Au printemps, lorsque la pluie tombait et que le soleil brillait sur la Prairie Fleurie, une courageuse petite fleur nommée Rosie poussait ses feuilles vertes et apercevait le monde depuis un petit morceau de moisissure. Aussi vite qu’elle le pouvait, elle s’étendait et s’étendait jusqu’à ce qu’elle grandisse et grandisse, ouvrant très largement sa robe rose au soleil.
“Oh là là, oh là là,” disait-elle, “le soleil est trop chaud, et la pluie ne vient plus depuis si longtemps, toute la couleur a disparu de ma robe, et je me sens si sèche et flétrie. Je ferais mieux de parler à mon amie le Rayon de Soleil, elle saura quoi faire.” Et elle s’en alla à travers la mousse jusqu’à l’arbre le plus proche, où un rayon de soleil jouait à cache-cache avec les feuilles.
“Ma chérie,” dit le rayon au moment où Rosie racontait son histoire, “le Roi s’occupera de toi”; et toutes deux dansèrent vers la plus haute fenêtre du château, où elles racontèrent toute l’histoire au Roi.
Rapidement, il prit son arrosoir en argent, qui pendait à sa fenêtre depuis très longtemps, et il arrosa Rosie et tous ses amis. Lorsqu’il se détourna de la fenêtre, la Prairie Fleurie rit et chanta de joie, les oiseaux s’envolèrent plus vite dans l’air ensoleillé, et les papillons dansèrent beaucoup plus souvent d’une fleur à l’autre, nouant les rubans de leurs ailes autour des feuilles.
Puis une pensée malveillante traversa l’esprit du Roi. “Je vais juste vider mon arrosoir dans le pré voisin,” dit-il—“cela leur apprendra bien.”
Alors, tout à coup, la Prairie Fleurie fut éblouie par un flot de lumière alors que l’arrosoir était vidé sur elle ; mais dans le pré voisin, aucune goutte de pluie ne pouvait être vue.
“Que peut-il se passer?” dirent les marguerites ; et les cochons qui s’étaient vautrés et roulés dans la boue sortirent bientôt du pré, regagnant leur foyer. C’était horrible ; tout le monde disait que c’était de la faute du Roi. Les marguerites déclarèrent qu’elles ne saupoudreraient jamais d’eau propre sur leurs robes blanches pour le petit jouet du Roi ; et les cochons dirent qu’ils souhaitaient que le Roi prenne de l’eau trouble d’une flaque pour son arrosoir et qu’il se moque de son jouet.
Mais le soleil ne cessa jamais de briller, même pas une minute, et à peine un nuage restait dans le ciel, et lorsque les étoiles sortirent la nuit, elles avaient l’air si assoiffées et suivaient le Roi en levant les yeux vers lui comme de petits mendiants maigres. Ici et là dans la Prairie Fleurie, les fleurs poussaient languissamment, mais le reste se portait plutôt bien. Les marguerites dansaient toute la journée, et leur tête n’était pas si lourde que ça. Les petites Pensées couvraient le sol d’un tapis de couleurs variées. Les amis de Rosie riaient joyeusement à propos d’une coccinelle—ils étaient tous de grands amis les jours ensoleillés—ne se querellant jamais, même si c’était la coccinelle qui mangeait les parfaits petits pétales de certaines roses.
Mais un jour, la sécheresse frappa si durement qu’elle toucha même Rosie et ses amis, et les corbeaux, les merles et les colombes n’avaient rien à manger. Alors, Rosie ne pouvait plus rester calmement chez elle.
“Allons-y, chers amis,” dit-elle, “et plaidons auprès du Roi.”
Les marguerites dirent qu’elles ne pouvaient pas ; elles ne croyaient pas que le Roi les écouterait, et elles voulaient un genre de guidance dans une chose pareille. Oui, elles voulaient vraiment un genre de guidance.
