Alors que l’aube se lève, baignant le monde de teintes dorées, je commence mon voyage pour la journée. Je suis Winda le Vent, un esprit doux mais facétieux porté par la plus douce brise de la nature. Je danse sur les collines herbeuses, murmure des mots doux aux marguerites qui se balancent en cadence, et berce de petites gouttes de rosée sur une feuille en attente. À chaque souffle, je compose une nouvelle mélodie—voulez-vous écouter ?
Ce matin-là, alors que je glisse sur le paysage ondulant, un frisson étrange parcourt mon essence. Une chanson persiste à la lisière de mon être, celle que je désire tant partager avec mon environnement. Elle scintille et tourbillonne juste hors de portée, et avec ardeur, je prends une profonde respiration, espérant capturer cette mélodie qui à la fois m’appelle et me taquine.
Avec le soleil un peu plus haut, ma joie n’a pas de limites. Je spirale et tournoie, élevant des bulles remplies de rire d’un ruisseau, les envoyant flotter. Les mélodies qu’elles produisent rejoignent le chœur de ma chanson matinale—une chanson qui aspire à pénétrer plus profondément dans la terre, car c’est dans le sol que l’harmonie réside véritablement. Je laisse mon souffle vagabonder librement, désireuse de toucher chaque fleur, arbre et petite créature qui croisent mon chemin.
“Pourquoi soupirez-vous, chère Winda ?” gazouille une marguerite timide, chaque pétale frémissant sous ma caresse.
“Ne peux-tu pas entendre ma chanson ?” m’écriai-je. “J’aspire à ce que le monde écoute, qu’il rejoigne l’harmonie.”
Hélas, malgré mes mots, la marguerite baisse la tête. Le petit ver de terre grassouillet qui émerge de son tunnel à mon air ne fait que froncer les sourcils, dubitatif. Mes notes ne flottent-elles pas dans l’air comme des rubans atteignant l’horizon lointain ?
“Ne sois pas triste, mon petit ami,” croasse un vieux merle bleu, secouant la rosée de ses plumes. “Pour trouver un véritable auditeur, il faut voyager loin et large.”
Désireuse de prouver ma valeur, je projette ma voix vers les montagnes. Plus haut et plus haut je m’élève, tournoyant et ondulant, ma voix rebondissant contre la surface rocheuse, résonnant encore plus fort. Je fais une pause, juste un instant, alors que j’écoute attentivement. Pourtant, aucune créature ne répond à mes appels. Peut-être que la vallée en dessous est trop étroite ? Peut-être que l’étendue du ciel au-dessus est trop vaste ?
Après longuement errer sur les sommets et dans les vallées, je me sens désolée pour moi-même. N’ai-je rien de digne à offrir ? Ne serai-je jamais reconnue pour la beauté que je suis ? Comme j’ai été naïve de penser que la nature pouvait répondre à chaque mélodie que j’entreprends. Je plonge dans une petite vallée pittoresque, me reposant sur la douce colline juste à l’extérieur d’un village animé. Alors que le soleil se couche derrière l’horizon, mes larmes tombent librement sur la terre, humidifiant les fleurs en attente blotties par le vent.
Contre toute attente, la chose la plus étrange se produit—les fleurs, bien que mal en point, réagissent à ma caresse avec une chanson. Les coquelicots frappent leurs lourdes têtes ensemble, et les violettes se balancent gracieusement. Même le chêne majestueux, fort mais assez sage pour savoir ne jamais bouger, fait bruire ses feuilles en camaraderie. Alors que les étoiles scintillent haut dans le ciel, ma chanson enveloppe la vallée comme une étreinte réconfortante.
“Est-ce un jour pour pleurer ?” demande une voix croassante derrière moi.
“Hélas, aucune créature ici n’écoute jamais,” réponds-je. Je tourne et tourbillonne lentement, tirant doucement sur les oreilles des fleurs. “Seulement un ou deux ont rejoint ce qu’elles se moquent d’appeler une chanson, mais je souhaite que des millions se joignent.”
