Era una giornata di pioggia nel cielo nuvoloso sopra. Tutte le gocce di pioggia erano molto felici. Una piccola goccia di pioggia di nome Rico si grattò la fronte. Perché volevano tutte cadere quando potevano galleggiare nella loro morbida casa bianca?
“Che bello qui sopra!” disse, guardando giù sulla terra bagnata. “Non voglio saltare con gli altri in una pozzanghera. E non voglio essere ripreso di nuovo dal sole ardente.”
Ma proprio mentre pronunciava queste parole, giù cadde Rico con un plop in una grande pozzanghera. Là giaceva tremante dal suo lungo salto.
“Se mai uscirò da questa pozzanghera, salverò tutti i miei piccoli fratelli e sorelle dalla caduta,” gridò.
Ma proprio in quel momento il sole sbirciò di nuovo e cominciò a brillare così forte che cercava di sollevare tutte le pozzanghere.
“Oh cielo! oh cielo!” gridò il povero Rico, mentre si sentiva attirato sempre più su, più secco e più secco. I suoi cugini scivolosi, le altre piccole gocce di pioggia, venivano sollevati in una nuvola sopra. Li sentiva ridere e gioire nella loro casa soffice e bianca.
“Temo che il sole mi stringerà troppo forte. O altre piccole gocce di pioggia, venite in mio aiuto! Se solo tutte scendeste questo minuto e danzaste sulla terra, sarei di nuovo libero! Ma non serve a nulla. Ecco che arriva la nuvola nera. Sarò certamente inghiottito.”
Giù venne la nuvola nera, avvicinandosi sempre di più, con lampi e tuoni violenti. I fulmini lampeggiavano da tutte le parti; forti boati di tuono rimbombavano tra le montagne. Che potere! pensò Rico. Anche le altre gocce di pioggia avevano paura. Tornarono tremando alle loro vecchie case. Ma la nuvola cominciò a piovere terribilmente. Rico allora scoprì cosa fosse il terribile temporale nero; ma anche quando lo sapeva, non aveva meno paura.
“Questo è davvero spaventoso,” disse una piccola stella che stava uscendo per vedere la goccia di pioggia.
“Oh cielo! oh cielo!” disse Rico. “Anneggerò. Anneggerò.” E guardò confuso intorno a sé.
Ma la stella rise forte, il che fece ridere anche tutte le altre, così che presto tutte le stelle nel bosco verde furono avvolte nella risata. Erano troppo lontane per sapere quanto fosse sciocco quel comportamento per Rico, e pensavano che non fosse il genere di persona che avrebbero potuto far divertire, girare la risata, eppure non essere serio, orgoglioso e schernente.
Furono molto allegre quando il giorno successivo riflettettero che tutti possono ridere se solo si è certi di dove si può indirizzarla, o come tutte le stelle risero quando erano molto più sagge di Rico la goccia di pioggia.
Il sole brillava ovunque. Fiori vivaci annuivano le loro teste verdi al ruscello vivace che danzava lungo. Tutto era così felice. Rico si sentì più triste che mai. Era in un prato fangoso, lottando nella terra oscura.
“Non mi è permesso riposare in pace?” si disse.
In quel momento un piccolo pastorello venne cantando attraverso il prato. Aveva fiori in mano, e aveva un sorriso felice sul viso. Rico era forse un po’ invidioso. Il ragazzo andò dritto ai fiori rossi che crescevano sopra la goccia di pioggia. Curvandosi verso le loro coppe setose, guardò su attraverso i fiori chinati. Rico sbirciò intorno e si trovò piuttosto rigido e pigro tra la morbida lana del goblet del fiore con le foglie caliche verdi attorno.
Il ragazzo stava, in effetti, pensando al suo gioco, ma i suoi occhi si voltarono saggiamente verso il tramonto e interiormente verso se stesso. E il suo cuore sussurrava piccoli salmi. La luce del pomeriggio illuminava la coppa del fiore dove spuntavano punti rossi. Rico dimenticò completamente dove si trovava.
