Il était une fois, à la fin d’une violente tempête, un petit garçon curieux nommé Oliver qui sortit de la maison. En regardant vers l’est, il aperçut un spectacle inoubliable. Un magnifique arc-en-ciel s’était soudain étendu à travers le ciel, avec une extrémité brillamment illuminée juste au-dessus des collines, et l’autre disparaissant derrière l’immense étendue d’eau qui se trouvait au bord de la mer.
Pourtant, quelque chose d’étrange s’était produit. Au lieu des sept couleurs que les arcs-en-ciel ont habituellement, il n’y en avait que trois, et celles-ci avaient une apparence très terne et triste. Oliver fixa longtemps et sérieusement, et cria :
“Oh ! Maman chérie ! Regarde ! Regarde ! L’arc-en-ciel est malade ! Les couleurs sont malades, et je ne les ai jamais vues aussi pêle-mêle qu’elles le sont maintenant. Le rose, le lilas, et le vert n’ont pas leur place dans un arc-en-ciel. Oh, que peut-il bien se passer ?”
“Je ne sais pas, Oliver, mon enfant,” répondit sa mère, “mais peut-être que si tu t’assoies ici tranquillement en fin d’après-midi, tu pourras voir la fin de l’histoire.”
Alors Oliver s’assit sur le poteau de la porte, et regarda jusqu’à ce que le soleil commence à se coucher dans l’ouest.
Tout à coup, et comme par magie, les trois vieilles couleurs de l’arc-en-ciel, rouge, jaune, et bleu, apparurent, et Oliver applaudit de joie. Mais sa joie fut de courte durée ; car les ombres bleu profond du soir approchèrent de plus en plus, jusqu’à ce qu’elles deviennent si sombres qu’aucune couleur ne put plus être vue.
Le lendemain, Oliver resta là à contempler l’arc-en-ciel, mais hélas ! aucune autre couleur ne revint. Après le coucher du soleil, la dernière terreur commença.
Des oiseaux de toutes formes et de toutes sortes passèrent en milliers, criant de voix en colère :
“Quel spectacle nous rend visite ! L’arc-en-ciel est tout dérangé ! Nous ne pouvons pas le supporter ainsi ! Vite, vite, essayons de faire quelque chose pour que l’arc-en-ciel aille mieux !”
Ainsi, les oiseaux s’envolèrent, très préoccupés et le cœur brisé par leur tâche désolante.
Mais le lendemain, le triste spectacle revint, car l’arc-en-ciel n’osait pas se cacher des milliers de regards curieux, et les oiseaux tourbillonnaient et tournoyaient dans leur quête pour le redresser à nouveau. En vain !
Puis quelques petites fées arrivèrent, disant combien leurs doigts délicats étaient mieux adaptés pour retirer les mauvaises couleurs d’un arc-en-ciel que les pieds maladroits d’un vrai oiseau, et tous les petits êtres convinrent de rassembler l’arc-en-ciel eux-mêmes.
Maintenant, l’histoire raconte que six arcs-en-ciel furent assemblés morceau par morceau le soir du deuxième jour de notre histoire, et Oliver, perchée toujours sur son poteau de porte, avec de grands yeux ronds d’émerveillement et de délice ouverts en grand sur son visage, aperçut de nouveau ce magnifique spectacle. Pourtant, il remarqua qu’une des couleurs étranges ne pouvait être découverte. Et, il faut le dire, les gentilles petites fées allèrent et vinrent dans tous les sens à travers cet arc-en-ciel, mais ne pouvaient pas toujours dire avec certitude quand elles allaient droit devant ou en haut, en raison de la grande confusion ambiante. Alors elles n’osèrent rien faire de plus jusqu’au jour de la Saint-Jean, quand la Société des Arc-en-Ciel devait se rassembler sur la colline de l’arbousier pour tenir leur réunion annuelle ; du moins, c’est ce que tout le monde disait.
La couleur perdue est-elle jamais revenue, et quel était son nom ? Les fées ne pensaient pas qu’il soit juste d’abandonner le mystère pour le moment. Seulement, entre elles, elles l’appelaient Gris et firent de leur mieux pour le retrouver.
Une autre chose doit être rappelée, un crépuscule calme et rêveur. Ainsi, Oliver ne dérangea jamais les oiseaux, et ceux-ci continuèrent, tout à fait ravis de leur tâche frustrante. Je vous assure qu’ils devinrent des oiseaux beaucoup plus sages qu’ils ne l’étaient auparavant.
Enfin, la question fut résolue, le véritable secret de tous les événements étranges. Tout d’abord, une belle sorte de crépuscule voûté riche avait trouvé son chemin dans le bleu en venant d’un coin tout opposé du monde.
À l’extrémité de l’arc-en-ciel, là où aurait dû se trouver un tout petit peu de violet, se tenait le plus adorable petit dragon ; puis un grand nuage blanc ombreux, avec des trous ronds, s’éleva pour les cacher tous deux des regards vigilants des soixante mille paires d’yeux cachées derrière du papier filtre, jusqu’à ce que tout soit vu, sauf un.
Tous sautèrent dehors.
“Gris est perdu ! Gris a perdu son chemin !” cria l’Arc-en-Ciel.
“Je dis ! Comment sais-tu que Gris est perdu ?” dit Rose.
“Il n’est jamais venu se joindre à nous, je n’en doute pas.”
Puis lilas dit : “Vous deux devez être les plus belles nuances de toutes. Gris essaie de se colorer pour rejoindre votre cercle enchanté.”
“C’est un bonheur parfait ! Pourquoi, c’est imagination et fantaisie ; c’est un rêve lumineux et une acidité glorieuse, bien que je ne puisse pas le dire.”
Alors tous chantèrent fort, et d’une voix triste, à l’Arc-en-Ciel, “Maintenant éloigne-toi lentement ; mais ne passe pas sous des montagnes ni au-dessus de métaux, car Gris a toujours été timide, et maintenant nous avons honte de faire sans lui si longtemps.”