non farà male a loro di diventare un po’ pallidi, se indossano il blu.”
Poi gridò sua nipote, che dall’etichetta persa era rimasta nell’identità indeterminata fino al momento: “Perché non ha portato la Valle Ingegno come cesto da pesca e un sacco di mosche?”
Ma i noodles di Frosty erano troppo affollati prima di spostarsi nel loro sonno.
Quando Cloudy tornò la sera a cercare la voce, non poteva, nemmeno in tutte le sue stati gelidi, da un lato all’altro della Valle Ingegno. E bene conosciuta a vista tutta giù per la valle dove i funghi reggimentali facevano dovere sul corpo morbido di Dactylon del distretto.
Fluttuò fino a molto, molto tardi cercando di guardare stranamente scritto in una raccomandazione di un musicista; ma la cosa non si presentò nemmeno allora.
Presto, quando alle cinque era già passata una lunga strada a sud da est, il Ghiaccio scoprì con piacere che Ingegno non era a una dozzina di Tigri di re Giacomo vecchie stave a nord del grande cesto da pesca.
Successivamente, lungo il suo cammino verso sud, Cloudy volò per la maggior parte di questo e seguì Ingegno attraverso lo stesso, facendo, reggimenti delle più belle pietrificazioni del linguaggio sporco per tutta la sera.