“Fiori deliziosi! voi gemme di rugiada cadete dal cielo così adorabili tra il fogliame verde nei nostri prati. Quanto male pensai a voi l’ultimo giorno, quando le nuvole piangevano su di voi!”
Rico guardò in alto. L’artista, la Natura, stava dipingendo su una grande tela la nascita di un vaso di fiori. Sembrava a Rico un semplice pittore; ma le stelle risero. E perché la fiore non ringraziò Rico quando vide un suo gioiello affacciarsi per sovrastarlo?
“Posso rimanere qui?” chiese, inquieto.
“Vedi,” disse il fiore, “sono ripiegato. Ti dirò come sono legato a tutti i fiori. Ti amo, o scintillante acqua, come amo tutti loro.”
“Ci sarà sempre un fiore che cresce dalla terra, e sopra la sua testa fragile fiori profumati brilleranno. Ma chi stava accanto a me oggi tra gemme lucenti e foglie morbide? Non l’ho mai visto prima accanto alla nostra breve esistenza.”
“Devi uscire,” disse il fiore.
“No,” disse Rico; “non uscirò dal vestito di seta verde che ho addosso, il vestito interamente coperto di perle color oro. Il sole lo dorato ogni giorno, e io rimarrò qui e brillerò sul ragazzo quando arriverà.”
Come si rallegrano ora di aver incontrato Rico lì!
La terra era il bel vestito di seta della Natura, e un giorno tutto sarà per lui piacevole come il fiore di oggi.
“Devi uscire,” disse il fiore.
“Non voglio,” disse Rico.
Rimase caldo quando il sole si alzò, per non sciogliersi, e che la sua acqua non andasse perduta. Il fiore si aprì al sole, e Rico rotolò fuori.
“Tu senti solo troppo bene come i cieli e il sole si rallegrano per questo, perché brillano su di te, fratello,” disse il fiore.
“È vero. Che dignità è stampata sul mio nome! Non potrei dimenticarlo neppure per un momento.”
“Solo ora l’artista del sole, la Natura, è tua. Essa prende i vostri nomi infaillibilmente tra ciascuna delle stelle e vi lascia sugli arbusti, fiori e frutti quando ci sono abbondanza presenti.”
Ma Rico pensava troppo debolmente per poter immaginare cosa fosse.
“Lo chiederò a mia madre più tardi,” si disse.
“Alla fine si gode comfort più grandi sopra,” disse il fiore. “Sotto era così cupo e impregnato, sopra così gioioso. Ma brilla, Rico, brilla nel delizioso crepuscolo estivo.”
“Questo ecco come sono arrivato qui,” disse Rico. “E dove siamo ora?”
“Nel bosco.”
“Andiamo fuori di nuovo nel prato verde, per favore?” chiese Rico; perché quando gli si chiedeva sopra, voleva solo fare ciò che facevano gli altri, qualunque cosa fosse.
I venti lo colpirono presto lui e tutti i fiori di nuovo sui prati. Una porta bianca stava davanti a loro che conduceva a una delle città nella felice Danimarca. La luna era in alto nel cielo, brillando e ridendo come se stesse per un bel scherzo. Rico guardò di lato; vide di nuovo il piccolo pastore più felice di prima, che teneva gli stessi fiori in mano e con lo stesso sorriso felice da padre.
“Non c’era forse nello fiore in cui ero quando mi hai diretto qui fuori uno spirito? Ora non ce n’era. Dove rimane l’angelo della Natura l’artista? Chi non desidera incontrarlo?”
Egli venne. La Natura l’artista volava sopra il bosco verde e il prato verde, volava veloce. Presto si trovò tra le anemoni rosse e bianche sotto il betulla, tra i campanellini. Rico risalì di nuovo, luccicante e felice con la foglia che tremava nella brezza di sua madre; ma poiché era così mite, non ringraziò la sua mano così calorosamente per ciò che ricevette, come aveva fatto il fiore.
Nel bosco non c’erano bambini ora che seguivano e interrogavano la madre, mentre volava di fiore in fiore. La luna rideva a ciò. L’ape nera cantava allegramente.
