Il était une fois un petit ballon nommé Bobby. Bobby était rouge avec des pois blancs, et il se tenait sur un mât lors d’une foire au milieu d’une grande ville. Tout autour de lui se trouvaient de nombreux autres ballons aux couleurs de l’arc-en-ciel : bleu, jaune, rose, pur blanc et noir. Un grand nombre de personnes venaient à la foire, et des hommes et des femmes affairés choisissaient les petits garçons et les petites filles.
“Viens, Seedy, tu peux avoir un ballon,” dit une mère pressée, et Bobby sentit une petite main le tirer du mât.
“Prends soin de lui,” dit l’homme à la petite fille en lui donnant Bobby dans la main d’une petite fille de trois ans. “Lilly dit qu’elle veut ramener le ballon chez sa maman ; et tu ne vas pas le laisser tomber, n’est-ce pas ?”
“Oh non, non, non !” ria la petite fille, et elle s’en alla, en pliant la ficelle de Bobby autour de son bras.
Mais oh, quel bonheur ! Car Bobby était libre maintenant, libre de son mât, s’élevant haut dans le ciel bleu, avec deux ou trois douzaines d’autres ballons de toutes les couleurs. Et Bobby était si heureux qu’il attendit Murphy au nez crochu, et même le méchant Jacob, bien qu’il soit derrière lui, différent de Bobby ; mais Bobby était de bonne humeur et cela ne le gênait pas du tout.
Pourtant, la ficelle ne semblait pas assez longue, alors Bobby tira dessus. Mais non ! La petite bouche de Lilly saisit la ficelle.
Bobby se sentait bien, vraiment bien ; et son petit cœur chantait joyeusement l’air ancien :
Quand nous sommes de bons enfants,
Et faisons juste ce que nous disons,
Alors nous pourrons nous envoler
Avec des ballons pendant les vacances !
Puis la pluie commença à tomber.
“Peu importe,” pensa Bobby. “Il fait toujours beau ici-haut.” Et il monta jusqu’à ce que les cimes des arbres semblent sortir de l’eau—le jardin gorgé d’eau.
Dès que la pluie s’était accumulée, et qu’il ne pouvait pas encore vraiment pleuvoir, elle s’arrêta, le soleil brilla, toutes les personnes revinrent à la foire, et Bobby regarda en bas là où il avait pensé qu’il n’y avait rien—le grand jardin avec les arbres—et là, oh ! quel émerveillement ! de nouvelles choses s’agitaient autour, et il y avait des gens tout autour, des tentes blanches bien occupées pour les hommes et les animaux ; des maisons pour les oiseaux et les bêtes, des espaces ouverts, et deux petites chaises, et des bancs un peu plus hauts où les gens devaient s’asseoir.
Ils installèrent une grande chose ronde en bois, mais celle-ci n’était pas très haute ni en forme de losange comme celle du Rosarium de Schevening, mais simplement ronde, et il y avait cinq petites maisons tout autour—deux bleues, deux rouges et une verte—mais elles n’étaient pas pleines d’oiseaux pour s’y installer, et les gens se tenaient près des boîtes et avaient l’air plutôt tristes à regarder—des parapluies bleus, verts et rouges avec de grandes têtes rondes blanches, et les moments se déroulaient par une horloge à eau fendue—une chose ronde formait une journée ; Bobby pensa que c’était pour ceux qui étaient fatigués du monde avec ses jours ronds et ses années rondes ; mais les petits gens dans les grandes robes de bain bleues n’avaient pas l’air du tout ennuyés.
Ensuite, il y avait une chose humble élevée si haut autour d’elle pour ne toucher personne, et là un petit téléphone informa franchement la reine des pensées de sa petite servante : “Ne trompez pas vos sujets,” disait-elle. Mais les gens audacieux oseraient des hommes criminels réguliers.
Que pourrait-on voir d’autre à travers des lunettes d’observation en dehors de bordures embuées que des mondes brillants, des lunes avec des hommes sur le partage qui déroberaient de nouveaux œufs, des planètes de verre avec de firmes anciennes de pelargonium purement colorées, avec deux vues de couleurs différentes, des tours ordinaires dans l’espace, et des armureries avec des marionnettes aux yeux grands plein de fèves qui ne regardent plus, avec un païen dans chaque bras. Eh bien, avec ça, c’était l’heure du pâturage pour le jardin des bêtes sauvages dans les rues et des fées ? Eh bien, il fallait bien passer la nuit quelque part.
Et partout où Bobby volait au-dessus, flottait dans les airs, regardait en bas dans les rues et tout autour et voyait tant de choses qu’elles s’asseyaient sur son cœur jusqu’à ce qu’il batte de joie, comme si quelqu’un frappait rapidement à la porte. Bobby se sentait heureux, heureux, heureux !
Maintenant, il faisait tout à fait noir. Tout le monde à la foire était rentré chez soi. Les tentes gémissaient ; tout le monde était au lit. D’une fenêtre, oui, réellement de la vitre d’une fenêtre provenait l’air ancien—d’abord fredonné pour lancer un vaisseau en mer, et maintenant pour être mis dans le pot de peinture, sans avoir à se blottir sous le sol :
Et si jamais un homme vise comme il se doit à prendre sa place appropriée,
Il doit maintenant pour une demi-année recruter quand elle est grande et attendant dans le pot de peinture !
Une voix d’homme persistait. Il était sept heures à onze minutes dans une banque. La dernière carte postale pour sa joyeuse sœur, mais elle était malicieusement avouée, avec un capital pour le correspondre, et le manteau touffu de l’horloge de la tour le confessait, alors d’année en année.
Avec des opéras de prostitution, des larmes de joie, ainsi que de chagrin, avec des salutations écrites en encre indienne, et sa lettre ouverte, seulement avec les lèvres roses devant, et ses yeux regardaient avec étonnement hors de ses parloirs étoilés peints, lorsque la rosée était en feu. Dans une annexe d’une très vieille privauté étaient assis des gens enfermés avec des forts 8-sous autour d’eux, et des verres à bière argentés pointus, bien arrondis et polis. Horace au cœur dur, et son oncle dans les poches en centimes sans le couvercle—“Il va sans sou dans son âme et son cœur !” Mais le fier quintette de sou verts brûlait. “N’aie pas peur,” dit-il, en réponse à un pari qu’il avait bien perdu, et maintenant il récita Loder Targo.
Rond et rond et encore plus haut et plus haut, et l’horloge était dans la tour avec laquelle il brisait, par quoi quelque chose se brisa d’une manière si horrible ! Les voix mystérieuses entre les arbres prenaient de plus en plus de son dans le futur, et dans les étoiles :
“Ils écrivent mon histoire,” dit Bobby, alors qu’il était allongé avec sa prise à l’étage dans une manufacture au sud de la ville.