“Est-ce tout ?” croasse le crapaud, sa voix amusée. “Alors attends, petit vent. Je te donnerai des millions.”
Quelle joie bouillonne en moi ! Oh, comme lui et ses millions doivent être fiers de penser qu’ils pourraient agir comme de simples instruments de ma grande mélodie. Mais pour cette nuit, avant qu’ils ne se lèvent, je rappelle le héros s’enroulant et s’enroulant, plongeant et s’élevant dans une terre lointaine.
Longtemps, longtemps le musicien chercha le souffle de l’air. Les jours passèrent, et il ne le trouva toujours pas. Une nuit étoilée dans la saison des fées du printemps, il s’assit fatigué près d’un ruisseau argenté et s’endormit. Alors qu’il dormait, un doux soupir se fit entendre, un son tendre et joyeux qui flotta loin et près—le souffle d’air rare tant recherché. Agilité s’était mise en place avec une grâce presque humaine, avec un murmure caressant désireux. Tout l’été, les doux ménestrels flottèrent plus vieux et pleuraient, de plus en plus, vers les feuilles d’automne en attente.
Maintenant, le crapaud croasse joyeusement, et loin et près le son appelant se propage dans la forêt, vers la vallée, jusqu’au lac qui reçoit chaque mélodie débordante du doux souffle d’air de ma tête.
Le souffle d’air navigue à travers des jardins inondés, des terrains de camp remplis de vie, les champs de blé luxuriants donnant de la richesse, les sages hêtres s’élevant vers l’église, les prairies verdoyantes, près et loin, carillonnant et suppliant—mais aucune oreille sauf la mienne n’écoute.
Toute la nuit, l’air s’écoule, dans la compagnie des arbres de la forêt, des notes joyeuses se joignent main dans la main et plongent vers les prairies, des saluts joyeux jaillissant. Les grillons se joignent alors à nous, et un rayon de lune danse sur le lac ondulant. La forêt spirituelle attend joyeuse et silencieuse. Embarquez avec moi sur un bateau naviguant sur le ruisseau au clair de lune qui passe à travers les grands jardins de cerisiers et continue vers la ville, où le rire et la joie abondent.
Toutes les âmes riches qui résident dans les villes sont indifférentes à nos mélodies ; les grillons pourraient tout aussi bien se taire.
Et pourtant, des myriades innocentes de voix joyeuses et courageuses jaillissent de la montagne et se courbent vers le rivage, qui nous appelle là-bas, tout comme la nuit s’estompe et le crépuscule—le crépuscule dû à mes pensées—appelle des poitrines heureuses cherchant la communion. Une autre nuit est venue pour le crieur aux yeux brillants du vent et mes cousins noirs, ronds et courageux—tous se joignent à la force joyeuse des chansons.
Le souvenir ne peut remonter plus loin qu’hier soir. Cela pourrait être seulement hier que nous avons commencé, les chemins se séparant comme des fleurs serrées côte à côte dans des couronnes. Loin et près, je chante, tourbillonnant vite, des vapeurs gazeuses s’élevant fraîches et m’enlaçant de la tête aux pieds.
“Pluie !” Ça résonne à travers toute la nature, et un million de voix chantent :
“Pluie !” résonne l’âme goudronnée dans la rue boueuse, là où de chaque côté les arbres tiennent leurs têtes bord à bord, comme si chacun chuchotait à l’oreille de son voisin qu’il écoute l’air de ma voix formidable tourbillonnante.
“Pluie ! Pluie ! Bientôt, bientôt !”
Deux êtres sont ici qui regardent fixement le ciel. Que considérez-vous de si monstrueux dans mon conseil ? Est-ce la pensée de dormir ? Non ; vous ne vous seriez jamais réveillé, vous n’auriez jamais entendu mon bruissement sans fin, reposant en sous-voix jusqu’à ce que le printemps se glisse à nouveau sur la vallée et la colline.