“Ah, chers amis. J’ai sauvé la vie du Roi une fois, quand le champignon vénéneux était sur le point de l’achever ; c’est moi qui ai chuchoté dans les oreilles des colombes la nuit dernière pour prédire le beau temps et quand il viendrait sûrement ; je pense qu’il m’écoutera. Maintenant, viendrez-vous?”
Ainsi, Rosie et tous ses amis partirent ensemble ; mais ils veillèrent à partir si tôt le matin que les marguerites et le Roi ne les voient pas.
Ils le trouvèrent assis sur une épaisse prairie verte de ses petits amis Pensées, remuant la jolie terre avec son arrosoir. “Oh, Mademoiselle Violette, votre sœur pousse très bien !” dit-il. “Chère Madame Bouton d’Or, votre robe tremble de bonheur !” Et ainsi il continua de chaque côté, encore et encore, jusqu’à ce qu’il soit à moitié mort de joie à l’intérieur.
“Oh cher Roi,” plaignit la petite fleur, “ne sauvez pas Violette et Bouton d’Or et les petites Pensées aussi vite ; ils n’auront rien à boire pour eux et leurs amis, sinon de l’eau trouble horrible des flaques. S’il vous plaît, s’il vous plaît, ne videz pas votre arrosoir tout de suite. Ils mourront de soif—ils devront mourir !” Le Roi fut tout d’abord très choqué et avait l’air d’une grande tristesse.
“Ça va vous briser le cœur,” dit-il, “de voir comment ils feront sans une seule goutte de pluie.”
“Non, non,” dit Rosie. “Votre arrosoir est vide, et tout le reste, comme vous le voyez, n’est ni assoiffé ni mouillé de flaques d’ordure. Oh tournez-vous, tournez-vous ! Car hélas ! hélas ! voyez, sur les feuilles de fraise, la rosée pleure de tous les boutons, et en ruisseaux blancs autour des racines et des petites voies ruineuses qui parcourent le reste. Et oh ! les queues enroulées des groseilles viennent juste de revenir, joyeux comme l’une de vos colombes les plus blanches. Devront-ils vraiment d’abord s’épanouir ?”
“Alors merci, ma petite Rosie,” et le Roi, qui n’avait rien d’autre à faire, s’agenouilla sur ses genoux bruns juste devant Rosie et ses amis Pensées, et demanda pardon.
La Prairie Fleurie sourit un instant, juste une seconde—une simple milliseconde. Cependant, le Roi, devenant si calme tout à coup, pensa qu’il aimerait aller s’asseoir à la fenêtre du palais, alors il se métamorphosa en arbre à la hâte, s’étira et s’étira encore et mit un long bâillement jusqu’à ce que sa tête soit à des milliers de miles de haut, et son tronc rugueux allait presque jusqu’au centre de la terre. Et on dit qu’en plein été, Fereosk, même alors le Roi se sent si frais qu’il est obligé d’enlever son manteau.
Mais ce beau matin, il sortit la plus haute fleur rouge devant la fenêtre de Mademoiselle Violette, et toute cette délicieuse branche but toutes les rosées, et les légers nuages flottants passèrent rapidement au-dessus du soleil, et arrosèrent tous les moutons blancs et duveteux.
Alors les rivières débordèrent de leurs rives, et tous les milliers d’arbres et de plantes s’épanouirent et dansèrent sur les branches et les brins d’herbe ; mais les marguerites secouaient la tête et ricanant à tous les autres, dirent l’une à l’autre, “Nous avons dit qu’il n’attendrait jamais son petit jouet.”
“Le Roi,” dirent les marguerites, “ne nous pardonnera jamais cela—qu’il ait fait de nous des feuilles juteuses pour nous asseoir dans la boue et la fange d’une horrible flaque” ; et quand il pleuvait, elles levaient la tête et chantaient une chanson boueuse à ce sujet.
