C’était l’été, et Nina était dans son jardin. Elle s’agenouilla devant le grand saule et creusa un trou. Puis elle sortit un petit sachet de graines de fleur de sa poche et versa quelques-unes dans sa main.
“Veuillez pousser,” dit Nina. “Veuillez pousser.”
Elle étala les graines dans la terre, remis encore de la terre par-dessus, et les arrosa avec son petit arrosoir.
“Encore, veuillez pousser,” dit-elle. “S’il vous plaît, s’il vous plaît, poussez.”
Puis elle se leva, embrassa sa main au-dessus du petit trou et rentra dans la maison.
Le lendemain matin, Nina se leva d’un bond et sortit dans le jardin. Les graines n’étaient pas encore sortis.
“Oh là là ! Oh là là !” s’écria Nina. “Combien de temps dois-je attendre ! Je souhaite n’avoir pas planté ces graines.”
Elle s’éloigna, malheureuse.
Le lendemain matin, elle revint encore, puis encore et encore. Toujours les graines ne germaient pas.
“Il y a quelque chose dans la terre,” dit la mère de Nina.
“C’est un bon signe. Tu n’as pas encore assez attendu.”
“Combien de temps penses-tu que je dois attendre ?” demanda Nina.
“Tu vois, ma chérie, parfois nous devons attendre très longtemps,” dit sa mère, en réprimant un soupir. “Mais,” ajouta-t-elle, “dans environ une semaine, tu pourras commencer à espérer.”
Mais une semaine plus tard, les graines de fleurs de Nina n’étaient toujours pas sorties. La terre était devenue dure au lieu d’être lâche et friable, et les espoirs de Nina l’avaient quittée.
“Tu vois,” dit-elle, “ça ne pousse pas ; peut-être que la graine était abîmée.”
Elle essaya de déchirer la terre, mais elle était trop dure.
“Mais laisse-moi essayer,” dit la mère de Nina, prenant la petite pelle de la main de Nina.
Plusieurs jours passèrent, et chaque matin Nina sortait pour voir ses graines. Le soleil brillait, et il pleuvait, mais rien ne se passait toujours.
Jusqu’à un matin à table, la mère de Nina se leva soudain, s’exclamant :
“Nina, apporte-moi ma plante silencieuse épineuse !”
Nina la prit tout de suite, et sa mère en détacha une petite branche.
“Je vais voir si je ne peux pas aider tes pauvres graines,” dit-elle enjouée.
Dans le jardin, elle creusa dans la terre et gratta les épines de la plante épineuse.
“Ça va l’aider à pousser,” dit-elle.
Cette nuit-là, la pluie tomba, et le matin, une petite pousse verte apparut.
“Regarde, maman ! Regarde !” s’écria Nina avec joie.
“Oui, c’est un bon signe,” dit sa mère. “Je crois que les graines sont vivantes après tout.”
Le lendemain matin, ils virent des pousses vertes.
“Maintenant, enfin, je vais avoir des fleurs,” dit Nina, embrassant sa main aux petites plumes vertes.
Ce jour-là, le soleil brilla toute la journée. À midi, deux boutons s’ouvrirent, puis le soleil se cacha, mais les fleurs restèrent fraîches, même jusqu’à ce que la lune se lève, le clair de lune d’une pleine lune s’étalant sur la terre.
“Oh, la chère plante silencieuse de maman est en train de fleurir,” s’écria Nina, “elle a dû faire pousser les graines.”
Mais sa mère secoua la tête.
“Non, ma petite fille, ce n’est pas la plante de ta mère qui fleurit ; c’est la graine de fleur qui a enfin éclos et qui va nous donner de belles fleurs, parce qu’elle a été si bien soignée.”
Puis sa mère expliqua à Nina la construction intérieure d’une fleur, qui s’épanouissait et portait des graines.
Et Nina applaudit, car, seulement ce jour-là, et pas une minute plus tôt, ses fleurs s’étaient en effet ouvertes.