Il était une fois, par une belle journée ensoleillée au cœur de l’été, Benny l’abeille se sentait un peu triste. Il vivait dans une grande et belle ruche avec beaucoup d’autres abeilles, mais en ce moment, il ne se sentait pas particulièrement spécial. Benny était une abeille, mais bien plus petite que toutes les autres. Si petite que sa propre mère avait parfois du mal à le trouver. Et d’être si petit rendait difficile de se faire des amis, car toutes les autres abeilles bourdonnaient autour de lui si vite.
“Oh pourquoi, oh pourquoi, suis-je si petit ?” soupira Benny. “Je souhaiterais pouvoir être aussi grand qu’un tournesol pour que tout le monde puisse voir à quel point je suis spécial.”
Juste à ce moment-là, Bella la papillon flotta à côté de Benny et s’exclama : “Quel drôle de petit bourdon tu fais ! Tu veux dire que tu veux être une grande fleur ? Pourquoi voudrais-tu faire cela ?”
“Mais alors tout le monde verrait à quel point je suis spécial,” répondit Benny.
“Foutaises,” dit Bella. “Ta taille n’a rien à voir avec ta spécificité. Je suis sûre que tu le découvriras en temps voulu.” Et sur ces mots, Bella s’envola à la recherche de quelqu’un d’autre à taquiner.
Mais Benny se sentait toujours triste. Puis tout à coup, une brise fraîche souffla à travers le jardin. Benny entendit un grondement dans son ventre. “Qu’est-ce que cela pourrait bien être ?” pensa-t-il. Puis il entendit à nouveau le grondement. Cela ressemblait un peu au tonnerre. Benny s’éleva haut au-dessus du jardin et aperçut un grand nuage gris sombre qui approchait, émettant tous les bruits de grondement.
“Oh là là,” pensa Benny. “Je dois prévenir les autres qu’une grande tempête arrive.” Il retourna donc à la ruche et dit à toutes les autres abeilles que le ciel changeait de couleur, et qu’il valait mieux qu’elles arrêtent leur travail et se préparent pour la tempête.
Mais toutes les abeilles étaient trop occupées avec leur travail. “Oh, va-t’en, Benny,” dirent-elles. “Tu es trop petit pour nous déranger ! Que peux-tu faire de toute façon ?” Chacune reprit son travail.
“Mais je suis sûr que j’ai entendu du tonnerre !” s’écria Benny.
“Bzzz, bzzz,” dirent les autres abeilles. “Les petites abeilles comme toi imaginent toujours des choses, bourdonnant ici pour rien.” Alors Benny s’en alla, triste et inquiet, pensant : “Que va-t-il se passer lorsque la tempête arrivera ? J’aimerais pouvoir aider - tout ce que je veux, c’est un ami.”
Alors tout à coup, il eut une idée ! “Oh, je connais le jardinier - il est si gentil. Si je lui disais au sujet de la tempête, je suis sûr qu’il aiderait les abeilles.” Aussitôt, aussi vite que ses petites ailes pouvaient le porter, il vola vers la cabane du jardinier et frappa à la fenêtre avec ses petites pattes.
“Mais qui cela peut-il être ?” demanda le jardinier en sortant la tête par la fenêtre.
“C’est moi,” dit Benny aussi fort qu’il le put. “C’est moi, le petit Benny l’abeille.” Tu ne m’as pas oublié, n’est-ce pas ? Je bois souvent le doux nectar des fleurs de ton jardin.”
“Oh oui,” rigola le jardinier. “Je te reconnais très bien, mon petit ami. Mais que veux-tu ?”
“Dépêche-toi, dépêche-toi, cher jardinier !” bourdonna Benny. “Une grande tempête arrive, et nous les abeilles avons peur que le vent et la pluie ne renversent les fleurs, et même notre chère ruche, au sol. S’il te plaît, viens et aide-nous !”
