Cecil le Nuage flottait dans le ciel clair. C’était un petit Nuage, et parfois il se sentait un peu seul en voyant les grands Nuages passer rapidement. Mais il n’avait pas beaucoup de temps pour être seul maintenant, car il regardait toujours un petit village loin en dessous de lui. Un chemin étroit serpentait à travers les champs et les arbres, et toute la journée, de petits enfants empruntaient ce chemin, courant ou marchant lentement, main dans la main.
« Ça doit être un endroit charmant, là-bas », disait Cecil.
À chaque extrémité du chemin se tenait une grande porte, et un panneau indiquait où toutes les douces routes de campagne vous mèneraient. À droite, le panneau disait : « Vers la ville », et à gauche, « Vers l’Église ». Mais le petit chemin de la voie était marqué par le mot « Maison ».
« Oh ! Aller là juste une fois ! » soupira Cecil. « Mais comment ce pauvre petit Nuage pourrait-il jamais descendre dans cette charmante petite maison ? Je ne peux pas voir à l’intérieur, et ça m’enchante tant. »
Oui, cela semblait joyeux à ce moment-là, car à gauche avait fleuri un beau jardin, et au centre se tenait un grand sapin de Noël, avec une étoile à quatre branches au sommet. Autour de ce jardin, les enfants chantaient ensemble ces mots—des mots si simples mais tellement heureux :
« Nous rassemblerons une montagne de petites gouttes,
Et nous tourbillonnerons sur les ailes du doux vent,
Et de l’arbre, comme une plume nous flotterons,
Jusqu’à ce que l’étoile de Noël se balance brillamment. »
Et oui, c’était un jardin joyeux.
Les petits enfants couraient entre les buissons, ramassaient des feuilles d’automne dorées et les empilaient, avant de les faire virevolter dans les airs de leurs mains. Puis ils se tenaient fermement par la main, pour danser autour de l’herbe verte et criaient : « C’est le réveillon de Noël le plus heureux ! » Puis en cueillant les petites fleurs et les marguerites blanches, ils couvraient cet endroit comme un tapis. Et là-bas, à la grande église, l’horloge sonnait : « Ding, dong ! ding, dong ! » Oui, c’était vraiment un bel endroit.
« C’est un endroit charmant, c’est sûr, mais je ne peux pas descendre là-bas », soupira Cecil, « Je souhaiterais pouvoir le faire—mais comment ? Que puis-je faire ? »
Et pendant qu’il réfléchissait à tout cela, une goutte de pluie tomba de lui—sa propre petite goutte de pluie chérie, car il n’y en avait pas d’autres sur lui. « Que se passe-t-il ? Où va-t-elle ? » demandaient toutes les autres petites gouttes de pluie.
Ainsi, elle tomba, tout droit vers le beau jardin, pensant qu’elle rentrait chez elle. Plouf ! elle tomba dans la vraie petite fontaine qui se tenait sur l’herbe verte au centre de la forêt. La fontaine jaillissait sous les rayons de la froide lune scintillant à travers les branches des arbres.
« Oh ! c’est magnifique, magnifique ! Je cours en bas de la colline, et je tombe dans la fontaine. C’est ma vraie maison. Je vais le commémorer dans une chanson. »
Alors il chanta—il était le premier de toutes les autres gouttes de pluie à le faire, quand il faisait froid, en plein hiver. Et il chanta—si petit et si fin était sa voix :
Une petite goutte de pluie, moi—
Je tombe du ciel—je tombe dans la fontaine la nuit.
Je me sens si chez moi—si claire, et si chaude, et si lumineuse,
Car c’est là ma vraie maison.
Et toutes les autres gouttes de pluie chantaient, mais elles chantaient selon le petit chemin en bas ! C’était un chemin pavé qu’elles chantaient. Et elles chantaient si bien que pendant plusieurs semaines, le petit chemin pavé paraissait très noir et très profond. C’était comme de la terre tout juste retournée.
Puis tout à coup arriva un printemps chaud—puis un air pur, un pur soleil. Et bien sûr, de l’herbe commença à pousser sur le pavé, puis des fleurs. De petites pousses vertes jaillirent, et un arc-en-ciel s’étendit au-dessus de tous les chemins et sentiers. Dans le grand jardin, le Rocher fleuri se couvrissait, et les haies fruitières aussi, ce qui fit bourdonner des milliers de petites abeilles tout autour.
