Chaque nuit, lorsque la lune monte haut dans le ciel, je me faufile à travers notre vieux portail en bois, en passant devant les hautes haies, et j’entre dans mon jardin caché. C’est mon endroit secret, où le monde autour de moi se tait et les étoiles semblent scintiller un peu plus brillamment. La lumière de la lune se répand autour, recouvrant tout d’un doux éclat argenté. Les fleurs s’ouvrent, buvant la lumière, et tout sent un peu plus sucré.
Marcher à travers ce jardin ressemble à entrer dans un rêve. Les lucioles dansent de joie, et les doux murmures des vieux arbres m’accueillent. J’ai nommé mon jardin “Le Jardin de Luna au Clair de Lune,” un endroit où la magie semble assez proche pour être touchée.
Mais ce soir, quelque chose ne va pas.
En marchant le long du chemin familier, je remarque mes marguerites qui se penchent. Les roses, autrefois vibrantes, sont sans couleur, et même les violettes sucrées semblent avoir perdu leur esprit. Je me penche pour sentir les doux pétales. Tous semblent chauds… trop chauds. Soudain, un désir monte en moi. Je veux les voir danser à nouveau, tournoyer sous la lune comme ils chantent souvent.
“S’il vous plaît, fleurs, dansez à nouveau, tournez comme le bonheur au-dessus de l’herbe!” je chuchote, ma voix remplie d’espoir.
“Je ne peux pas,” répond une douce voix. Je regarde autour de moi mais je ne vois personne.
“Je ne peux pas danser, chère Luna, car un sort a gâché notre nuit. Nous ne pouvons pas fleurir sans notre lune, mais une magie tournée au mal a volé la lumière de la lune dans notre chambre. Nous ne pouvons pas grandir; s’il te plaît, ne pleure pas.”
“Qui es-tu?” je demande, sentant un frisson m’envelopper, malgré l’air chaud de l’été.
“Je suis un vieux, vieux esprit des arbres au clair de lune, de la douce brise. Je regarde les mondes se déployer sous la lumière, mais ma magie a été maudite une nuit. Nous sommes partis haut, cherchant des étoiles, mais des choses sombres sont tombées de loin, bloquant les brillants rayons d’argent de la lune. Maintenant, tous… mais un, ne sont que des rêves.”
“Tu dois être l’esprit de ces bois !” dis-je, comprenant. “Mais comment puis-je aider ? Je dois aider ! Les fleurs dépendent de moi !”
“Ton petit cœur est courageux et fort, et peut-être pourras-tu rectifier ce tort. Allume la cire et l’huile de l’abeille, l’ami de la fleur est le remède !”
“Comment puis-je faire briller les ruches ?” je demande avec empressement mais je secoue la tête. “Je n’ai pas d’argent, pas un seul sou !”
L’esprit s’agite, un sourire dans l’éclat de sa voix chuchotante. “Tu les trouveras alors dans le jardin des souhaits, près des roses couvertes de mailles. Au fond d’un endroit que tu connais bien, poussant sous la cloche, il nourrit la lumière pure que toute fée souhaiterait… une fleur poussée à l’état brut pour le plat de miel.”
Mes yeux s’élargissent d’excitation. “Parles-tu de la fleur blanche qui vient d’ouvrir ? Oui ! Oui ! Je l’ai ! Je vais me dépêcher !” Et en fredonnant une note de bonheur, je cours vers mon jardin et m’arrête à côté de la fleur blanche connue de chaque abeille. Prenant soigneusement sa longue tige verte, je chuchote : “Sois un soleil, fleur, brave !”
Je cours vers la vieille ruche, lève le lourd couvercle collant et place la fleur à l’intérieur. Rapidement, je me retourne et cours de nouveau vers le jardin, avec les abeilles bourdonnant autour de moi comme des rires.
À travers les arbres où la lumière de la lune grandit et se pose doucement sur les pétales qui brillent, un baiser de magie emplit l’air. Rapidement, je ramasse de longues brindilles vertes et de petits morceaux de mousse sèche, et avec des mains tremblantes, je commence ma tâche. Comme mon cœur se sent courageux maintenant, quelle tendresse, comme les eaux calmes d’un lac du nord, comme le rêve d’un petit bébé dans une belle brume de clair de lune, scintillant au loin, au-delà des nuages, lorsque la première étoile s’éveille.
L’humeur change, se remplissant et brillant, repliant doucement tout l’espace comme la chair aux os tendres ; si fin ! Et tandis qu’une vieille fleur renaît dans une ruche captive, une nouvelle lumière brille sous les arbres tristes de la douce Nature, scintillant comme la rosée d’argent, tremblante sur des feuilles endormies, comme mil et mille âmes de fées libérées de captivité.
