Il était une fois dans un jardin fleuri, un million de coccinelles heureuses qui papillonnaient. Elles étaient toutes joyeuses et insouciantes, car c’était le printemps, la meilleure des saisons, pleine d’oiseaux et de fleurs. Mais une petite coccinelle n’était pas si heureuse, bien qu’elle essayât de l’être et se disait,
“Oh là là ! Comme tout cela est beau ! Pourquoi n’ai-je pas été bornée en abeille ? Comme il doit être agréable de bourdonner parmi les fleurs avec des petites antennes ou des cornes pour ressentir. Elles peuvent voir tout autour sans bouger leurs grands yeux, et comme elles bourdonnent ! Comme j’aimerais chanter une gaieté au lieu de me promener comme une simple d’esprit, mes ailes repliées pendant des heures et des heures sans même les bouger. Et puis, les abeilles sont si grosses; elles peuvent faire tellement plus que nous, coccinelles. Pourquoi n’ai-je pas été née abeille ?”
C’était le soir lorsque cette coccinelle prononça cela, et désormais elle sera appelée Lola, car c’était son nom. La rosée tombait, et les montagnes de petits pois en pleine floraison dégageaient un parfum plus doux que tous les parfums des bouquets. Pour Lola, cela ressemblait à un jardin rempli uniquement des fleurs blanches qui sentent si bon.
Elle tourna ses petites antennes et écouta. Elle entendit, dans les pois en fleur, les abeilles bourdonner de gauche à droite; et quand une avait fini de sucer les douceurs, elle entendit le jardinier jeter un anneau de son bouton d’or en remplissant sa poche de manteau avec cinquante autres de ces belles fleurs inoffensives que les dames portent sur leur sein, et toutes les coccinelles dirent,
“Flora, flora perfecta, nous te prions d’avoir pitié des abeilles,” et Lola était prête à pleurer.
“Simple d’esprit, tête de mule, imbécile !” dit-elle ensuite à tous les autres, mais elle se tourna vers son être le plus intime et la maîtresse de Karl.
“Chère maîtresse de Karl,” répéta-t-elle, “je sais que tu feras tout pour moi, maîtresse de Karl, si seulement tu savais à quel point je suis humble et penchée sur mon sort ! Aide les pauvres abeilles dans leur opéra dès cette première fleur.”
Lola chanta alors tout l’air de l’opéra “Rosamunde” de Schubert, mais bien sûr, à la place de son propre nom. C’était si beau que tous les pois lui sourirent, paraissant si heureux sous le ciel bleu du sud. Un bijou scintillant tomba même de la maîtresse de Karl.
“Horrible, malformée abeille !” chanta Lola, “pourquoi viens-tu ici maintenant dans la tasse de cette fleur douce ? Toi, pataud, déterminé à la noyer dans le miel de la manière la plus stupide, je t’implore ici, non je te commande, de quitter la tasse douce de la fleur.”
Et Lola donna des coups de pied, cria, tourna en rond, et s’envola vers une belle fleur blanche de cardon qui poussait entre des rangées de laitue.
“Hic haec,” chanta Lola, en regardant d’un œil curieux la rangée la plus isolée de doux balsams poussant dans le carmin et le cramoisi hermite,
“Coucou du panier à saleté derrière la balustrade dorée du cardon, que veux-tu à cet instant ? Toi, pataud, déterminé à éblouir quelqu’un avec du miel – et tu es malformé de surcroît !”
Et la maîtresse de Karl ne vint pas du tout.
“Le laboratoire de gentillesse de Lola !” chanta Lola, comme si elle-même ne savait pas ce qu’elle voulait dire.
Lola se sentait de plus en plus comme une abeille, et même si elle n’était pas justement si grande cette fois-là, elle pensait sans aucun doute, s’habilla et bourdonna autour d’elle comme l’une d’elles pour faire de cette journée une fête. Quelques petites oreilles aux pommiers voisins furent, cependant, rapidement remplies de ses actions. Lola était une grande coccinelle sortant d’un restaurant dans une assiette d’Erfdy St. Quentin.
