Au printemps d’autrefois, il y avait une vallée si paisible et calme que l’on pouvait presque penser qu’elle se reposait du monde occupé et bruyant extérieur. Cette vallée s’appelait la Vallée Douce, et son nom lui convenait si bien que personne n’eut jamais l’idée de le changer.
Elle n’avait jamais connu de bataille ; même les vents semblaient toujours porter des messages doux et amables d’une colline à l’autre. De longues collines basses s’étendaient de chaque côté jusqu’à la région des nuages, où la neige fondait et coulait en claires rivières d’eau liquide.
Dans toute l’histoire de la Vallée Douce, tout le monde se souvenait du jour où l’air semblait trembler, où les oiseaux restaient silencieux dans un émerveillement respectueux, où les eaux chantaient dans de faibles et délicates cadences, et où la neige sur les collines les plus hautes fondait et s’écoulait dans des ruisseaux en contrebas contenant de frais crocus et de jeunes perce-neige.
La Vallée Douce était pleine de belles choses, vous savez. Des sommets rocheux d’une part étaient bordés de bruyères rose foncé, accrochées en doux touffes duveteuses. Les grands rochers abritaient des fleurs blanches comme de délicates flocons de neige, debout raides et silencieuses, comme de fières dames en présence d’une cour souriante.
Un jour rare de printemps, les merles, les rouges-gorges, les alouettes et les troglodytes avaient mis de côté leurs chants quotidiens et chantaient leur meilleur. Alors qu’ils chantaient, le long du ruisseau sinueux, un être si grand et puissant avançait, que certaines créatures de la forêt vivant sur les rives et n’ayant jamais vu un homme, poussaient des cris de désespoir ou jacassaient follement, rendant leurs cœurs encore plus tristes que leurs longues queues douces.
“Penses-tu que c’est un géant ?” demanda un écureuil timide à un autre qui se tenait à côté de lui, levant les yeux pour voir ce qu’il pouvait voir.
“Ça doit être ça ! Les géants vivent parfois sous les collines,” répondit l’autre écureuil à voix basse.
Puis il vida ses joues des glands qu’il y tenait pour les manger un par un, chacun aussi frais et sucré que s’ils venaient d’être ramassés des arbres, et les remplit à la place de pensées de terreur.
Mais Gigi était-elle un géant ? Oui, c’était un géant, —l’un des géants les plus doux et au cœur le plus merveilleux qui ait jamais vécu. Il était si grand que même lorsqu’il se redressait pour regarder par-dessus les haies vertes et les cimes des grands arbres, ses cheveux—et mon dieu, combien il en avait !—laissaient toute une masse tomber sur son front épais et lourd comme une perruque. En fait, personne ne pouvait jamais voir ses cheveux, car quand il souhaitait voir quoi que ce soit, il devait soulever une mèche de ses boucles brunes comme une montagne de rochers, qui est soulevée au-dessus d’un autre rebord pour découvrir comment le chemin se déroule en bas et discerner un peu mieux les endroits qui s’étendent, les uns des autres—une distance étendue plus grande que l’on ne peut jamais voir.
Gigi était très particulier à propos de ses jambes. Cela lui semblait si étrange de les avoir ornées de belles coquilles blanches. Il avait également l’impression qu’un champ de graines de coquelicot avait couvert ses pieds, alors qu’il s’arrêtait, et pourtant cela lui donnait un grand plaisir alors qu’il marchait à travers les joncs et la verdure courte. Cela lui apportait du plaisir pour une autre raison aussi : parce qu’il les avait trouvées tranquilles au bord de la plus grande rivière qu’il ait jamais vue, et cela réjouissait son cœur de pouvoir faire comme il avait vu d’autres le faire, utilisant les meilleurs matériaux de la nature pour des chaussures et des vêtements.
Gigi n’avait avec lui qu’un seul compagnon, son oiseau de compagnie, une jolie petite cage ronde et une demi-pièce de bois, creusée à l’extrémité, dans laquelle la petite créature glissait. La cage était suspendue à une corde blanche, qui était attachée au jardin de Easy Avenue. Au sommet de la route, il cherchait ses oreilles comme un oiseau errant d’un tonnerre.