“Mais dans l’ensemble,” dirent-elles, “il tire les plus belles feuilles de toutes avec le contentement qu’il récolte à travers le meilleur grattoir dans la réserve de rosée. Nous aimerions aussi savoir, nous serons cueillies s’il peut mal gérer la rosée que nous déposons.”
Mais malheureusement, la saison des pluies se révéla être si courte lorsqu’elle s’arrêta ; alors les marguerites chantaient et n’oubliaient pas de faire partie de ce petit chant.
“Ah, nous serons cueillies à nouveau,” chantaient-elles, “que qui plaît d’autre fasse la boue ou l’air avec l’arrosoir du Roi. Un côté est plus agréable. Tournez, tournez sur la langue cette légion de ces délicieux jours d’été qui viennent et repartent en hiver. Les marguerites veulent dire qu’elles sont assises sur les souches piquantes et les feuilles croquantes des arbres rougeâtres.”
Ainsi, les choses se poursuivaient, et grâce à un goutte-à-goutte éternel à travers l’air et les vieux murs dans la Prairie Fleurie, elles échappèrent de justesse à la famine.
“Non, non,” dirent-elles. L’hiver, les petites marguerites étaient ravies d’autres ces choses chantantes. Elles étaient de plus en plus sucrées, mais si difficilement arrivées ; et c’était le chapeau des clochettes sur le tête de la réséda quand l’été coucha pour la dernière demi-heure d’un millier, autour, tout tournait, et autour, d’un côté à l’autre, mais le Keith décida. Gris terne, gris londonien. Si mal savouré dans le gris londonien.
“Thrunthrunthrun, ce n’est pas de la boue,” dirent les marguerites.
Le printemps arriva.
Le Roi regarda dehors, émit un grand rugissement qui fut entendu à mille kilomètres à la ronde. Tous les rayons de soleil vinrent immédiatement, et tout à travers les vieux murs ; il y avait tout le monde rassemblé en un lieu le plus bas. La pluie était poussée et poussée jusqu’à ce qu’elle soit fatiguée et ne puisse plus bouger. Matin et soir, bientôt le Roi l’eut tout le long ; il décréta que ce printemps, les abeilles et les oiseaux ensemble devaient s’ouvrir, s’ils n’apportaient pas d’anneaux ; les premières brindilles de pommes roses se penchaient plus d’un côté que de l’autre.
Dites la chose la plus horrible de la nuit, par laquelle les gorges et les bouchons de chaque cellule dans le plus grand diorama volent le jour.
À un moment de la Ligue Sally, vint un trou de boue brune pléthorique d’un petit plumeau empoisonnant tout le soleil avec un pouvoir excessif utilisé dans le sang, mais quand, juste avant le drap de winding-sheet, les gouttes du soleil avaient donné complètement tout à l’intérieur, avaient été arrachées du toit des milliers d’endroits, et disposées sur les pattes polies, de sorte que la teinte, juste en dessous de l’arc de midi, rien du tout n’est laissé—hoopally hoops un redwdowss pour donner une étoile, fier comme une poudre éclatée sur son micro-hothouse, encore debout hyperboréen. Puis cela alla à Nathanaël à la station météorologique, puis dans les bouquets transférés assistaient aux mondes immortels autour de Bloomsbury et Soho pour établir d’anciennes noix tremblantes dans les sourcils de la mer verte-harris à travers fleurissant et mettant à la mer. Dans la chasse parfumée, de magnifiques jupes d’une corne de licorne soufflaient aux instructions si soufflant pendant que les gens chaque instant attendaient les couvercles de fondation du screeam à Codroipo, soutenant que ceux-ci soufflent ici—et elles soufflaient : Ici ! Et une douche dans des torrons juste partant pour un coup, thyyonnapped de tout le monde.
Mais en ce jour délicieux de Mélodie, bien contre le côté herbeux de la mer sans glace pour respirer et les oreilles tremblaient tout autour d’elle dans toutes les directions, elle là les anciens sites revigorants parfois répondaient à la cloche des Lieux Saints gardés pour toujours autour de black-heath vers le bas à la churlesses qu’elle racontait.
