Dans une charmante petite ville, nichée entre des collines verdoyantes et des ruisseaux scintillants, vivait une fille nommée Lola. Chaque printemps, alors que le monde se réveillait de son sommeil hivernal, elle s’aventurait dans son jardin, un royaume magique où les fleurs murmuraient des secrets anciens et où les arbres dansaient dans la douce brise. Mais ce printemps semblait différent ; un doute particulier tirait sur son cœur. Juste hier, en polissant ses petites chaussures argentées étincelantes, elle s’était regardée dans le miroir et avait remarqué quelque chose d’inquiétant : elle n’avait pas la moindre étincelle magique sur ses petits pieds !
“Peut-être que le bruit de mes chaussures pourrait créer un peu d’étincelles, mais non, je ne dois pas en dépendre. Je suis une fée, et par conséquent, je dois posséder de la magie,” dit Lola, légèrement troublée, tout en écartant une mèche rebelle de son front.
“Oh mon Dieu !” s’exclama-t-elle en réalisant qu’elle était en retard pour l’école du matin. “En avant, mes petites chaussures,” commanda Lola, essayant de raviver son moral déclinant. Chaque pas qu’elles faisaient faisait fleurir de petites fleurs sur le pavé poussiéreux.
“Mais ce ne sont pas mes fleurs ; ce sont celles des paysannes,” soupira Lola.
Lola aimait les fleurs plus que tout sauf ses chaussures et son jardin. Chaque jour, elle entretenait son jardin assidûment, dormant avec des graines sous son oreiller juste pour être gentille, espérant en rêver. Mais alors qu’elle se tenait sous le balcon fleuri, la scène ne remplissait pas son cœur de joie.
Elle observait les paysannes cueillant fleur après fleur de chaque coin du jardin et les accrochant comme des guirlandes à chaque petit clou de leur petite cottage. Cette vue lui rappelait ses serres de l’année dernière remplies de plantes exotiques et parfumées, où elle ne pouvait se permettre de perdre une seule fleur. Vieux Crache et Sale Asticot secouaient la tête d’étonnement, incapables de comprendre pourquoi Lola semblait triste.
“Tu as un bon cœur, chère Lola,” dit Crache. “Rappelle-toi simplement de ne pas dépenser chaque sou en confiseries au marché sans en garder un ou deux pour tes belles chaussures. Et si tu restes une bonne fille, tu auras bientôt les plus belles décorations florales.”
Mais les larmes survinrent sans crier gare : “Oh ! Si seulement j’étais une vraie fée et que je pouvais faire avec mon doigt comme les fleurs de pois à la station d’Apfelstedt, d’un simple geste de ma main ! Tu ne peux pas imaginer, vieux Crache, que tu pourrais nous en faire un en une seconde ?” demanda-t-elle, pointant un pot couvert d’une croûte verte.
“Ah non, petite nièce,” dit Crache.
“Ce qui ne peut pas se faire, ne se fait pas, et le pot à toucher nécessite une cuisine de cuisinier et des ustensiles ; et des casseroles et des poêles, ma chère demoiselle, et d’autres conservateurs, aucune fée ici-bas, tu sais, non ! Et pour toucher des fleurs à ton âge, ce serait ridicule.”
“Mais ne peux-tu pas descendre ici avec quelque chose, comme la fleur de pois ?”
“Comme ma sœur a dit, les petites chaussures rouges sont de petites déesses et ne peuvent aller nulle part sans toi.”
“Je veux dire des pantoufles très heureuses,” dit pauvre Lola, se mouchant violemment avec un rhume dans la tête. Alors, elle mit ses lunettes dorées et se pencha soigneusement au-dessus des poteaux de son panier de concombres.
Lola, près de ses pieds, se pencha également doucement sur son panier, se tordant les mains, souvent entremêlées de violettes rurales. Elle tamponna ses yeux ornés de perles d’été au mouchoir des bouquetins et s’enfuit en faisant une révérence.
Le pauvre vieux Crache cultivait diverses fleurs, répandant laborieusement de l’eau chaude d’une bouteille de la Ligue, et c’était ainsi qu’il fallait souvent six semaines avant qu’une récolte intérieure se manifeste. Lola, le lendemain, après un peu de graine de garance et d’utilisation, était avec Bedyl et rameutait, s’agitant de haut en bas des allées du jardin afin de ne pas voir les filles suspendre leurs fleurs et émoustiller les choses du jardin.
Enfin, pour se libérer de ces visions troublantes, elle tourna soudain dans sa maison.