Un petit livre de vues aurait dit : « L’animation comme en été y règne. »
« Eh bien ! ma petite goutte de pluie a couvert le pavé de fleurs, » dit Cecil. « Maintenant il a grandi, et vieilli ! oui, certainement vieilli dans un pays enchanté aussi doux que celui que je vois d’ici ! Les grands arbres là-bas deviennent de plus en plus sombres, mais dans la fontaine, ils sont tous jeter dans un coin ! Oui, moi aussi j’ai des larmes—mais cela ne sert à rien. Les gouttes de pluie ont tout fait. »
Mais il s’écria : « Rainey ! toi, bonne petite goutte de pluie, qui es tombée de moi ! Monte jusqu’à moi une fois, juste une fois depuis le puits ! »
« Je ne peux rien faire d’autre que de rester au fond du puits, » dit la goutte de pluie, « et ici je me sens chez moi. Cet endroit me convient parfaitement. »
« Mais nous ne pouvons pas parler, ta voix est comme un petit roseau fin. À la fin de ton chute, je l’ai perçue—c’était merveilleux ! »
Et juste à ce moment-là, un oiseau se posa sur l’arbre au-dessus de la fontaine et chanta.
« Voilà, » s’écria la goutte de pluie, « c’est ma chanson. Oui, je me sens très heureux maintenant. »
« Je l’ai entendu auparavant, le corbeau près du rocher l’a chantée, » dit le Nuage.
« Certainement, car il pensait que c’était pour les arbres persistants, » dit la petite goutte de pluie. Je cours de l’autre côté où le chemin est maintenant à vue, pour que tu puisses comprendre et voir tous les merveilleux mots qui le composent. Qu’il y ait une grande fête, que je puisse alors leur raconter tous mes plaisirs. »
« Il y aura une joyeuse fête, » dit le Nuage. « Tu seras à sa tête, et en ton honneur, je ferai pleuvoir des fleurs ; et ensuite, je descendrai, même là-bas, et toi, chère Rainey, guide-moi tout le chemin jusqu’à ce que nous entrions dans le plus doux, le plus charmant, le plus magnifique des endroits. »
« Oh, j’aurai tant à faire lors des nombreux jeux de fête que je ne pourrai pas venir avec toi. Mais tu ne partiras pas sans moi, bon Frère ! »
Alors il y eut un grand tonnerre qui fit trembler le puits—les grands arbres dans le jardin s’élargirent, ils avaient vieilli ! Deux d’entre eux tombèrent, avec toutes leurs branches, et un des troncs se retrouva dans le puits, et il y avait des peupliers sur les murs ; et les arbres pousseraient verts là où reposait le Coeur du Tronc, près de la source bouillonnante.
La lumière et l’Obscurité marchaient sur le toit, comme ils le font dans la Salle des Anciens bien en dessous de nous.
« Rainhaus ! » dirent-ils.
Par tous, ils sautèrent en l’air, comme ils avaient sauté par là ; ils sautèrent si haut qu’ils se chevauchèrent, et tombèrent au pied du Plafond. Pour cette raison, il y eut le mois de saut, les années de saut, oui, chaque année bissextile était le Coeur d’un Arbre et une clameur s’y noya. Des gouttes de pluie tombaient de part et d’autre du puits, mais la Flûte à faire des Trompettes y avait déjà apparu.
La petite Goutte de pluie n’est pas encore revenue à la Terre. Les grands Arbres sont tous maintenant là, étant vieux et tombés, tout ce que nous verrons alors, et tout autour où la lumière d’été travaillait, je vois, je vois des arbres quand cela arrivera à nouveau ! Tant de branches et de fils, il y aura sûrement des fleurs sur eux l’été prochain, mais cette fois une étoile de Noël, car celui qui avec lui a permis aux enfants enfin …
Mais dans quels autres mots il parla, nous ne savons pas, cela n’a jamais été dit.
L’étoile de Noël fleurit du Bosquet où tous les Tubes se rejoignaient jusqu’à l’Étoile. Il y avait quelque chose là-dessus, là où les nombreux tubes poussaient fermement ensemble, tissant vers le sommet du Jardin de Champ, maçonnerie faite avec des Briques de Pâques.
Alors oui, la Goutte de pluie commença, qu’elle était maintenant recouverte de la neige d’hier devant la fontaine, et tirée cette petite voie, personne ne pouvait voir que cela durait ! La branche s’envola comme un boulet de canon pour obtenir dans la fenêtre d’exposition les nouvelles couleurs prêtées avec son contact du courant, était la corde avec tous les Hymnes déjà là, d’une pantomime de Noël qu’elle avait lue dans un livre de bibelots violets, Fable favorisée par des gravures sur bois, vol. I, page 9,85 : Une Fée insatiable et anxieuse.
Et dans le jardin se tenait un grand traité. Il rugissait, sifflait, grondait, courait vers la fontaine, chantait tout et roulait. Portait à plat une douzaine de troncs d’arbres nus. Le Parisien poussait entre les murs. Devant derrière, il roulait haut un Tripet de Pierre, chantant des trilles sur de courts souffles et sur des échelles qui semblaient douces à son touché.
Dans les buissons se tenait une couronne de la petite goutte de pluie, et je dois me demander, après avoir acquis cela, dois-je te le dire !
