Il était une fois, il y a longtemps, un petit nuage qui voulait beaucoup pleuvoir.
“Que veux-tu faire quand tu seras grand ?” les autres nuages lui demandaient toujours.
“Oh, je veux pleuvoir,” répondait-il, sautant de joie à cette simple pensée.
Mais Fluffy, c’était le nom du petit nuage, grandissait de plus en plus beau et duveteux chaque jour, mais il ne pleuvait jamais. Chaque jour, il flottait avec son père, sa mère, ses frères et sœurs, qui étaient de grands nuages blancs, gris, et de toutes sortes de couleurs. Et chaque nuit, il descendait avec eux pour jouer avec les rayons de lune et les étoiles.
Mais hélas, il ne pleuvait jamais. Le soleil s’enfonçait de plus en plus bas devant ses yeux, les nuages au coucher de soleil passaient de l’or à un gris pâle, le crépuscule s’étendait doucement sur la terre, et les étoiles apparaissaient une par une dans tout le ciel bleu ; mais il ne pleuvait toujours pas.
Parfois, il avait l’impression de ne plus pouvoir le supporter, et il flottait en pleurant :
“Je veux pleuvoir. Oh, je veux vraiment pleuvoir. Mais d’une certaine façon, il semble que je ne peux pas !”
“Il ne peut pas pleuvoir,” soupire un nuage.
“Attendez qu’il soit plus vieux,” crie une autre voix d’un nuage violet qui passe.
Mais Fluffy attendait et attendait encore, et chaque semaine, il devenait plus dodu et duveteux. Pourtant, il ne pleuvait jamais.
Un jour, son père s’exclama :
“Venez, enfants, venez, enfants.”
Et tous flotteraient de l’autre côté du ciel.
“Que se passe-t-il ? Que va-t-il se passer ?”
“Le vent,” appela le nuage d’orage qui soufflait en avant et en arrière avec excitation. “Le vent arrive sûrement ! Le vent chaud de l’été ! Et quand il viendra, que deviendrons-nous, tous ces nuages ?”
“Je ne suis pas si vieux après tout - et peut-être que je pleurerai !” dit Fluffy.
“Quel âge as-tu, enfant ?” demanda son père.
“Je ne sais pas,” répondit-il.
“Mais BLEU, dit un vieux nuage gris qui s’en allait à la mer pour se secouer - se sécher, il voulait dire. “Mais Bleu, quel âge avons-nous ici dans le ciel ?”
“J’avais un an le mois dernier,” répondit un nuage blanc qui flottait en forme de grand papillon.
“J’avais un an hier,” cria un nuage noir qui jouait au ballon.
“J’avais un an en mars,” dit un autre, allongé et s’endormant pour rêver dans une masse de brume blanche onirique.
Et ils dirent à Fluffy qu’il n’avait qu’un an - et que tous les nuages d’un an devenaient blancs.
Mais le vent chaud de l’été arriva néanmoins, et les nuages crièrent de peur :
“Oh, comme il fait chaud, c’est sûr ! Que deviendrons-nous, tous ces nuages ? Que deviendrons-nous ? Ne secouez pas si fort, petit cher vent ! Allons voir notre mère, la mer, et demandons-lui des nouvelles !”
Maintenant, au loin, ils pouvaient voir la mer bleue qui se levait à peine de son lit, et les nuages coururent là pour déverser rapidement leurs nouvelles - car il y avait un grand vent ce jour-là aussi - et partirent sans attendre que les nuages se réchauffent, se sèchent et prennent du poids lavés de l’eau salée qui les rendait toujours grognons et fâchés, ils se sentaient tout de même chauds et dodus. Et le ciel passait d’un bleu sombre humide à un bleu clair, puis à un doux gris et rose et orange, et les étoiles scintillaient hors de leurs caches.
Mais le lendemain, il pleuvait. Oh comme il pleuvait ! Tout comme un artiste de prestidigitation, qui dégaine bang, bang, imprime d’abord des pièces d’or, puis des tas entiers de jaune, chaque pièce semblant être lancée de plus en plus haut, comme si aucune partie des quatre coins de la terre ne lui appartenait - tout le brillant plaisir plein de non-sens et de gin et de rhum et de plaisirs de ses camarades prestidigitateurs hurlant et criant autour de lui - les pièces devenaient vite, non pas d’or mais d’eau bleue maintenant, tandis que la lumière commençait à scintiller du ciel, d’abord avec des yeux bleus brûlants ; et dans le froid cela correspondait de près, touchant les doigts, et courant brillamment et bouillonnant autour du ciel.
Mais par-dessus tout, le délice de Fluffy.
“Ce ne sont que des gouttes de pluie !” dirent les autres nuages, ne réalisant même pas ce qu’ils étaient alors.
Et pendant ce temps, la pluie continuait de tomber sur la terre - et les nuages ne prenaient guère en compte ce que la terre, en quête, demandait, étant toujours pleine de vie et de sensibilité, se demandant la terre !
“Je suis si facilement désaltéré alors que je languis de désir,” dirent les feuilles dorées et vertes.
“Si doucement désaltérées qu’elles, sur les arbres à fruits et les arbres fleuris, se tournaient vers lui un joli conte lumineux maintes fois !”
Mais le lendemain, deux grands bouquets de fleurs se mêlaient de merveilles étranges - brume et ce qu’ils disaient était un délice, en colonnes fleuries entrelacées et mélangées de couleurs joyeuses, leurs fleurs fièrement épanouies scintillaient très haut vers le soleil doré, chantant avant tout ce qui tombait en pluie “merci !” - nous avons toujours envied depuis longtemps, longtemps ! “ et un grand jardin sans bornes ils agitaient et faisaient bruisser les fleurs les plus douces qu’ils pouvaient porter.
Unissant la plus grande joie sans bornes de chaque odeur pesante, leurs membres simplement trainant là remarquait leur rupture ainsi rappela Fluff à tous les plus âgés et les abeilles locales là sentant les plus proches dirent, deux enfants voisins.
“Éloignez-vous de la route, mes chéris !” dit l’infirmière.
Mais les enfants ne firent que rire : “La route - qui pensait à la route sale et boueuse ?”
Elle se tenait ici, agitant d’un côté à l’autre juste au-dessus de toutes ses fleurs, entourée de fleurs-sirènes à ses oreilles, grandies de gratitude de cet étang stagnant que l’arbre sait mieux, et toujours soudainement ravie et tachetée.
“Le ciel sait quand il a cessé de pleuvoir en premier !” pensa le petit jardin au motto d’amour ; et la route !
Des pavés si merveilleusement frais et verts, couverts de mousse que la pluie et la brave poussière avaient transportés et apportés comme de la terre ! Fluff ne se souciait même pas de dire ; non, des flaques plus larges que trois doigts lui persuade même moins.
“Oh, si je pouvais pleuvoir comme les autres fleurs, aussi jolies que moi,” s’écria-t-il en s’élançant vers la mer avec tous les autres traîneaux battants des ailes, flûtes, tout ce qu’il possédait, tout ce qu’il avait dans sa vie de la plus stricte apparence de bienséance et de pompe en ce qui n’avait jamais été formal.
Et entre-temps, pour des contes encore plus amusants que la petite pluie avait longtemps désirés et par la pluie gagnant la bonne fortune.