“Quoi !” s’exclama-t-elle en entrant ; “c’est sûrement un maliia de couleur paon que je vois là-haut sur mon plat avec le soleil presque aveuglant en le regardant ! Mais comment les paons peuvent-ils venir si vite ! Mon or, mon argent et mon bleu ne sont tout simplement rien d’autre, tandis que le jaune a ici et là un peu de mosaic en lui, et ce sont les couleurs dans l’étang de jardin à pousser des pavots. Et juste pour le moment, ces petites plumes, comme de la lave brûlante, et pourtant vous n’allez pas le croire, je les ai trouvées sur la casserole !”
“Ce sont mes chaussures fantaisie ; je leur ai donné un chapeau de fleur de poison de paon la nuit précédente, et tu n’as pas la moindre idée de quelle couleur font ces chaussures de paon ! Et justement depuis le même pot !” dit l’oncle Bich.
“Tout simplement joyeux !” dit Lola.
Puis elle sauta presque dans ses bottes de paon vers le lit d’asperges, qui était presque vivant, émergeant à travers des joncs et au moins, bien sûr, le panier de fleurs coupées du passage du marché. Tout à coup, une idée lui vint, et elle rédigea un petit avis :
“Poste, Sale Asticot !”
“Une chaussure de cheval à cheveux,” semblait suffisant pour un panier. Bientôt, il y avait assez de roses Sara, de lys Noyer, de boutons de coucou, d’anémones de jardin, de giroflées, et de fraises des bois pour les fleurs de tout le marché de Natchists, tandis que les poules avides rentraient tout à fait effarées chez elles.
“J’espère qu’elles ne vont pas toutes les gobert!” dit Lola.
Le soir suivant, seulement pour avoir sa soucoupe et ses chaussures à Tittel Tee et autres colombiens quelque chose, et vraiment les fleurs ont duré huit jours. Puis, à son retour de l’école, eh bien, voyez ce qu’il n’y a pas de vinaigre ! C’est-à-dire, que Dee Dee la nuit dernière à la lumière de la lune avait rempli un autre pot, et il n’était pas, bien sûr, faux.
“Ça a l’air coûteux, car le prix n’est pas un objet ici, c’est une affaire d’amélioration de haut niveau,” rayonnait Vieux Asticot, déchirant un coin du mot.
“C’est agréablement comme certaines choses dans les ombilics, n’est-ce pas ?” cita Vieux Crache, frappant une longue note à ce sujet, comme des ordures inconnues.
“Terriblement agréable,” dit, très diplomatiquement, Sale Asticot.
“Et ensuite ?”
“La fleur hautement stagnante bien que le bas soit très raide, pas très fleurie, on aurait dû y penser,” et tous s’en allèrent.
Toute la ville sentait délicieusement, et à sa première apparition, pauvre Mme Peterman s’évanouit presque sous le parfum, tandis qu’un grand grand se leva encore mieux à l’infirmerie, demandant au gardien de ne surtout pas le toucher ou l’aider.
Dans la cour, presque entièrement entravée par une fermeté de couleur en coin, ce furent les chaussures qui cette année devaient tout faire, juste pour que les paons n’aient pas usurpé un coin des hautes branches du châtaignier, et les poules ne se soient pas mises hors de combat à se battre et à picorer parmi les têtes rouges qui avaient fui certains pantalons de nain spartiates et s’étaient retrouvées sur pas moins de six lèvres doriennes de calabashes.
“Elles ne sont que des pommes du paradis,” répondit le régiment en haillons avec des dents claquantes ; “autrement, nous n’avons rien à manger !”
“N’as-tu pas de palefrenier ?” fit l’autre botte en lançant un regard rusé.
“Oh ! sûrement tous les poètes de la Grèce complotent contre les cochers pour que ces hautes bottes mal hygiéniques étaient des bottes de cochers avant qu’ils ne foulent mon maître et moi sous leurs pieds. Cela évolue peu ; servez-vous ! Et si vous cueillez des tartes, faites attention à ne pas choisir des poisonnées, lancer des pierres à leurs nez c’est tout ce qu’on peut faire. La tête juste à côté est une ou deux petites poêles de mousse : mais que vous ne cuisiniez pas trop curieusement ou peut-être vous tourneriez-vous tout à fait malade,” dit l’oncle Bich, rejoignant.
Les sea-fors revinrent en deuil, portant des atours aussi sombres que l’âme de leur maître, avec de tels coins, des candélabres, et des caissettes vides d’école, comme je pense absolument qu’ils auraient dû se garder le port. Par pure pitié, j’avais retourné à mi-chemin de ma propre chante-lueur
Oh ! c’était une belle réalisation de bagages du paradis ; pas comme ce soupir, au moins je suis en avance pour l’école !