Avec les brindilles et les herbes, j’allume une petite flamme. La musique des arbres devient douce mais forte, douce mais forte ; c’est si étrange, si doux et sauvage. Le vieux esprit danse, ses pieds pâles touchent le sol tremblant comme des pensées tombées dans l’eau claire et tranquille… un, deux, trois, quatre ! Au-dessus de moi, les roseaux grandissent de plus en plus, la lune glousse et jette un œil, s’étirant et tournant comme un serpent, rétrécissant, s’élargissant, avec des éclats de cônes scintillants… maintenant haut comme la trompe d’un éléphant, maintenant se courbant… se courbant… se courbant pour toucher mon jardin.
“Bien fait, chère Luna ! Encore une fois, nos espoirs reposent doucement sur le souffle guérisseur d’une fleur. Tu as ramené la grâce du clair de lune à notre jardin de rêves et d’amour.”
Les marguerites et les lys scintillent de vie. Les pies se gonflent, et le rossignol chante plus fort que jamais. Comme le pré sent bon, comme une poire juteuse ! Je me retrouve à défiler devant un grand public, déguisée en belle reine, avec les grandes fourmis et les gros coléoptères qui craquent et semblent des rois, si dangereux et fiers avec leurs grandes bottes noires.
Une étrange lumière au-dessus de l’endroit où je me tiens attire mon œil. Les fleurs restent calmes, levant les yeux, souriant à la nouvelle lune qui sourit maintenant à travers les interstices des arbres. Ma tâche est accomplie ; les douces larmes de la Nature brillent encore comme des perles parmi les clochettes.
“Au revoir, petite Luna ! Ton nom restera parmi nous, comme les premières feuilles entre les pages d’un nouveau livre, et comme un nouveau père tenant tendrement son premier enfant.”
Et même avant que mes yeux, si grands de bonheur, ne clignent trois fois, le bon esprit, invisible, enveloppé d’un manteau de magnifiques coquelicots rouges, était parti. La lumière scintillante s’estompa ; les fleurs se recroquevillèrent à nouveau, comme une mère autour d’un enfant, sur la rosée argentée.
Quelques-unes des douces larmes de la Nature scintillent encore parmi les violettes comme des diamants autour d’un cou au printemps naissant.
Je reviendrai chaque nuit dans mon jardin au clair de lune. Je parlerai tendrement aux fleurs et applaudirai de joie à chaque nouvelle feuille, visant plus haut comme de doux ronds jolis, chaque nouveau symbole des heures et des heures de soin que la mère Nature leur a donnés. Car tous ceux qui l’aiment doivent, comme elle, être bons et gentils, sans désirer que leurs têtes dépassent sous le chaleureux toit de sa lumière, tous les yeux éblouissants, pour briller à jamais, et être alors appelés étoiles par de joyeux enfants allongés le dimanche sur le dos dans de doux chardons pour imaginer à partir d’un nuage un parapet d’escaliers d’anges, tournant ça et là et ainsi de suite. Ce n’est qu’un conte de fées, mais tout est si bon, mon cœur tremblera !
J’entends une abeille invisible bourdonner dans son sommeil ; sur la colline ronde au loin, le bonnet rouge frémissant tremble ; et dans un beau nuage vide, le rond argenté d’un tambourin, avec des cristaux scintillants cousus tout autour, rugit.
Le serpent sacré, perdant sans cesse sa queue, dessine, dessine toujours, laisse tomber, laisse tomber toujours des mots, des mots toujours, des mots qui ne font que s’empiler et peindre des gloires si lentement. Des murmures dans ton corps—et le son se répand, grandit, traverse les vallées pleines d’oreilles souriantes et agitées, traversant des forêts noires où ils nichent, et puent de la joie croassante des grenouilles—de longs croassements interminables—musiciens tapotant des notes arbitraires dans une grande et délicieuse confusion perdue dans de grandes porches en bois bizarre, comme des châteaux au fond des mers effrayantes d’un vert-bleu profond.
Oh comment, comment, comment, comment l’insecte blanc erre et erre d’un nuage à l’autre !
Le silence grandissant, et dans la foule de l’instant beauté, débordant de plaisir rare, heureux d’oublier, tout commence à nouveau.
Je me réveille en sursaut, au revoir, petite rivière dansante ! Nuit, petite lune railleuse, de tous les lendemains avec des baisers de pot-de-vin et des masses d’amour, une lettre s’écoulant vers l’éternel…
Du papier—si blanc !… p-p-p-… quoi ? des matins joyeux montrent de grandes joues hautaines. Les mots griffent mon âme—Oh ! devons-nous être sûrs de trouver des pages sombres et bien libérer tout le monde, jusqu’à ce soir, chantant librement rien qu’un nom que chaque ligne aime tant ? Ça ?—Dois-je en dire plus, quand mon rêve nocturne se termine à l’aube, voilée comme un rond d’écolier embrassant la vive lumière apaisée et couverte derrière des plaines rouges, avant ce nuage portant une grande et terrible lune !