C’era una volta, in un prato magico dove i fiori selvatici danzavano al ritmo della dolce brezza, viveva un piccolo bruco di nome Clara. Era estate e il mondo intorno a lei esplodeva di colori vivaci e suoni gioiosi. Clara era una creatura curiosa, il suo corpo verde era punteggiato di minuscole macchie gialle, e i suoi grandi, luminosi occhi cercavano sempre meraviglie.
Ogni giorno, strisciava tra le gocce di rugiada che brillavano come diamanti, masticando foglie e chiacchierando con i suoi amici, le coccinelle e i grilli. “Hai mai visto i grandi e maestosi alberi oltre il nostro prato?” chiese. La maggior parte dei suoi amici scrollò le spalle, troppo felici nel loro piccolo angolo d’erba per preoccuparsene. Ma non la Vecchia Bertha, la saggia farfalla che spesso veniva a trovarli. “Oh sì, cara bambina, li ho visti tutti. E presto anche tu vedrai il mondo da altezze che non puoi ancora immaginare.”
Clara era perplessa. “Ma come, cara Bertha? Sarò sempre un bruco.”
La Vecchia Bertha rise dolcemente. “Oh no, mia cara. Presto cambierai. Devi costruire una casa per te stessa, un bozzolo, e poi il tuo viaggio inizierà.”
Cambiamento? La sola parola le fece venire un brivido lungo la schiena. L’idea di trasformarsi in una farfalla la terrorizzava. E se avesse perso la strada, il suo albero o tutti i suoi amati amici? Ogni sera, mentre le stelle brillavano sopra di lei, Clara osservava il suo riflesso nella rugiada, pensando a cosa l’aspettava. Ogni giorno, i suoi amici canticchiavano canzoni allegre, completamente inconsapevoli del bozzolo che si stava lentamente formando nel suo cuore.
Poi un giorno, Clara sentì un insolito solletico sulla schiena. “Oh caro, oh caro, sta iniziando,” gridò. “Ora tutti mi vedranno cambiare.”
Ma i suoi amici risero e danzarono. Poi, accadde qualcosa di magico. Il corpo morbido di Clara iniziò a indurirsi, e la sua vecchia pelle cadde. Fu come liberarsi di un pesante mantello. Presto, fu avvolta in un guscio simile a cristallo, che scintillava sotto il sole. Clara poteva sentire la natura che la avvolgeva, ma tutto ciò a cui riusciva a pensare era: “Sono completamente sola!”
Il tempo si dilatò. Il giorno si trasformò in notte, e presto l’oscurità iniziò a farsi sentire. Il mondo di Clara si oscurò. I canti familiari dei fiori selvatici svanirono, e le luci brillanti delle stelle scomparvero. Poteva sentire la tempesta infuriare all’esterno. Gli alberi ruggivano, i venti ululavano, e un dito gelido di paura afferrò Clara. E poi, accadde: il guscio di cristallo si spezzò!
Clara era spaventata. Se usciva ora, sarebbe stata portata via come una foglia secca! “Le tue ali sono pronte, dormigliona,” mormorò la Vecchia Bertha, che l’aveva tenuta d’occhio.
“Ma ho paura,” sussurrò Clara.
“Beh, io sono qui, e sono certa che rimarrai sbalordita. Esci semplicemente.”
Nervosamente, Clara fece un passo, poi un altro, fino a raggiungere il bordo del suo guscio. Là, si fermò di nuovo. Poi lentamente, allungò le gambe. Improvvisamente, si scaldarono e crebbero, fino a quando non riuscì più a sentirle. Tremando, Clara osservò mentre due bellissime ali colorate si dispiegavano sulla sua schiena, scintillanti come gioielli nella pallida luce dell’alba.
“Ce l’hai fatta, Clara! Ora il tuo vero viaggio può cominciare,” cinguettò felice Bertha.
Clara si guardò intorno. Invece di paura, sentì una gioia travolgente che ribolliva dentro di lei. Con un leggero battito, si mise in volo, sollevandosi sempre più in alto. E cos’era? Sopra il prato, oltre gli alberi, poteva vedere altre colline, fiumi e valli in lontananza—così tanto da esplorare e godere.
“Grazie, cara Bertha,” chiamò, sorvolando il suo prato natale. Gli alberi salutavano, i fiori la chiamavano, e il cuore di Clara cantava. Il cambiamento le aveva portato un mondo di meraviglie.
Attraverso le sue avventure, Clara imparò che a volte, le cose meravigliose nascono dalle paure più profonde. Il cielo non era il limite, ma solo l’inizio.