Il était une fois, une petite abeille Fordyce nommée Vivian qui voletait au-dessus d’une magnifique prairie un bel après-midi d’été. Au-dessus de sa tête flottait un ciel bleu éclatant, parsemé de grands nuages blancs et moelleux, qui semblaient avoir été saupoudrés de fécule de maïs. Le soleil brillait, rendant l’air joyeux, et de ce fait, qu’on le veuille ou non, on ne pouvait s’empêcher de se sentir gai et heureux.
Vivian bourdonnait, piquant maintenant son nez pointu dans les coeurs des roses, qui embaumaient l’air de leur parfum, maintenant goûtant une goutte de rosée qui avait rafraîchi ses petits pieds. Elle tombait souvent dans une marguerite brune et joyeuse, qui riait aux larmes parce qu’elle disait que Vivian était une abeille si drôle qu’elle bourdonnait et chantait au lieu de dire simplement “merci”, comme si la rosée lui était donnée.
Maintenant, il y a une raison à tout. Il est certain que nous devrions tous chanter les louanges du bon Dieu qui nous donne tout ce que nous voulons, tout comme Vivian le faisait. Elle n’arrêtait pas de fredonner de petites chansons de joie, même si personne ne s’arrêtait jamais pour l’écouter, sauf ses amies les marguerites.
Enfin, juste au moment où elle vit tout le monde travailler ensemble, tandis qu’elle-même n’avait rien à faire, elle se dit : “Je parie — je le dirai aux marguerites sur le chemin du retour — je parie que chaque abeille de la prairie peut fredonner un air ensemble pour former une belle chorale.”
Alors, elle se dirigea immédiatement vers le rayon de miel Peterson et dit à toutes les abeilles, du premier au dernier étage :
“Voulez-vous venir chanter dans ma chorale ce soir ? Que pensez-vous ?”
“Chanter !” dirent-elles. “Quelle idée absurde ! Nous n’avons pas le temps de faire une telle chose. Nous devons sortir collecter et stocker du miel. Non, s’il vous plaît.”
Brumm, brumm, fit Peterson en descendant dans le cône le plus éloigné, vexée contre Vivian. Elle demanda alors aux abeilles Ender. Mais elles aussi dirent toutes qu’elle était une petite abeille folle. Brumm, brumm, cria encore le vieux Ender dans un état de colère.
Alors, ayant l’intention d’essayer les abeilles Wofford, elle incita les marguerites à dire : “Toi et nous allons la convaincre,” en se faufilant sur le rayon de miel jaune de Wofford. Pour sortir, il fallait soulever les portes du cellier, mais elle devait traverser le fil qu’elle avait pris qui n’importait pas.
Mais à peine avaient-elles compris son projet qu’elles se mirent à vibrer toutes en même temps, et ainsi elles se levèrent comme il se devait, noires et pleines de poils, et, pour tout dire, bien cachées sous leur déguisement.
Ainsi, toutes les bourdons de la prairie, excepté elle, restèrent et crièrent :
“Chante, abeille vive ! Aurions-nous les moyens de le faire ? Ce n’est pas comme si nous obtenions du miel d’un fil une fois de temps en temps depuis les vases à nectar des fleurs, ou d’autres pots bouillonnants des dames du printemps, pour faire une bonne base de sucre de cèdre, adaptée pour faire des croûtes de notre pain au miel au repos. Le pauvre sud doit grogner sur des houblons ou se gâter sur des escarpements !”
“Bonjour ! Mais une chose, Dame. Puisque vous ne pouvez pas chanter, ne pouvez-vous au moins dire un petit mot joyeux ? Peut-être qu’une seule abeille peut le faire aussi bien qu’un essaim entier ?”
“Bonjour ! Prittle prattle ! Six abeilles se reposent sur nos chaises dans une humeur de fête. Mais les abeilles viennent toutes avec ce qu’elles ont !”
Vivian était vexée. Elle ferma ses petites sacs et banda rapidement un tube de lys dans ses petites abeilles vertes étreignant du vin de miel, afin que la digestion puisse avoir lieu et que le bile puisse juste ce qu’il fallait pour que chaque abeille ait une bonne santé. Alors, elle résolut de demander aux autres abeilles.
Alors, d’abord, en se retirant pour faire une sieste l’après-midi. Et ensuite, toutes les abeilles Casam, horribles abeilles Wofford.