“Flora, flora perfecta,” est le nom de l’hymne, et les tonalités résonnaient en sourdine et dispersaient de nouveaux cœurs d’abeilles.
Elle était ainsi appelée encore et encore dans l’opéra des bourdons, et alors sûrement vers les cimes, alors elle pensait avoir dit comme les abeilles, “Ma Reine, faites,” alors qu’elle errait de haut en bas près d’une paire de grands ciseaux pendus d’un ancien cadre brownien coupé par l’ancien cut d’arbres foudroyés.
“Elle n’est pas retenue par la police,” dirent tous, en se regardant avec malice.
“Elle est en train de faire des tours, nada del otro mundo,” dit une grande mouches à cheval qui rampait même là sur le plafond.
“Elle est tombée de ses sens, elle ne sait pas que tout cela est amusant,” dit une araignée, la plus forte des filles du forgeron et du barbier.
“Tu es un imbécile, une tête de mule, toi !” dit l’araignée à un petit moustique impuissant qui s’enroulait avec une matière blanche rigide par ses becs de fibres de paires d’ailes encore plus moustiquées. “Penses-tu que tu aies été créé ici par pur hasard ?”
“Oh non, je mérite ailleurs quelque chose de bien mieux,” dit le petit moustique déformé. “J’ai, moi aussi, vraiment le droit de tisser des mailles et de découper des paires bien mieux que cette créature déformée. Mais je suis immobile maintenant, tu sais, tellement que ces membres étaient dans des béquilles quand ils m’ont porté ici–”
Alors vint une grande douce abeille et chanta d’une grande voix basse et respectueuse,
“Que veux-tu ? - écarte-toi juste ! “Et que veulent les compagnons ? “Et que veulent les autres créatures autour de toi ?”
“Je n’ai jamais eu la bonne fortune, ou (qui l’eût cru !?) je n’ai jamais pris la peine de rendre visite à quelqu’un auparavant,” dit le moustique. “Je mérite un endroit bien mieux, mais ils sont à porter, tu sais mes membres trop déformés. J’avais, j’avais des si élégantes et non handicapées, mais une grande guêpe les a emportées, tu sais, a apporté de petites guêpes sur elles que mes voilées méritent d’être toutes comme je n’ai jamais vu à Hock,” dit-il.
“Tu brilleras, ou je te donnerai un coup,” furent alors les paroles de séparation de l’abeille.
“Il y a de la stupidité dans ta tête,” dit même une coccinelle qui avait délibérément grimpé jusqu’à elle sur le sol sous le tabouret à trois pieds sur lequel nous sommes assis.
“Oh oui, une bonne dose de stupidité est dans ma tête,” dit le moustique, irrésistiblement résigné.
“Sous le couteau,” chanta Lola, comme si elle n’avait rien d’autre à faire.
“Sans intérêt–des fous comme moi–flo–flaw,” chanta Lola, “je ne suis pas folle ; je suis dans mon bon sens, madame la circonférence. Et genou et à déformé chaque partie ; mais vous, petites bêtes tordues,” dit-elle, au moustique et à la feuille, ne savait pas bien elle-même ce qu’elle voulait dire, qu’elle avait l’air tellement plaguera-pour-ès.
“Je suis, sous tes pieds, une bête insensible, ou seulement insensible à un endroit précis, et là où cela pourrait me blesser et me faire mal caché. Oh ! Oh ! Oh ! Mais tu es ma dame, mais tu ne seras pas, tu es ma dame élevée si loin au-dessous de son propre rang,” un jour j’ai eu trop de miel ou de pulpe de mûre pourrie et étais -“
“Vox lapide,” dit la tourterelle à langue croassante du jardinier d’Oxford.