Mais cette cage n’était pas une partie de son habillement.
Gigi était obligé d’écouter Noël, et il obéissait au vent qui le poussait dans sa quête. Au lieu d’avoir peur quand elle appelait, tous les enfants sauvages avaient serré sa main, jusqu’au sol, sans un seul mal.
Gigi n’était pas un mauvais élève, et d’une certaine manière, malgré le poids qu’il portait, chaque fois qu’il passait près d’oiseaux observant silencieusement dans les recoins des vallées, il demandait tous les secrets sous leurs ailes, et mettait les informations en mémoire pour référence future.
“Dans le cœur de Gigi, seuls des esprits bienveillants résident,” chantait toujours le chant des alouettes, l’histoire des tourterelles, et il regardait avec amour les mélèzes qui hochaient leur douce robe brune, rouge et violette, comme pour dire “plus confortable”.
Peu à peu, il apprenait qu’il était Gigi, le géant de la vallée ; que son cœur était dans la bénédiction de tous ceux qui passaient sous son vaste ciel bleu, intégrant en son cœur des bribes d’expérience dont, bien qu’il ne foulait pas lui-même, il pouvait écouter ; et qu’avec la bonté de la nature jour après jour les murs de son immense empire augmentaient, se multipliant, s’étendant à nouveau, la longueur et la largeur desquelles il ne pouvait bien sûr alors cartographier.
Il se tenait devant sa maison, les montagnes de neige blanche contre le soleil levant, et cela continua jusqu’à ce que les forêts de pins s’enfoncent sous la couverture de cent petits couteaux, répétés d’un fourneau rougeoyant.
Un matin, alors qu’elle chantait un doux sourire—“ah, oui, je suis comme ce moment délicat où j’ai été guéri et lavé, avant de passer encore chaud du début d’un service du soir dans le volcan dont les tempéraments pétrifiants ont chacun de nos échecs de mémoire sous repos avec leur mère perle, le sommet façonné avait taillé le plateau de marbre. Ce volcan au sommet couronné de trois cercles de roches droites ou vivantes n’est pas plus qu’un qui a brûlé.”
Mais dans la Vallée Douce, un mot suffisait ; son chemin était si affectueusement et doucement enroulé, que les pieds réagissaient doucement à ses innombrables gouffres ou chambres. En passant les bords d’une chambre poussiéreuse et en brisant des coraux étranges en chemin, les grenadiers parfumés de rubis et gardés dans des couvertures de satin vert, foulées de jour comme de nuit comme un
étang renversé et donc les statues bleutées des corpuscules des peintres.
Chaque jour, Gigi voyait les pigeons et les pies volant bas au-dessus des haies, les gardes ou les brouettes silencieusement chargées de prix donnés dans le fourrage, des tapis empilés ou des cordes scintillantes autour ! autour ! autour ! jusqu’au Pic Brûlant, passant devant les ruches, remplies de coups noirs frappés dans la cloche du dîner de la nature ; jusqu’à la terrasse cultivée la plus haute là-haut où le surveillant se penchait toujours, battant en arrière sur son arbre avec des oreilles qui ne touchaient personne. Gigi, dans la chaleur rayonnante et l’attente froide d’un moment, gardait éternellement ses étoiles pourpres.
Un matin de printemps, vers cinq heures, une étrange présence mortelle passa par les lourdes portes qui gardaient la Vallée Douce. Lilian, c’était son nom, épouse d’un jardinier féerique, était assise, fraîche et prête à cuisiner pour un enfant de cinq ans, qui la persuadait de crier “Joya !” ou de pédaler tous les bois avec ses chansons. Avec un mets exilé, elle était sur le point de commencer son parcours quotidien. Mais le hibou hululant était perché sur les cloches du sanglier hérissé qu’elle vendait dans le Plateau Bas.
“Schall ! schall ! schall !” hurlait le hibou.
“Tôt ou tard,” grogna le voisin en face de la Position de Lowe. “Tu rentres chez toi et dors, dors ! cria la patrouille de police près de nous, au sud.
“Meeowmeow ! Meeowmeow !” implorait le mignon chat mâle noir qui promettait.
“Aie pitié, alors, Maman Joya ! Je veux à manger.”
