Dans une clairière forestière, se tenait un magnifique chêne nommé Oscar. C’était le printemps, et tous les autres arbres de la forêt étaient vivants avec des feuilles qui bourgeonnent et des oiseaux qui chantent. Alors qu’ils se laissaient porter par les douces brises printanières, Oscar observait paisiblement son environnement. Bien qu’il ait grandi fort et haut, il se sentait seul tandis que les autres arbres jouaient et riaient ensemble.
“Bonjour, chers arbres,” dit un petit bouleau qui vivait à proximité. “Vous avez l’air si bien aujourd’hui ! Nous étions justement en train de prévoir une danse des arbres, ne voudriez-vous pas vous joindre à nous ?”
“Non, merci,” soupira Oscar. “Je n’ai pas envie de danser.”
“Oh allez ! Cela vous fera du bien !” dit un tilleul. “Venez avec nous, amis ; nous vous attendrons.”
Mais Oscar secoua la tête et répondit, “Je ne peux pas le faire,” et pendant ce temps, les autres arbres ne disaient rien mais continuaient de danser.
La douce pluie arrosait les fleurs, et les rayons du soleil embrassaient chaque fleur pour lui donner une teinte plus claire et polissaient chaque feuille comme un précieux joyau. Mais Oscar se tenait seul, la tête levée haut vers le ciel, sans une seule fleur ou plante près de lui.
Puis un jour, quatre oiseaux dans la vie de chaque arbre se posèrent doucement sur l’une des branches robustes d’Oscar. Ils commencèrent à discuter ensemble, et tandis qu’Oscar les écoutait, il pensa, “Je ne me sens pas si seul ; les oiseaux au moins me tiennent compagnie.”
Puis plus haut dans ses branches se tenait un vieux écureuil avec sa femme et un jeune écureuil très espiègle qui sautait de tous les côtés. Deux lapins joueurs avaient également commencé à secouer quelques glands des branches d’Oscar pour qu’ils puissent les grignoter confortablement à ses pieds. Près de ses racines, se tenait aussi une famille de hérissons et une petite souris sauvage que le garçon du fermier essayait en vain d’attraper.
Alors que le soir venait, le soleil s’enfonçait progressivement derrière les cimes des arbres, la lune commença à briller comme une lampe dans les cieux, et tous les doux petits sons de la forêt prenaient vie. Soudain, il faisait noir, et les arbres tremblaient, les oiseaux se hâtaient dans leurs nids, et les branches des vieux arbres soupiraient lourdement.
Puis venant de la clairière, un bruit épouvantable, un bruit de fracas, de mouvements brusques, qui devenait de plus en plus fort comme si le plus grand moulin du pays levait à la fois ses trois cents roues à aubes dans les airs. L’air devenait vraiment sombre, et il semblait que toutes les vagues rugissantes de l’océan essayaient d’emporter tout dans la forêt.
Avant que l’ouragan ne passe, des milliers de grands arbres étaient déracinés, les plus grands chênes se brisaient en morceaux, les plus forts sapins se déchiraient. Mais Oscar restait ferme, et lorsque le matin se leva, et que les nuages fuyaient devant le soleil, il regarda autour de lui tout ce qui était écrasé et détruit dans la forêt, les méandres des rivières se trouvant dans les profonds vallons, tout si terriblement aplatit et défiguré.
Mais hélas, c’était encore pire dans son voisinage immédiat. Les arbres et les oiseaux qui avaient longtemps vécu ensemble gisaient sous lui, se flétrissant et haletant pour respirer, les délicats hérissons avaient imprudemment émergé de leur terrier et avaient maintenant pour toujours une épine à travers leur poitrine—tout était devenu un champ de bataille, et un grand voile noir de deuil planait sur la forêt.
Dans les branches d’Oscar était perchée une poule solitaire qui s’était accrochée par tous les moyens à la branche la plus misérable, et dans son désespoir ardent, avait arraché toutes ses plumes. “Oh, comme c’est horrible ! Comme c’est horrible !” croassa l’oiseau; “quand trouverai-je à nouveau un peu de réconfort dans la vie ?”
“Jamais !” dit un oiseau qui passait. “C’est une boîte pestilentielle maintenant, et rien ne pousse plus heureux là où il a fleuri flétri.”
“Surtout, Alida, ne vole pas vers le terrifiant vieux chêne,” dit un vieux corbeau, “car il est tout à fait mort et prêt pour l’église funéraire.”
“Mort !” s’exclama Oscar, dont le cœur se réjouissait, et son bon sang coulait dans toutes ses branches. “Et le cœur bat encore, et tout le monde devrait-il en être heureux ?”
Mais les branches d’Oscar murmuraient doucement au-dessus des écrasés en dessous de lui, pensaient des mots apaisants aux affligés, et faisaient couler la pluie et le soleil dans chaque recoin sombre.
“Ami fidèle, consolateur, brave osier !” criaient les voix des profondeurs. Alors des petites plantes surgirent, grandirent en force et commencèrent à fleurir en groupes et en couronnes, et le village à la lisière de la forêt voyait chaque année plus de guirlandes de fleurs aux couleurs printanières autour du noble tronc. Un grand mur, tout de même, était détruit.
“Non,” dit le fermier, “c’est comme si la Nature errait continuellement devant la porte.”
En vérité, elle errait, et parlait de choses qui n’avaient jamais été dans le cœur du fermier à concevoir. Les oiseaux et les animaux de la forêt construisirent une belle chapelle plus haut dans les branches d’Oscar que jamais un arbre-chapelle n’avait été construite par l’homme. Un jour, le fermier sortant dans les champs et les prés vit des oiseaux et des bêtes et de riches guirlandes de fleurs, et jamais auparavant il n’avait vu quelque chose d’aussi beau ni tenu quoi que ce soit de plus sacré dans son cœur ou sa tête que la chapelle d’Oscar.
Et le cœur d’Oscar battait éternellement et ne tombait jamais dans le sommeil, tandis que les racines et les troncs des arbres autour de lui rongeaient et pourrissaient.