“Très bien, très bien,” dit le jardinier, “mais je ne pensais pas qu’un petit bonhomme comme toi savait tout sur les tempêtes.”
“Oh oui, je le sais,” dit Benny, “beaucoup plus que tu ne le penses.”
Mais juste à ce moment-là, un éclair aveuglant frappa, et un grand coup de tonnerre fit trembler Benny : En un instant, la tempête éclata avec de puissants rugissements de tonnerre et des éclairs, et la pluie tomba comme si elle ne devait jamais s’arrêter. Des gouttes d’eau énormes tombaient sur les fleurs et sur le pauvre Benny qui volait partout en criant : “Où sont mes frères, où sont mes frères ?”
Des flots, comme des ailes d’oiseaux, pleuvaient du ciel, et Benny fut renversé et retourné. Mais il continua de voler courageusement de fleur en fleur en disant : “Où sont mes frères, où sont mes frères ?” Finalement, il s’éloigna tant des autres fleurs qu’il ne pouvait plus aller plus loin. Alors il se cacha dans un vieux cadre en soie qui tremblait et secouait sous le vent ; mais dans ce cas, même sa grande couverture ne pouvait pas sauver la vieille dame, car si elle avait osé sortir sous son parapluie jaune, elle aurait été emportée, vieille et jeune comme elle était.
Mais pour ne laisser pas plus de temps passer que nécessaire, Benny se précipita à travers le recouvrement de la soie, mais c’était si dur que cela faisait mal à ses pauvres petites pattes. De là, il regarda en dehors de sa cachette - Oh, ce qu’il vit alors ne le rendit pas très heureux ! Toutes les grandes anémones étaient brisées et à plat contre le sol ; les grandes plumes bleues et les rouges éclatants - les pointes bleues et les grenats orange étaient tous tombés sur leur nez et avaient cassé leurs longs tubes parlants, et le pauvre petit vert, la vigne verte avait presque chuté du mur sur lequel il s’accrochait.
Et puis Benny se sentit tout à coup effrayé, quand il regarda vers la poule de la vieille fougère qui ne semblait en rien plus princier qu’une fontaine de duvet. Dans le très vieux conte où il avait entendu parler de la poule proverbiale, aucun jardinier n’aurait jamais pensé à utiliser les différentes espèces comme nourriture, car quand il est dit que la poule avait un gros poussin, l’histoire ne voulait que dire qu’il n’avait jamais été éclos.
Il se couvrirait de pluie, les tortues restantes restaient bien fermées en dessous, et aucun jardinier, par un tel jour, n’irait dehors. Et pendant que Benny bourdonnait sur la poitrine de la poule, cinq autres pattes sortirent de la porte de la chaumière pour regarder le temps, et avec la pluie sur leurs dos, ressemblaient à de courts morceaux de navet. La vieille dame s’approcha en boitant sur ses béquilles, soutenant ses deux vieux pieds avec ses quatre mains ; car maintenant la vieille tortue était réellement connectée et jointe à la petite vieille dame, et son visage à l’envers était bleu et blanc comme celui de la tortue de terre.
“Oui, oui,” murmura une vieille béquille ; “maintenant le beau temps est définitivement parti.”
Les parapluies se sont rapidement teintés, et colorèrent la vieille dame d’un bleu.
“Maintenant, les messieurs du traité de paix de Munster font de leur mieux, même pour le bien de notre temps, ils font la paix les uns avec les autres comme ils le peuvent pour leur santé.
Hazel est parti, prenant Groningen pour des glands de Munster ; il avait déjà eu sa couvée, et Saint-Honoré criait et pleurait parce qu’elle n’avait rien, “ et continua de bourdonner sans s’arrêter; mais tous les perchoirs étaient dans la maison, avec les orties, et se comportaient tous de la même manière que des dindons végétaux, qui savent très bien apparaître comme s’ils étaient bien plus intelligents qu’ils ne le sont réellement.”