Les pétales reposent doux sur des chemins pavés de sons doux. C’est le printemps. Tout s’oublie, rien que les gouttes de rosée révèlent le bonheur de l’air.
Ne te souviens-tu toujours pas de moi ? En ces jours où tu as quitté le bruit qui déchirait ton esprit d’une manière si horrible… La douce poésie a gradué et a été forcée de partir. La musique lourde s’est évanouie douce et basse. L’opéra a bâillé longuement.
“Pluie ! Pluie !”
Et quand tu es rentré chez toi longtemps après la nuit, tes enfants se sont faufilés dans ton cœur avec une joie encore plus vive.
Chaque étang salue ton retour bien plus tôt cette année. Toute la nature est une litanie chantant la richesse joyeuse et débordante—les voix libres reconnues, les gris sous-fifres dans les gouttes qui tombent, vers la terre en attente !
“Pluie ! Pluie ! Bientôt, bientôt !”
Les gris sous-fifres deviendraient fous si je n’étais pas là. Mais ils ont des doutes à mon sujet. Que se passerait-il si je changeais d’avis et éclatais sur des fleurs sans grâce, ou si je m’envolais soudain comme Atlas bercé pendant des heures ou même des années !
De cette manière, vous me représentez l’accumulation de pensés sombres comme de grandes pierres roulant.
“Pluie ! Pluie !”
Qu’est-ce que c’était ? Une seule âme fatiguée ici dans la vallée humide au-dessus et en dessous à moitié endormie—celui qui attend encore plus de la générosité du printemps même que cette soupe désinvolte.
Et maintenant écoutez-moi. Qu’est-ce qu’une chanson ? Est-elle égale à un train d’idées ? Laquelle est la pire ?
Eh bien, l’été est une âme humaine au fond…
“Pluie ! Pluie ! Bel air chaud. Fermez toutes les fenêtres que nous pouvons, et rappelez-vous que les cuisines qui changent de cratères doivent obtenir de la nourriture quelque part.”
Et j’écoute en silence. Comme je l’ai fait une fois avec des yeux tournés attachés à une poitrine simplement pleine de souffle. Pensez-vous que je sois ici horriblement calme, et ne me considérez pas comme honteux d’avoir envie de dormir ? Jamais, jamais…
D’un côté les rideaux marbrés et légers, inaperçus, suspendus hauts, qui semblent désirer les parapluies dehors.
Mais d’une manière plus amicale, je prête oreille à la chambre assoupie et sombre avec son scintillement vert-noir roussi. Des harpes dorées émettent une mélodie plaintive mais douce, comme ma lune, petite marguerite, résonnant toujours ici au loin.
De quoi parlions-nous ? Ah oui ; l’âme humaine remplie à ras bord ! Et quand on pense que toutes les liqueurs spongieuses et princières sont versées, des ingrédients frais surprennent toujours le mangeur et l’auditeur pas si peu…
Quelle tristesse grise n’apporterait-elle jamais à un sage, si ce n’était pour les innombrables pluies pures ?
L’air n’est-il pas qualifié de chansons de notre univers ?
Et dans l’eau, il y avait le musicien de la cour, qui pouvait faire face à tout, à la fois au soleil et à la lune, et à la terre éternelle et courageuse qui tourne sans fin après avoir laissé nos récipients pleins…
Dans votre limité humain, le monde humain n’est qu’un petit verre atténué et tinteux, tandis que vous augmentez tous les tons, innombrables comme les étoiles, jusqu’à des vibrations sur des vibrations rendues plus claires que lorsqu’elles fuyaient les sons de vos instruments terrestres…
Décorez tout votre vert de verdure, Wit, dont la voix résonne toujours noir-vert à travers les grands compagnons.
Plongez dans la pluie fleurissante…
Et nous n’entendrons plus aucun mot triste.