E la Natura poi fece sì che questi felici bambini con i loro allegri angeli custodi sopra cantassero per lui, danzassero con i loro piedi, suonassero nei loro flauti, suonassero per lui dalla torre della chiesa, i marinai allegri suonavano trombe, e il ruscello che scorreva e il mare ruggente ridevano per lui e lo spruzzavano con vivaci ciottoli.
Rico la goccia di pioggia era uno di tutti i cieli; una, due e tre volte celebrava un incontro allegro ogni ventiquattro ore, apparendo ogni volta più maturo e più grande.
Guardò di lato; lì c’era lo stesso piccolo pastore, ancora felice, ancora con gli stessi fiori e guardando su nel cielo nero. “Non puoi far piovere ora, un minuto?” disse agli alberi, pensando che non potesse essere così pericoloso nella foresta all’ora.
“La pioggia era bellissima l’estate scorsa, dopo che arrivò l’inverno, e il compagno di gioco del vento volò molte piccole nuvole in tondo e in tondo.”
“Sì, domani pioverò di nuovo,” disse una delle nuvole nere. Ma a Rico non piaceva affatto; era sempre sveglio e non guardava giù ridendo.
“Di’ qualcosa di vivace per una volta, anche, bottiglia vuota,” disse uno degli elfi.
“Ecco che arrivano,” disse il fumo nel camino.
A lungo rimase a fumare, e poi danzò via al terribile frastuono. Era proprio ora l’elfo della birreria; il fumo era il compagno più allegro.
“Rico, vuoi cadere nella volta nera sopra?” chiese una vecchia goccia di pioggia clumsy.
“Voglio pensare a qualcosa di divertente io stesso,” disse Rico. “Tutto è così singolare. Sono davvero Rico?”
Sì, sì, era. Tutto apparteneva al progresso di quell’arte originale sopra e sotto.
“Verso il dormitorio, proprietario dell’ammissione delle sere al teatro, densamente impacchettato, sì, densamente! Guarda, verdeggianti e fiori, come scena dopo scena viene eliminata. Ma in futuro quietamente.”
E come era iniziato, tutto si fece silenzioso sotto di loro.
Poi le vecchie gocce di pioggia si riconobbero; poi le nuvole nere cantarono insieme mentre passavano l’una accanto all’altra. Le nuvole bianche cantarono le vecchie canzoni di latte semimuffito.
Era intenzionalmente che andassero su e giù mentre il vento viveva sotto, affinché i bambini sopra non potessero prendersi freddo.
Domani doveva piovere. Nessuno doveva essere sveglio alle otto e quaranta minuti del mattino, quando in quel grande teatro si svolse la solenne funzione del sacro battesimo su Rico.
Alle otto e quarantuno minuti, un fresco petto, quindi questo grande cassettone fu aperto. Non appena il cassettone si aprirà, smettere di guardare il sole, voi lassù, e riprendete i vostri vecchi mantelli. Un completo guanto indiano, che gli spiriti del pizzo volarono rapidamente sopra di loro centinaia di abiti di pizzo degli alberi nudi, e non tremarono neanche una volta. I centinaia di abiti di pizzo volarono sempre giù.
In una camera dei ragazzi dove i bambini erano seduti, Rico cadde sul braccio di un uomo. Gli altri bambini lo passarono in giro. La sorella lo osservava. Era un pomeriggio eminente scomodo. Alla fine la madre arrivò e portò tutti a fare una passeggiata fuori. Era scuro e crudo; pioveva costantemente e tristemente. Rico temeva che non ci fosse comodità all’esterno; avrebbero dovuto tornare a casa rapidamente nella stanza calda e asciutta. Anche i fiori pensavano di essere altrove a combattere invano con la cupa Natura, per farla diventare ogni giorno come Boston in un pomeriggio piovoso? Era quella una natura ingrata?
Incontrarono qualcuno con spiriti felici che non si curava affatto se fosse buio o fulminante; e Rico si addormentò presto. Quando si svegliò era sabato mattina. Il primo raggio di sole rosso si posava nel bosco buio, e tutto sotto era già diventato un prato verde di bambini.