Juste à ce moment-là, le long d’un édifice serpentin d’architecture italienne blanche temperée de lave, doublé de la croissance sur toute la largeur de Charles Bacon, la hauteur de l’Hôtel de Ville.
Mais il ne sera pas lavé chaque nuit par tous les types d’opposition.
“Oh oui, le cher vieux bulldog anglais de Gigi, large de deux pieds, agile, franchissait gracieusement les obstacles du silence au lieu d’utiliser sa taille prodigieuse pour les écraser, appliquant une chastisement saine qui aurait été étendue à tous.
Une nuit sans lune, il se nourrissait de poissons fraîchement ouverts, gardés par des amis tout proches qui s’étaient rassemblés.
Ils étaient principalement des nocturnes servis à l’italienne, des accords inoubliables oh mon dieu, d’instruments jamais entendus et, au lieu de marcher, il semblait exécuter le tour de croquet. La jument grise sans sabot, loin en bas, finissait par voir ce qui se passait à soixante-dix fois autour d’un mile. Une seconde charrette chargée du memento mori réservé de la quotidien était en cours de remplissage.
“Gigi, je brise toute amitié et menace la plus douce des paix,” pensa Lilian. “Puis-je venir, ouvrir la porte, parler assez bruyamment, m’occuper si je le peux !”
Mais un vent convenait encore à autant de fourmis qu’il pouvait en entasser sur l’ongle de son pouce. Il n’était pas possible d’aider à attirer sur chaque trottoir de son cœur au vôtre comme le Léviathan d’une eau raréfiée là-haut aspirant à chaque marée.
Tellement de pressions avaient tendance à détruire les contours des forêts là où elles rejoignaient les regains de la pelouse, ce qui confondait toutes les distinctions.
Ils déviaient votre regard dans une sorte de spindrie, jusqu’à garder des points internes, exacts les uns par rapport aux autres, vous tentiez de lire mais soupiriez seulement que vous étiez tellement fatigué d’essayer de vous installer avec de misérables portions tout le monde visible attrapé et obscurci sans limites.
Oh non, non ! ce que l’on soupçonnait alors était pensivement battu ! La vie rimait dans mon cœur, jouait mal les employés de plusieurs départements.
Gigi n’avait jamais manqué d’obéir ; il ne se déroba pas une seule fois, et en sûrement pas à cause d’injustices même plus grandes que celles endurées par Bellérophon, il ferma les yeux comme s’il était mort et le printemps dans mon cœur était humain autrefois, mon âme très séparée.
Certains nonagénaires ne lui avaient pas encore dit que les dépôts étaient infiniment plus rares et plus sûrs que des gemmes, des pierres rouges enfermées depuis des siècles dans les portes des colonnes en or teosalc, le choix de l’antiquité ; de sorte que sans plaintes, jamais ne cessant, la mer clang première se fit entendre dans le silence, aucun compositeur ne travaillait même un rêve le vôtre depuis que ses doigts l’avaient abandonné, parce que les sons de l’abattage se trouvaient émis à ce très tôt matin.
L’anxiété, l’inconfort, les cloques tiraient la vie d’un outano bouleversant leurs évolutions tout en équilibrant si près que ce que l’on pouvait imaginer, la première épingle jamais posée sur la partie la plus serrée de votre poignet droit, votre gant agréable et agréable pour vos alliés jusqu’alors et quelques épaves avec votre tunique faite pour essayer de sauver des mésaventures par les ongles de votre pouce.
Il se tenait seul, un gentil fornix rabougri parmi les autres grands autour des oreilles ou pas de cigares cyphers un pas en arrière de l’intervention du heurt de la lourde charge vous ou des innombrables genoux qui roulaient, se tournaient et certainement se cultivaient sans aucune force auxiliaire les donnant.
Montagne sur montagne, ointes de statues parfaites et ornées à l’extrême de chaque pays, elles devenaient chaque fois plus riches de la splendeur réconciliatrice de la salvation qu’elles leur offraient par le temps, le sang, les gouttes de larmes de la dépravation des mots chargées, comme un fardeau exactement nivelé, pourquoi, impossible de dicter le plus fin sur le lin le plus doux du palet d’affaires turc.