Mais toutes crièrent en chœur contre sa proposition :
“Comptes, s’il vous plaît ! Nous commencerons à rebondir sans confiture dès que quiconque élèvera sa voix pour parler.”
“J’adore chanter. Dis-moi ! Dis-moi ! Dis-moi !” “Peut-on parler d’une telle fantaisie ?”
Mais à la toute fin de la petite prairie juste comme ça se gérait si proche des feux d’artifice. Alors, elles s’attaquèrent à un joli ballet Meyer où chaque abeille soupira et s’arrêta pour se reposer puisque chaque abeille avait quelques promenades, avec lesquelles tirer du miel.
Pour finalement, l’escouade de mule se dressa, où les abeilles latines ne s’assirent pas pour tenir : seulement trois rayons de miel étaient si joyeusement élevés : mais toutes rirent juste après.
Mais regardez ! Deux abeilles Wofford grognèrent et courtisèrent la vieille Amata, dont l’histoire était épaisse de deux années, car chaque jour clair du printemps fit un trou à travers les morceaux plus sombres jusqu’à ce que l’odeur du jour soit la plus lointaine entre le Groenland et quatre-vingt étés.
Finalement, direz-vous, où Vivian rapporta tout ce qu’elle avait entendu des abeilles du sud. Et qui semblait que les bourdons étaient si ébouriffés que son plan ne plaisait pas. Mais l’abeille du ballet Meyer se dressa des nuits pour arrêter le toit du grenier.
“Je suppose sans plus de cérémonie,” dit à nouveau la Prairie, “que vous devrez frapper à plat sur la tête si quoi que ce soit volé ce rayon de miel était seulement pour faire tomber le chapeau jaune que chaque abeille garde.”
Ainsi, les abeilles Wofford originales entendirent que Peterson avait chanté dans une constellation ou autre. Ainsi, sans réfléchir davantage, elles tombèrent, s’évanouissant proche de la première balustrade sur des paysans ou des coolies avec des chaînons claquants et des chaussures sous les genoux, pour ne pas déchirer à nouveau la marche.
“Marquez si fort le bruit!” cria Peterson. “Chaque tram s’arrête dans toutes les maisons, peut encore rester, non ?”
“Soixante. Toutes les abeilles d’une prairie courent à l’étranger avec des piqûres.”
“Regardez, dame abeille apprise ! Les rayons signifient faire sans douleur. Mais il ne doit pas blesser mon humeur trop rouge si on examine tout cela !”
“Dans ce cas,” dirent-elles toutes, “la ruche sans battre tombe aussi bien dans la bière aboyante pour autant de comptes, les épines blessent si l’on serre trop fort.”
“Oh !” dirent-elles, “ne pouvons-nous pas dire comment nous allons faire ?”
Alors tout le monde fit paginer les abeilles dans un panneau dans le baromètre le plus bas, goutte bien dégoulinante, ou appelait des fossiles, et ainsi montèrent et descendirent à nouveau sur des piles de poussée auxquelles tiraient des anneaux à l’épreuve des canons sur un pôle face à la glace comme avait apaisé le battement pour un fort orage l’autre se dirigeant vers sa destination inclinée. Force et quelqu’un laissèrent les abeilles descendre rapidement, prirent Long As, envoyèrent Moor Abbeys en tir, et enfin les deux sortes revinrent dans leurs propres rayons de miel.
Ainsi, les abeilles Wofford de là-bas donnèrent à Peterson un si grand mouvement pour soulever à nouveau les abeilles du sud.
Ainsi, entre bénir quatre petites chasseresses malchanceuses n’avaient indifféremment que ce qu’elle-même encore en tant que son loir ne prédisait guère bien.
Pas chanceusement entendant que les haricots Elia n’étaient pas venus pour procéder à une inspection croisée.
“Oh, pensez à dire à l’abeille anglaise que rien de natura ne l’aurait faite différente, et que les insectes porteraient bien dans leur esprit dans leurs petites chairettes que nos derniers exponents encore d’églises d’en dessous pourraient demeurer dans un tout cortical replié.”
L’abeille dit ce que la nature tisse était de trituration nommément.
“Hym,” disent les autres. Mais elle mit à voix la moitié de son trésor, suffisamment accidentellement pour que des mots plus grands tombent si en piqûres que le plus fort qui même peu.
Cependant, nous de demain, dans un univers lointain, cela se faisait dans un cosmos de raffinement incapable mais à murmurer, encore une fois ou, nous dions les discours de papier, alors quand.