Rico si svegliò, completamente buio nella lunga fossa, ma c’era qualcosa che lo tirava da una parte e dall’altra per guardare in giù. Le radici di un albero lo pungevano sopra nella schiena. Così si tirò i lacci.
Nella fossa sotto ora giaceva più liberamente; ma le radichette del salice erano ancora la sua barba marrone-grigia quando il forte vento nord-orientale, glielo prestato come modo di camuffarlo, e lo alzò dalla fossa del salice.
I boschi luminosi gioivano su Rico ieri e oggi. Ma tutti devono vivere in campagna, disse la Natura, l’artista. L’uomo sedeva libero e potente tra di essi.
“Rico è, in effetti, trillonante,” disse la Natura. “Tutti devono collegarsi ad esso. Un’ora ora giace.”
L’uomo andò nel bosco ora molto cupo.
“Dobbiamo qui capovolgerci, altrimenti la Natura ora non può inviare esseri umani lassù, e gli uomini domani continueranno il loro cammino senza sapere di aver dormito accanto a una grande fossa nel cimitero sotterraneo.” Rico seguì.
Luci vivaci danzavano sopra le vecchie colonne che puntavano verso il cibo di cui si arricchivano. In mezzo a un salone quattro fanciulle scaricavano oro. Nelle fontane della sala da ballo abbandonata, scatole di gioielli e articoli di caffè danzavano l’uno dopo l’altro. Gli elfi cominciarono da tutto ciò che poteva ribollire a bollire. “Questi piccoli mattoni d’oro,” dissero, “per quanto spessa possa essere un pezzo, staranno bene su qualche caldo fornello.”
“Non è così allegro e sereno qui, no, in effetti, come sopra! Qui finisce la costruzione e la cura umana; così l’uomo può trasportarsi giù e influenzare il movimento generale, ma lasciate che la massa generale partecipi ai felici portatori attivi,” disse la Natura.
Sopra le nave-caverne pendevano enormi barriere che quasi si incontravano in cima. “Andremo verso l’alto e poi dormiremo finché la Natura ci sveglierà.”
“Dobbiamo, infatti, nel mezzo della nave fare un respiro profondo affinché entrambi non siamo visti qui insieme. Respira profondo,” disse Rico.
“Stai sopra di me, altrimenti preferisco essere in anticipo con altri, piuttosto che i miei compagni venire, come ora, barcollando sopra di me,” rise una vecchia goccia di pioggia.
Stettero uno sopra l’altro a mangiare la loro cena. “Può piovere ora, quando è stato secco per venti estati.”
C’era ora, in effetti, molto canto, ma Rico non era inclino a scrivere tutta quella gioiosità. Ma perché la grande casa attiva della Natura non dovrebbe essere mostrata a noi né a parole né a canzoni, ancora una volta in pezzi?
Conclusione:
L’uomo era morto. L’uomo era morto, pensò Reis. L’uomo da seppellire, pensò Rico. Sono, però, due questioni molto diverse. L’uomo è per la questione estremamente elastico, tetro.
Arrivarono donne, bambini, uomini, e talvolta bambini, con mucche appese attorno a campane rotonde.
“È un posto angusto questo dancing della morte, è indeed così. Impazzirei presto se non potessi andare più veloce!” disse Rico.
E l’uomo stava in piedi e rimaneva a trattenere tra due portatori tutto il giorno sopra tutti. Alla sera tutti parlarono della malattia che era così attiva, e dissero che i veri alberi furono messi in nero fiorito da essa. Il secondo giorno sui lati stava sopra tutti grandi tinture delle mogli e qualcuno leggeva a casa ai bambini malati di quel tipo, che stavano borbottando iniziando alle cinque. Rico doveva allora andare.
“Nella Chiusa Wilhelmina,” disse Reis. “Guidiamo solo sei o sette ore prima, e quindi bagatelle. Vengo quattro di queste chiuse all’ora, e la terza è attorno al camino del contadino a Waldvogel.”
Pertanto, Rico, la goccia di pioggia, partì.