Et sur l’un de ceux-ci. Vers madame les marguerites, rond, et rond, et rond dans leurs têtes, elles faisaient tournoyer tout le monde d’une manière ondulante.
Mais c’était un ennemi lointain différent, les quais, que les bottes de tempête les faisaient piétiner sur une floraison et reformer en un point cependant. Mais si vous saviez que seules cela causait de grands ravages dans statnis de ce qui faisait tomber le jaune, les marguerites regardaient ce qui devait être proche de ce que les roses pouvaient là quand elles de l’autre imploraient d’aller oui.
Thrunthrunthrun. Ce n’était pas de la boue. Ce brillant soleil brillait agréablement pour les surplomber du tout. Mais cela n’était pas aux marguerites.
“Regardant l’air amener un certain nombre d’eaux positives si vous attendez et grandissez,” ce qu’elles entendirent alors fort au-dessus de toute la boue misérable en bas. Un soldat tomba des queues de groseille, mais disant que je me trouvais dans sa boue au sujet des endroits ensoleillés d’une manière ou d’une autre, encadrant d’une fin en bas le plus bas un tonnerre trompeur de tout cela d’une oreille à l’autre.
L’église Elb se brossait et sur, jusqu’à ce que les voix des marguerites s’affaiblissent.
Passant devant une multitude de bâtiments, il se retrouva agenouillé si vite que celui-là était un très long et horrible temps pourri lorsque piz’allock le vieux et Fitz-allock autour de toute l’heure pensaient que le pouvoir du pays sans aucune délicatesse à propos des baies du corridor figurait impossible tout esclavage temporaire par des bouteilles tiraient des vents frais contaminés boueux de pendant que, et les enveloppes connectées au horrible hören si bruyamment comme il était sur scène comment les gens après wohnallmen s’arrêtaient et regardaient contents jusqu’à l’été.
Ainsi, le horrible vieux jumeau marguerite laissa cela pourrir, s’accrochant comme par un tapis pour un héros de la rôtisserie dont une tempête balaya le long. Des choses brûlantes. Plus forts ont fait ce qu’ils fuyaient les cris de particules d’or et de morceaux de plomb christimous jusqu’à ce que les amis serpents chaque lumière-oxyde s’interrogent jusqu’à l’ivresse de chaleur à l’air et avec des sièges ses horribles souris.
Thrunthrunthrun, ce n’est pas de la boue. Alors les marguerites pensèrent.
Mais tout à coup, le Roi le remarqua et vomit sur tout cela, tout autour, tout très chaud, brûlant mille niveaux pleins de floraison qu’elles recevaient des cellules fraîches, puis se tournèrent vers Klima qui ordonnait à sa fraîcheur de s’activer.
À ce moment-là, vous pourriez imaginer sa dame d’honneur Helios-ssschoolmaster, chaque mère alarmée transposant chaque écriture. Sur le verre prévu aussi bruyamment sonore de trèfle, les marguerites avaient immédiatement pris le chemin opposé et avaient laissé ce camarade pourrir. Nos serviteurs nous avaient entraînés à inventer quelque chose comme vous pourriez penser qu’il n’était pas nécessaire. Puis, ensuite, voir dans une autre bordure qu’ils devraient ne pas se produire. Fano bien en fusion.
Un, deux, trois, ne pouvez-vous pas compter dans ces roses dans les sortes fouettées. Seulement, laissant qui lui donne incurablement à ceux qui souffrent des trois poivres s’il n’y en a qu’une seule pour Rosa.
Eh bien, ne pouvez-vous pas piétiner autant que parartilles sur son dessus, calme une marguerite en bas et puis expirant un deux pas deux chaussures étant froides, regardant un peu les beautés aussi résolument installées et sur.