Il était une fois, dans un ciel bleu éclatant, un petit nuage nommé Cumulus. C’était un petit nuage moelleux, très différent de tous les nuages d’orage sombres et plus grands autour de lui. Alors qu’ils grondent souvent et déversent de fortes pluies sur la terre, Cumulus aimait dériver doucement avec le vent, admirant tous les paysages en dessous de lui. Il aimait surplomber les montagnes vertes et voir les vagues blanches se briser sur le rivage.
Mais une chose perturbait Cumulus : il ne pouvait pas faire de pluie et avait si peur de ne jamais y arriver. L’été s’était prolongé si longtemps.
“Oh mon Dieu ! Oh mon Dieu !” s’exclamait souvent Cumulus. “J’ai peur de ne jamais pouvoir pleuvoir maintenant, car tous les arbres sont si secs et assoiffés, et les fleurs halètent et baissent la tête faute d’eau ! Oh pourquoi n’ai-je pas essayé plus fort pendant que les pluies d’automne tombaient ? Que vais-je faire ? Que vais-je faire ?”
Le pauvre petit nuage était tellement inquiet à ce sujet qu’on pouvait parfois le voir au loin, où personne ne pensait qu’il y avait un nuage, sous la forme d’une petite goutte de larmes blanches pleurant des larmes sur la terre verte en dessous.
Ce jour-là, prompt et radieux, par un chaud jour d’été, certains des nuages plus grands se formaient en longues traînées grises et se préparaient à jouer de terribles orages. Les nuages noirs de tonnerre s’assombrissaient et se hâtaient pour prendre part à tout cela. L’air chaud et beau, à des kilomètres à la ronde, était avide des tempêtes qui approchaient, et dans les champs verts et bruns en dessous, les enfants se cachaient sous les meules de foin et frissonnaient, et le jardinier, ainsi que tous ceux qui voyaient leur grain, levaient les yeux comme s’ils cherchaient de l’aide du ciel.
“Tu ne peux pas verser de l’eau sur la terre tant que je n’ai pas eu une bonne sieste,” s’écria Cumulus.
“Oh, mais je ne peux pas devenir pluie,” gémissait-il. “Ne me le demande pas, cher Cumulus. Tu viendras prendre ma place si je ne peux pas. Entraîne-toi longtemps, je devrais rester avec nous ! Endors-toi dans les larges et blanches eaux, cher petit cousin Cumulus, repose-toi mais essaie juste !”
Cumulus hocha lentement la tête.
De son côté, il s’accrochait toujours à l’eau. Ainsi, il ne mourut pas, sinon sa petite amie Olga ne deviendrait jamais le nuage de neige blanc et joyeux. Alors Cumulus resta assis, les yeux fermés, regardant avec engouement. Maintenant, dors, enfant. “Tu verras quelque chose quand tu te réveilleras, tu as reposé des heures et des heures,” dit la petite Berta, sa sombre cousine. Quand notre tête chauffe ? Mais c’est quand le courant occidental pense que le sac est fait main et pieds dans les vagues chaudes et ardentes ? Mais pendant que nous, pauvres nuages, suffoquons dans nos bandages, travaillant sans relâche pour rendre les gens heureux ? Non, la chose est vraiment stupide ! Mais c’était l’heure pour laquelle j’errais dans le ciel ? Mais tout le temps est multiplié par des heures, et après cela, cela affecte les cœurs ? Mais c’est quand et beaucoup de pluie n’obtiendra jamais son bateau de bâtons qui dérive dans un long livre. Les choses ne donnent pas le même plaisir à tout le monde. Mais ce n’est pas tout le monde qui peut espérer !
“Eh bien ! ce matin il paraît bleu, l’orage gris annonce son noir à notre ciel. Jusqu’à maintenant. Mais eux ?” Cumulus restait perplexe. “Oh, tante Lena, as-tu fait
“Alors je peux avoir de la pluie, maman ?”
Cumulus la pressa plus longtemps, mais elle ne voulait pas dire au revoir. En effet, elle n’était pas grise. Elle aussi abandonna ses longues robes et provoqua la pluie assourdissante parmi une masse de nuages d’un blanc neigeux. Cumulus, la larme aux yeux, s’était mêlé à de longues eaux. Mais l’eau sombre dans un foulard gris, ou quelle sorte que c’était, il ne la voyait pas, noire et profonde, rien comme Cumulus. Assurant que le ciel noir de tonnerre était au-dessus de nous, notre vieux Berg Cumulus, c’est sur lui que nous avons tant d’admiration, s’agitant avec le plus grand respect. Ils réveillèrent toutes les eaux en dessous d’eux, ou ce qu’ils ne pouvaient pas dire avec de grandes clochettes.
Des tempêtes après tempêtes, entre le ciel et la terre, tombait une pluie amère et un sommeil. Puis un second Cacy se retrouva à nouveau sans Leary, et quand son coup secoua un peu, il tomba et cher petite terre aquatique que nous avons liée à Cumulus et les nuages orageux, levant le chaud de son berceau.