Dans une vaste forêt verte qui brille de la lumière de la joie vivait Kiki le Koala. C’était le printemps, la saison la plus heureuse de l’année. De petites fleurs apparaissaient à travers la nouvelle herbe verte, et des oiseaux bleus et dorés virevoltaient parmi les branches des arbres, discutant de leurs petits-enfants qui n’étaient pas encore nés.
Tout était joyeux sauf Kiki Koala. Regardez-la assise dans l’entrecroisement de cet arbre, une petite patte tendue comme pour dire “Quiconque passe, qu’il s’arrête pour entendre ce que j’ai dans le cœur.” Si vous pouviez voir l’expression de son visage, vous sauriez qu’elle se sentait très, très triste.
“Tout le monde est si heureux,” dit-elle, “et je me sens si petite et si seule. Je pense à l’époque avant que mon père découvre le secret de faire mes jolis vêtements doux. À cette époque, il n’y avait pas de petits. Tous les nouveaux-nés tremblants et les nourrissons roses et les enfants gais et les mères, et tous ceux que j’aime dans le monde entier sont arrivés depuis. Et maintenant, toutes ces belles personnes adultes ont disparu, et je me sens comme à l’époque où les autres arbres ont perdu leur cœur. Les oiseaux semblent dire, ‘Fais pour les autres tant que tu le peux.’ Mais comment puis-je faire quand il n’y a rien à faire ? Oh, comme je souhaite être un arbre gris à nouveau ! J’aurais alors la joie de voir les petits grandir tous. Si j’avais seulement un petit tronc tacheté, je me sentirais tout aussi chez moi parmi les noirs ; tout comme si j’étais leur propre enfant revenant vers eux. Les éléphants jaunes auraient erré sous mes branches, les fourmis rouges auraient grimpé, les magnifiques papillons auraient volé autour de mes pieds, les lézards jaune-bleus se seraient prélassés et auraient flâné à mon ombre. Oh, ils ont été la joie de ma vie ! Rien n’était à la fin de ma vie ! Le monde était toujours plein de mes petits. Mais maintenant, tout est perdu pour toujours, et je me sens si petite et si seule !”
À ce moment-là, des larmes étaient montées à ses yeux et avaient coulé jusqu’à sa petite bouche rose. Alors qu’elle essayait de les essuyer, ses douces pattes câlines devenaient très rugueuses sur les bords de ses yeux. Et vraiment, ces yeux avaient été “olympiens ou hésiodiques ou presque olympiens” dans leur beauté—si seulement ils avaient pu être dorés à l’extérieur par un Mercure endormi avec sa baguette dorée ! Il n’était pas nécessaire qu’ils soient “merveilleusement nuageux ou brumeux ou scintillants ou dorés” pour être beaux. Toute cette beauté s’est évaporée simplement parce qu’elle pressait ses pattes duveteuses contre eux, et qu’elle frottait ses larmes. Il est vrai que leur éclat vulgaire et leur dureté très adamantine, mélangés à la tendresse inutile de la vie, évoquaient le Chiassamish hould ou baud ou osmiosème oculaire, ou quelque chose d’autre d’aussi absurde. Mais maintenant, je pense que le moment est venu de vous dire exactement ce que ces larmes étaient.
Les larmes de Kiki Koala, ou les laits colorés d’une vie sympathique qui se rassemblent dans l’œil humain chaque fois qu’il pleure—étaient plus gentilles que le doux soleil du Sud, plus gentilles que les ruisseaux du Nord courant, plus gentilles que le sourire de quiconque avec une langue ou quiconque avec une trompe ! La bonne Kiki Koala a versé des larmes qui ont arrosé la semence d’un certain arbre poussant on ne sait où, connu seulement des oiseaux de cette région et du Temps Père et de Kiki Koala. C’était le secret spécial de Kiki Koala, tout comme votre sang ou votre sève ou vos “huiles” dans vos humeurs est votre secret et le secret de personne d’autre. Vous pouvez en être certain, si Kiki Koala a survécu au destin de sa sorte, ce secret a été laissé à un ou deux ou trois enfants ou petits-enfants prometteurs de Kiki Koala. Ce secret, je dis, était que ses larmes étaient plus gentilles que le doux soleil du Sud, plus gentilles que les ruisseaux du Nord courant, plus gentilles que le sourire de quiconque avec une langue ou quiconque avec une trompe !
Et si Kiki Koala avait pu voir ce qui poussait de ces larmes semblables à la rosée, elle aurait dit : “Comme j’ai été idiote ! il y a des créatures bienveillantes dans le monde qui ne se déplacent pas sur quatre pattes ! Maintenant je sais que je ne mourrai jamais, car ces oiseaux seront enterrés dans mon cœur. La verdure la plus tendre qui ait jamais existé poussera sur moi jusqu’au jour du destin !”
Décomposez l’arbre en morceaux, de l’écorce à la sève et aux œufs lumineux et aux agréables jus parfumés. Tout ce qui est nécessaire est d’administrer la plus douce teinture de bienveillance—et vous avez l’Arbre de la Gentillesse, pour lequel j’ai écrit quelques petits vers pour le bénéfice des pauvres qui sont des créatures si cruellement mal-provisionnées tombées lors du dernier grand Solstice à ma porte arrière.
“On ne sait pas où tourner pour trouver un arbre avec une écorce aussi solide qu’une bourse. C’est trop de sang finement habillé et de dépendances. Et puis encore—de la gentillesse partout ! Mais nos voisins les Koalas deviennent très sages, comme nos chiens. Eh bien, eh bien. Tout ce que nous ressentons est un grand souhait.”