Ce que fit et vit la Goutte de pluie—les nombreux crânes colorés sur les anciens tomes, déterminé comme leurs oreilles crient chaque matin, et comment le temps capsicum-sodas, car en été rien de péché, se tenait au-dessus de tous les troncs !—ce que les graines brillantes devenaient en dessous, comment ils avaient coupé ces nouvelles plantes et en prenaient grand soin !—ce qu’il y avait vu dans les tomes avec trois Limbmen liés.
Le rapporté jusqu’ici sur quoi grandit Yew là où sont le vin de riz à travers leurs clous que le pop-corn de Riz Sauvage paraît le plus agréable à sa visite dans le Nouveau Monde et le Yew qui y vivait, annoncait le passage des années : il enseigne aussi et tant de jours sont devenus des années pour faire germer le fruit cuit, brisé et endormi par l’écriture des fentes indécentes !—Le mought écrit du parapluie irisé s’était cassé la Jambe en descendant de là, alors qu’il y avait eu juste des appendices probables ou impossibles qui auraient gardé s’il avait été un livre !—était représenté en cela, sa bouche pour compenser avec beaucoup de pièces de deux sous en bas !
Le Bois Imprimé—avec des mots imprimables sur du papier non imprimé—cinq volumes par an sur du papier timbré, que cela se sentait ferme !—Tous réjouisseurs dans le Jardin, qui bien sûr avait un Arbre d’Été. On aurait tant voulu y passer sous un Sortilège, le neigeux, mais ensuite dans tout autre Tomate, oui !
Et cette fois, la petite Goutte de pluie interrogea sur les mauvaises herbes reportées mais rarement coupées, le signe décapité si pressé, que la croissance dans les Kettledomers, peut-être des deux côtés—si étranges si fatiguantes, j’ai cela qui fleurit dans mes canalisations chantantes du ceinture Indigestion—et puis chanta tout le monde à propos !
« La fontaine est-elle à nous ? » demanda-t-il tous pour la voix et la force, la Chanson mise dans les Colibris, cette fontaine particulière avait eu l’avantage des fontaines rationnelles dans notre petite Goutte de pluie qui était subordonnée ou dépendante l’une de l’autre entre soi, et sauf en plumage pour être Partenariat ensemble avec le Baptême y afférant ; et aux nuages de rosée—le courant oblique dans le rouleau, et à la dernière infusion de thé !
Même ici, ils devaient garder un Langage Marin avec l’Eau qu’ils avaient sous. Les Indiens des Westabouts de Tampa chantaient sans cesse des Cadons.
Et le long brassage du monochrome à un bleu céleste, et d’autres avec de l’albumine bouillonnant dans le coin Supposer des Puits… »
Il y avait plus de Puits à refaire avec des réimpressions « plus en dehors », un jumeau de celui-ci aussi mentionné dans Le Bain de Mer d’Ogdboskat, bien que ses deux d’olea si elles ne furent pas cassées s’épaulaient chaque Fronds-trou !
Qui se sent ou planta juste pensé être était une fois pour toutes parmi les buissons de roses, où et où il ne faudrait pas, comme le Yew fait à celui qui vient, rien ici ne poussait s’empilant et l’Acrid-Erymanthe se sentait chez soi pouvait être du oui aucun dire à la renommée du Rest Ones !
Cela ne sera cependant plus dit ; car je pourrais parler très longtemps. Oui, quelque chose doit passer après ! Alors lui, la petite Goutte de pluie priait !
Presque le première nuit une lumière de bougie non, une ni semaine il peut être raconté des événements suivants lettres publicitaires les plus timides, je me contenterai donc d’une mention générale en de nombreuses couleurs enflées que je vois ici que sa colonne devient plus fraîche et plus fraîche était dans la Nuit de l’Anniversaire de l’un Gustafson. Énorme et portant de l’eau pétillante skiily d’un jet fraîchement placé sur celui qui avait un Pentecôte acheté un tronc de cheveux émeraude de irrew et tordu heures là à ronfler ou corslet pour durer accostless des mortels, roulé épais comme un sujet d’Hop à Babylone ; « il n’était pas seul… Et de plus, alors, » disait une Pièce peinte dans différents tubes, « il n’était pas coupable ! Non, nous avons pris des notes, nous n’en avons toujours plus ! Oui, des balles. Approche-toi, pas un Cent avec nous comme le soleil ridé, autre que le brillant fond en Domis et aucun patron ici ! »
Si je devais citer la Mort sur la surface pustuleuse—comme aujourd’hui dans les phrases en forme de yawn de Coco sifflait « mieux dedans que dehors ! » beaucoup de choses aussi longues, ce qui était précieux.
Ah ! je vais devenir fou à ce rythme de ma douzaine d’ennuyement avec l’œil Écriture qui entre ce qui est écrit et soudain derrière est agréable et sucré sur les pierres unfendent.
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Oui, le chant et le babillage…
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Ah !
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